Цепь судьбы

— Держи правее, — посоветовал Варяг, пропуская их мимо себя, — там точно аномалий нет.

— Я знаю, — срывающимся голосом ответил парень. — Мы сегодня этой дорогой шли.

У Варяга после этих слов перехватило дыхание. Он смотрел на спины идущих перед ним людей и пытался сдержать мгновенно нахлынувшую ярость.

«Может, они раньше мародеров прошли? — уговаривал он сам себя. — Бандиты следом, а потом мы с Искрой…»

Но в подобные «догонялки» верилось с трудом.

«Ну, ничего, — облизал вмиг пересохшие губы. — Сейчас до дома доберемся и там все выясним».

Но уже заранее думал о том, что стрелять он в них не будет, а отведет в сад и заставит жрать ядовитую паутину…

Когда поджидавшая их девушка открыла дверь, Артист издал возглас удивления:

— О! Здравствуй, хозяюшка, пустишь на постой?

Искра молча отошла в сторону, пропуская всех в дом.

— Останься у двери, — прошептал ей Варяг, проходя мимо.

Парень положил почти бесчувственного товарища на пол, сам сел рядом. С облегчением выдохнул, вытер рукавом лицо и спросил воды.

Варяг бросил ему фляжку. Артист попил, плеснул горсть на лицо, потом повернулся к Бригу. Приставил горлышко к губам раненого и напоил. Вода потекла у того по щекам, размывая грязь. Парень размазал её тыльной стороной ладони.

— А теперь, я кое-что спрошу, — начал Варяг, — и хочу услышать…

— Это он, — вдруг взволнованно сказала девушка, подходя к раненому.

— Кто он?

Сталкеры сразу оказались на прицеле.

Варяг заметил, как напрягся Артист, подобрался, обежал комнату взглядом, пальцы сжались на фляжке.

— Это Бриг, — будто не веря своим глазам, произнесла Искра.

— Какой Бриг? — не сразу догадался Варяг, пристально наблюдая за парнем, которого считал более опасным, чем его раненого товарища.

— Бриг из моих снов. Охранник лаборатории Н-23.

— Ты серьёзно? Слышь, Артист, как зовут твоего приятеля.

— Его и правда звать Бригом, — устало сказал Артист.

— Так это что, всё правда? — только и сумел сказать, ошарашенный Варяг.

Удивленья скрыть не получилось.

Раненый словно услышал, что говорят о нем. Приоткрыл глаза и посмотрел на девушку.

* * *

Варяг смотрел, как девушка присела рядом с раненым, смочила кусок какой-то тряпки и протерла тому лицо. Судя по звуку, воды во фляжке почти не осталось. Это могло стать проблемой. Признаться, такой поворот событий сложно было вообразить. Преследовать убийц отца, а найти человека из видений Искры. Правда, все равно многое оставалось неясным.

— Эй, Артист.

Парень вопросительно посмотрел на него.

— Ты тоже из охраны лаборатории?

Из рассказов девушки он помнил, что выжил только один. Ни о каком Артисте она не упоминала.

— Не, — махнул рукой парень, — я что, смешной, что ли, в охрану наниматься? Я сам по себе. Вольный сталкер.

— Но ты сказал, что вы пришли сегодня в поселок?

Артиста это не смутило.

— Сказал, — кивнул он, — пришли. Нарвались на бандитов, одного из них кирпичиками присыпало, второй убежал. А тебе какое вообще дело? Ты чего меня допрашиваешь, а, смешной?

— Отвечай и не ерепенься, — сурово сказал Варяг.

— А ты не пугай, страшней видали, — Артист насупился и добавил, будто обзывал: — смешной.

— Так что, бандитов было двое?

Парень пожал плечами:

— Откуда я знаю? Двое, трое, пятеро… я двоих видел — о двоих и сказал.

Слова звучали искренне. Варяг закусил губу, размышляя.

Всякое могло произойти, бандиты запросто могли разделиться. Теперь уже не узнаешь.

Чувство острой досады жгло изнутри. Как и кого теперь искать? Выходило, что убийцы могли остаться безнаказанными.

— Какие планы, командир? — спросил в свою очередь Артист, посчитав молчание за окончание допроса.

— Ещё не решил. А что?

— Ну, так думай шустрее. Тот урод, что сбежал, обещал вернуться и подмогу с собой привести. И я думаю, что он не врал. Лучше нам всем валить отсюда как можно дальше.

— Бриг не может идти, — сказала Искра. — Он без сознания.

— Хреново, — сразу погрустнел Артист. — Как мне думается: парой автоматов мы вряд ли справимся. И самое время решать, Варяг, доверяешь ты мне или нет.

— Нет, — сказал Варяг без раздумий.

— Ладно, — парень пожал плечами.

— Но согласен с тем, что нужно уходить. Надо найти две длинных палки. Пошли, посмотрим в сараях.

Под его бдительным присмотром Артист обшарил дворовые постройки. Палки не нашли, зато обнаружили самодельную лестницу и скрученные в бобину вожжи.

— Отлично, — одобрительно кивнул Варяг. — Я думал о носилках, но теперь можно волокушу сделать.

— Куда направимся?

— К Череревачу.

Артист как-то странно взглянул на него.

— Что? — спросил Варяг.

— Туда не пройти. Сплошные аномалии, без раненого и то проблема, а уж с ним-то… Давай в другое место.

Снова встал вопрос доверия. Сколько правды в словах Артиста? А если парень врет, и доверившись ему, они угодят в ловушку?

— Тогда к Прохорову выгору.

Артист хмыкнул:

— Ну, к выгору, так к выгору.

— Что теперь не так?

— Не, не, ничего.