Письма в небеса

Этот ублюдок, так похожий на раздутого в своей гордости кладбищенского ворона совсем не из тех, кто бросает слова на ветер. В холодном взгляде не было отражений, казалось, на меня смотрела сама тьма. Такие люди с одинаковым выражением лица могут играть в покер или вырывать ногти несговорчивым жертвам. Этот человек, кем бы он ни был, знает толк в своем гибельном ремесле, в этом я не сомневался.

Но, в любом случае – он человек, из плоти и крови, и навряд ли ему понравится фокус с пивным бокалом, при условии, что мне удастся его провернуть. Удастся ли? Раз ему что-то нужно, значит он пришел именно за этим – хотел бы убить, я лежал бы сейчас в луже крови с простреленной башкой. Но что мешает ему выстрелить мне в колено?

Сейчас мне казалось, что опустевший пивной бокал в моей руке находится на том же расстоянии, что и Луна, ему же требуется секунда, чтобы нажать спусковой крючок.

«Ладно, хочешь поиграть – давай поиграем

– Не здесь, Броуди. Ты идешь со мной.

– Давай ты просто пойдешь к Дьяволу, а я домой?

Он оскалился псом, я видел как затряслась его нижняя губа.

«Задело?»

– Я пожалуй отстрелю тебе член, прямо здесь, и потащу силой, если понадобится. Может так ты будешь сговорчивей. – Буквально прорычал ворон, освобождая оружие из подкладки пальто.

«Если бы хотел выстрелить, он бы не распалялся угрозами.» – подумал я, прикидывая в уме хватит ли времени на дерзкий и опасный маневр. Дело дрянь, но шансы еще есть.

Пойти с ним равно самоубийству, но и продолжать мериться эго становится опасно, петля все туже.

– Три. – прорычал Ворон опустив ствол вниз.

«Машина без тормозов уже летела под откос».

– Два!

– Ваш виски, сэр. – пробасил взявшийся из ниоткуда Момсен, и увидев оружие, статуей вмерз в пол по ту сторону барной стойки.

«Один» – додумал я, поднимая руки.

– Ладно, ладно!

– Ну вот и славно…

– Джентльмены!

Момсен затрясся, но не отступил.

– Не здесь.

– А ты все же умнее, чем я думал. – усмехнулся Ворон пряча ствол.

Под общее молчание мы двинулись к выходу. Как-то раз Роузи Момсен, кузина старого пердуна, рассказывала мне о тоннеле под баром, ведущим к северной части доков. Выход к заливу позволял бутлегерам переправлять контрабандный алкоголь под покровом темноты и сейчас я молил всех богов, живых и уже канувших в лету, лишь бы Роузи не вздумала запереть потайной люк в маленькой подсобке бара, там где Джоэль хранил спиртное и частенько играл с сотоварищами в карты.

«Роузи, будь моим ангелом-хранителем!» – Подумал я, замешкавшись в дверях. – «Сейчас, или никогда».

Ворон шел за мной, на расстоянии, в случае чего у него было время и место для маневра. Однако, проклятый сукин сын был полностью уверен – фокусы на сегодня закончились. Но шоу только начиналось.

Мятая пачка «Лаки страйк» в кармане брюк – вот мое спасение. Трюк из той же оперы, что и невзначай развязавшийся шнурок. Ключевое слово – невзначай. Потянувшись за выпавшей из кармана пачкой, я услышал недовольное ворчание.

– Ну, что еще?

По инерции он сделал два шага вперед, сократив тем самым дистанцию, чем я и воспользовался.

«Попался».

– Пошел, Броуди! Потом покуришь!

Он хотел толкнуть меня в спину, но я оказался быстрее. Резко развернувшись на пятках, я отвел руку противника в сторону и с силой толкнул в дверь. Потеряв равновесие, Ворон запнулся за порог и врезавшись в дверь, вылетел на улицу.

В одно мгновение преодолев расстояние до стойки, я втиснулся между выскочившей из подсобки Роузи и Кевином О'Брайном и бросился к заветному люку.

Выбравшись из подземного хода, я оказался по ту сторону залива. Истошный вопль женщины, едва не угодившей под колеса машины с маячком⁴, заглушил шум автомобильных сигналов. По дороге, ведущей к старым складам, пронеслась машина полиции, а сразу за ней скорая помощь. Я обомлел, внезапная догадка заставила меня похолодеть.

– Нет, – шептал я, карабкаясь по скрипучим доскам наверх. – Нет, это всего лишь легавые, мало ли в Бруклине преступлений?

Однако внутренний демон злорадно расхохотался.

«Ты знаешь, куда они едут.»

Мое сердце замерло, ссохлось сгнившим яблоком и оборвалось с ветки в гудящий сумрак. Над крышей старой швейной фабрики поднимался густой столб черного дыма и бесновались отсветы бушующего в доках пожара. Там располагалась «резиденция» Ника.

Обогнув фабрику слева, я протиснулся в узкий лаз, оставленный каким-то незадачливым вором в боковине полусгнившей богадельни и оказался между двух амбаров, где раньше хранили соль. Отсюда я не мог видеть лабораторию, но уже слышал рев пламени и истошные крики людей, едва слышимые за треском кострища.

Перепрыгивая рассыпавшиеся штабеля досок, услужливо накрытых брезентом, прильнул к забору, молча сдавил пальцами прутья сетки и так же молча созерцал жуткую картину, по ту сторону улицы.

Начавшийся ливень был не в силах погасить адское горнило, коим стало мое нутро. Казалось, что горели не склады, где когда-то работал Ник. Ключевое слово «когда-то». Горела моя душа. Меня трясло, но вовсе не от ветра, по щекам текла вода, но вовсе не капли дождя…

«Я должен был предугадать все это. Я должен был!»

«Был… »