Содержанка для президента

Я залезла на большое кожаное кресло и покрутилась в нем несколько раз вокруг своей оси, пока не затошнило, как на карусели, тогда я начала крутиться в обратную сторону. Потом не смогла преодолеть любопытство и отодвинула первый ящик стола. Нашла там конверты, шариковые ручки, какие-то бумажки. Во втором — несколько толстых папок, а самый нижний оказался заперт на ключ. Вспомнила, что отчим хранил ключи от ящиков на полке с книгами. До полки я не доставала, подтащила к ней стул, влезла на него и покопалась в книгах, за ними, но ничего не нашла. Но сами книги привлекли внимание. Старые переплеты многотомников классики. Одинаковые с серебристым и золотистым теснением, завитушками на выбитых буквах. Одна из книг чуть выдавалась вперед, как будто ее недавно второпях поставили. Я вытащила ее и посмотрела на обложку «Теодор Драйзер. Финансист». Книга старая, пахнет временем, пахнет застоявшейся бумагой. Мне нравился запах книг. Они словно хранили в себе аромат времени. Как будто впитали его в себя с каждым днем, годом и десятилетием.

Я открыла ее, пролистала и… с удивлением обнаружила маленький ключик. Скорее всего, от того самого последнего ящика.

Спрыгнула со стула, подбежала к столу и с детским восторгом открыла замок. Там лежал фотоальбом в темно-бордовой бархатной обложке. Я достала его, водрузила на стол и с трепетом открыла первую страницу.

На ней маленький ребенок сидит верхом на лошадке, и внизу подписано «Пете три года». Что-то неприятно кольнуло внутри… Вначале подумала, что это сын Айсберга. Похож немного, но смутило, что фото черно-белое и совсем не новое. Потом мальчик с глобусом «Петру семь лет», волосы совсем светлые, улыбка такая лучезарная, на щеке ямочка, затем парень с велосипедом, накачанным телом, сильными руками и длинноватыми русыми волосами «Петру тринадцать лет», фото уже цветное, и видно ярко-синие глаза мальчика, и черты лица заставляют сердце биться быстрее. Перевернула еще страницу и вздрогнула, увидев Айсберга в военной форме, без бороды с такими же синими глазами, светлыми волосами, свисающими челкой на лоб, уже знакомой ухмылкой, и подпись красивым каллиграфическим почерком явно женской рукой: «Петр. Двадцать два года. Скоро дембель». На следующей фотографии он с девушкой, но я не успела рассмотреть.

Кресло было развернуто молниеносно. Так, что я от ужаса вскрикнула. Альбом вылетел у меня из рук, и я увидела искаженное яростью лицо Айсберга. Пощечина была настолько сильной, что меня снесло с кресла на пол, и во рту появился солоноватый привкус, он поднял меня рывком с пола и за шею вдавил в стену. Его руки оказались ледяными и влажными после дождя, а глаза так близко возле моих глаз, и они почти черные от ярости. Мне показалось, что этот человек может меня удушить одной рукой, сдавить посильнее и сломать меня, как куклу. Я ведь совершенно его не знаю… может быть, он сумасшедший.

— Никогда! Не смей! Трогать! Мои вещи! Еще раз увижу и оторву тебе голову!

Схватил меня за шкирку и вышвырнул из кабинета. Я проехалась животом по полу, вскочила на ноги и бросилась к себе в комнату, закрылась в ней на ключ, сползла по стене, прижимая одну руку к шее, а другую к щеке, и глядя застывшим взглядом в темноту комнаты.

Послышались шаги по коридору, и я вжала голову в плечи, но он прошел мимо, сбежал по лестнице, затем от дома отъехала машина, и я с облегчением выдохнула, всхлипнула и по щекам покатились слезы.

Уснула, свернувшись калачиком в кресле, после того, как долго прислушивалась к звукам за окном… чтобы не пропустить, если он вернется. Но он не вернулся. Я так и не узнала, зачем он приезжал. А утром Гитлер принес мне на подносе серебристую банковскую карту, демонстративно поставил поднос на стол и сказал:

— Хозяин передал и сказал, можете использовать без ограничений. Глеб готов отвезти вас в любой магазин, какой пожелаете. После завтрака, разумеется.

Первой мыслью было послать их всех к чертям, а эту карточку разломать на мелкие кусочки и швырнуть в невозмутимую рожу Гитлеру.

Потому что я всю ночь лежала и смотрела в темноту, глотая слезы. Мне больше не хотелось здесь оставаться, не хотелось, чтоб меня унижали, заставляли раздеваться, трахали и… били. Я ведь могу уйти, могу устроиться на работу, могу… могу пока переночевать на пресловутом вокзале, как мне пророчила мачеха. Наверное, так было бы правильно.

Мне стало себя ужасно жаль. Мне захотелось стать маленькой, залезть на колени к маме и жаловаться ей на все, а она чтоб гладила меня по голове, целовала и говорила «моя маленькая Мэри, когда ты вырастешь, ты обязательно станешь принцессой, ты будешь счастливой… ты будешь любимой. Ты даже не представляешь, сколько всего тебя ждет впереди».

Принцессой? Мамочка, какая из меня принцесса? Подстилка — да, проститутка, содержанка… а принцесса… принцесса умерла вместе с тобой и похоронена на старом кладбище в том проклятом городе. Нет у меня шансов стать принцессой. Мне бы человеком хотя бы стать, выучиться…