Последняя жатва

– Помогите! – вопит преподобный внутри церкви. Я зажимаю уши руками. Звук его голоса для меня нестерпим. – Помогите! Помогите! – орет он все громче и громче, словно включенная на полную мощность сирена, и звук его голоса нарастает с каждым новым вздохом.

Шериф бросает на меня до жути странный взгляд и поспешно вбегает в церковь. Люди спешат к ней со всех сторон. Кто-то звонит в «Скорую помощь». Кто-то плачет, кто-то блюет. Я смотрю на царящее на парковке столпотворение и вижу сквозь него Эли, Тайлера, Бена и Тэмми, стоящих, прислонясь к багажнику машины Тайлера. Они просто стоят, не сводя с меня глаз, как будто все происходящее их ничуть не удивляет. Может, они к этому причастны?

– Клэй. – Мисс Грейнджер хватает меня за руку пониже плеча и тащит прочь от церкви. Я даже не видел, как она подъехала и остановилась. На ней та же самая одежда, что и вчера вечером, и вид у нее еще тот, как будто она не спала всю ночь.

– Он мертв, – бормочу я. – Это начинается, да? Ночью мне снился сон обо всем этом. Джимми погиб первым. Мы должны предупредить остальных, должны рассказать все шерифу Илаю.

– Клэй, посмотри на меня, – с нажимом говорит она. – Ты не можешь сказать им, что ты предвидел смерть Джимми, иначе тебя запрут в Оукмуре, решив, что ты сошел с ума. Поверь мне, это отнюдь не то место, где тебе хотелось бы оказаться. Тебе надо сейчас положиться на меня. – Из церкви выходит шериф, расталкивая толпу. – Мне нужно, чтобы ты сейчас же ехал домой, – настойчиво говорит мисс Грейнджер, ведя меня к моему пикапу. – И веди себя так, как ты всегда ведешь себя по воскресеньям.

– Но…

– Если кто-нибудь приедет и начнет тебя расспрашивать, ты ничего не знаешь. Ты меня понял?

Я оглядываюсь на церковь и вижу шерифа – он уставился на меня, как будто ему что-то известно.

Мисс Грейнджер легко толкает меня в спину.

Выруливая с парковки, я чувствую на себе взгляды членов совета Общества охраны старины, сверлящие меня так, словно я представляю собой движущуюся мишень. Все они выглядят на редкость спокойными и невозмутимыми. Не была ли смерть Джимми наказанием за то, что он сотворил с Джесс? Не в этом ли и состоит все дело? Неужели они сделали это ради меня? Тайлер пригрозил ему вчера вечером, но то же самое сделал и я, а алиби на минувшую ночь у меня нет. Я тогда был в лесу, совершенно один, видя вещий сон, поскольку я гребаный пророк. Я сдергиваю с приборной панели бейсболку и натягиваю ее на лоб. Я смотрю на свои руки, вижу под ногтями засохшую кровь и думаю: а не мог ли я прикончить его сам?

Глава 27

Я направляюсь прямиком к комбайну. Я просто не могу пойти сейчас в дом и встретиться лицом к лицу с мамой, Умничкой и Джесс – только не после того, что произошло.

Я опять пытаюсь дозвониться до мисс Грейнджер, но мой звонок сразу же переключается на ее голосовую почту.

– Черт, черт! – ору я, тряся телефон. Дейл, конечно, звонил мне миллион раз – думаю, он еще не слышал о гибели Джимми, поскольку все время спрашивает только об одном – о подробностях, касающихся меня и Эли. До него дошел слух, будто нас с ней застукали, когда мы целовались и ласкали друг друга в Адском доме. Честное слово, этот городок… Здесь сразу же начинают болтать и о том, что было, и о том, чего не было.

Запуская двигатель комбайна, я изо всех сил стараюсь выкинуть из головы образ Джесс, лежащей на той койке, уставясь на меня с таким видом, будто она знает, что должно случиться и ей все равно, будто она уже списала себя со счетов… и меня тоже. А вот образ Джимми, стоящего на коленях перед алтарем… образ Умнички, протягивающей мне свой «дар» в моем сне… кукла-пупс… теленок… серые тучи… шум комбайна, обрабатывающего пшеницу… его руль в моих руках, вибрирующий, как пульсировала жила в шее Джимми, – все, все кажется мне напоминанием.

Пшеница всегда была для меня местом, где я мог забыться, прибежищем, но сейчас она кажется мне тюрьмой, как будто ее колосья давят на меня со всех сторон. Приблизившись к ограде, за которой начинаются земли ранчо Нили, я делаю широкий разворот. Молотя зерно на пути обратно, в сторону нашего дома, я замечаю, как по подъездной дороге к нам движется облачко пыли. Хоть бы это оказалась мисс Грейнджер, ведь нам с ней ох как надо поговорить.

Я почти доезжаю до сарая для хранения инвентаря, когда замечаю бежевую ковбойскую шляпу, то показывающуюся над колосьями пшеницы, то исчезающую в их глубине. Мне знакома эта шляпа – она принадлежит шерифу Илаю. И он не косит под жителя здешних мест – он и есть такой житель.

Я глушу двигатель и жду. Пытаюсь еще раз дозвониться до мисс Грейнджер, но она не отвечает.

Отбросив волосы с лица, я поправляю бейсболку на голове, пытаясь припомнить, что она говорила мне у церкви. Что-то вроде: «Веди себя как обычно. И ни о чем не рассказывай».

– Смотрится неплохо, – говорит шериф, окидывая взглядом пшеничное поле. – Я вижу, ты жнешь и обмолачиваешь урожай не так, как это делал твой отец.