Мор, ученик Смерти

Мор огляделся. Изабель обожала кружавчики. Даже ночной столик будто бы носил подъюбник. Да и вообще вся комната была не столько декорирована, сколько обряжена в нижнее белье.

– Слушай. У меня нет времени на глупости, – сказал он. – Перенеси свечу в библиотеку. И, ради всего святого, накинь что-нибудь приличное, а то ты из берегов выходишь.

Изабель опустила взгляд, но тут же вздернула подбородок.

– Ну знаешь!

Мор просунул голову обратно в комнату.

– Это вопрос жизни и смерти, – добавил он и исчез.

Дверь со скрипом затворилась и открыла взору голубой халат с бахромой, который Смерть измыслил ей в подарок на прошлое Страшдество; Изабель так и не решилась его выбросить, хотя он был на размер меньше, чем нужно, да еще и с кроликом на кармашке.

В конце концов она спустила ноги на пол, набросила этот позорный халат и пошлепала в коридор. Мор ее ждал.

– Отец не услышит? – забеспокоилась она.

– Он еще не вернулся. Идем.

– А ты откуда знаешь?

– Когда он здесь, это место совсем другое. Разница примерно такая… ну… как между надетым плащом и плащом, висящим на крючке. Неужели ты не замечала?

– Что у нас за неотложные дела такие?

Мор толкнул дверь в библиотеку. Изнутри повеяло теплым сухим воздухом; петли протестующе заскрипели.

– Нам с тобой предстоит спасти кое-кому жизнь, – ответил он. – Принцессе, если быть точным.

Изабель мгновенно воодушевилась.

– Настоящей принцессе? Которая через дюжину перин способна почувствовать горошину?

– Что способна?.. – Мор ощутил, что одной мелкой тревогой у него стало меньше. – Конечно. Да. Я так и подумал, что Альберт ошибся.

– Ты ее любишь?

Мор замер между книжными стеллажами, среди неустанного шороха, доносившегося из-под переплетов.

– Трудно сказать, – ответил он. – По мне что-нибудь заметно?

– По тебе заметно, что ты волнуешься. А она как к тебе относится?

– Понятия не имею.

– Так-так, – со знанием дела произнесла Изабель. – Безответная любовь – самый тяжелый случай. Но пить яд или накладывать на себя руки, наверное, не лучшая идея, – задумчиво добавила она. – Так зачем мы сюда пришли? Ты хочешь отыскать ее книгу, чтобы узнать, выйдет ли она за тебя?

– Я ее уже читал, и принцесса мертва, – сказал Мор. – Но лишь формально. То есть не вполне мертва.

– Это хорошо, иначе нам пришлось бы заниматься некромантией. И что же мы ищем?

– Биографию Альберта.

– Зачем? Я даже не знаю, есть ли она у него.

– Биография есть у всех.

– Понимаешь, он не любит отвечать на личные вопросы. Как-то раз я уже ее искала, но не нашла. Одного имени Альберт мало. А что в нем такого интересного?

От свечи, принесенной из комнаты, Изабель зажгла еще две, и по библиотеке заплясали тени.

– Мне нужен могучий волшебник, а он, подозреваю, как раз из таких.

– Кто, Альберт?

– Да. Только искать надо Альберто Малиха. Мне кажется, ему больше двух тысяч лет.

– Кому, Альберту?

– Да. Альберту.

– У него даже шляпы волшебника нет, – усомнилась Изабель.

– Он ее потерял. Да и вообще шляпа – не главное. Откуда начнем поиск?

– Ну, если ты в этом уверен… тогда, наверное, с Архива. Там отец хранит все биографии, которым больше пятисот лет. Нам туда.

Она повела его за собой мимо шепчущих полок в сторону укрытой в закутке дверцы. Дверца поддалась не сразу, и стон ее петель разнесся по всей библиотеке; Мору на мгновение показалось, что все книги прервали свой труд, чтобы прислушаться.

Ступени вели вниз, в бархатный мрак. Здесь, среди паутины и пыли, в воздухе пахло тысячелетней затхлостью пирамид.

– Сюда нечасто спускаются, – объяснила Изабель. – Я покажу дорогу.

Мор почувствовал, что обязан ответить чем-нибудь приятным.

– Надо сказать, – заговорил он, – ты просто кремень.

– Такая же рябая, твердая и холодная? Да, умеешь ты сделать комплимент девушке, мальчик мой.

– Мор, – машинально поправил Мор.

В Архиве было темно и тихо, как в глубокой пещере. Стеллажи здесь стояли так плотно, что идти между ними бок о бок не стоило и пытаться, и уходили так высоко, что сияние свечей не дотягивалось до верха. Они производили особенно зловещее впечатление, потому что молчали. Жизни закончились, писать было не о чем; книги спали. Но Мор чувствовал, что спят они как кошки: поглядывая одним глазом. Они были настороже.

– Я сюда спускалась всего один раз, – прошептала Изабель. – Если долго идти вдоль стеллажей, книги кончатся и начнутся глиняные таблички, камни и шкуры; там всех зовут Уг и Зог.

Тишина была почти осязаемой. Шагая жаркими бесшумными коридорами вслед за Изабель, Мор ловил на себе взгляды книг. Где-то здесь были все, кто когда-либо жил, вплоть до самых первых людей, которых боги слепили из глины или неведомо из чего. Они были на него не в обиде за это вторжение, а просто любопытствовали, что его сюда привело.

– А дальше Угов и Зогов ты заходила? – шепнул он. – Думаю, многим хотелось бы узнать, что там хранится.

– Нет, побоялась. Идти далеко, мне бы не хватило свечей.

– Жаль.

Изабель остановилась, да так резко, что Мор врезался ей в спину.

– Ну вот, где-то здесь, – сказала она. – Что теперь?

Мор вгляделся в поблекшие имена на корешках книг.

– Да тут никакого порядка! – простонал он.