Каждый час ранит, последний убивает

Я проплакала всю ночь. Несмотря на холод, я вышла на террасу и сквозь слезы смотрела на звездное небо.

Я думаю, что мой отец был справедливым человеком, думаю, он всегда хотел для меня лучшей доли. И я его по-настоящему любила.

Где-то внутри я клокочу от ярости.

Отец умер, думая, что дочь предала его, и все из-за Сефаны и Межды. Он умер, ненавидя меня. От этой мысли мне становится очень плохо. Я хочу отомстить. Меня раздирают варварские, жестокие желания.

Я хочу, чтобы эти сволочи заплатили за то, что совершили. За то, что сделали с нами.

Но я прекрасно знаю, что они никогда не заплатят за самое ужасное преступление – за то, что сделали моего отца несчастным.

Да и вообще ни за что не заплатят.

А я теперь стала сиротой.

73

Моего отца звали Азхар. Он начал работать еще подростком, был сельскохозяйственным рабочим и всю жизнь оставался бедным.

Честным и бедным, сказал бы Изри.

Думаю, что я напоминала ему его умершую любимую супругу. Я походила лицом на маму. Думаю, он по-настоящему меня любил и хотел для меня лучшей доли.

Я простила ему его ошибки, но он об этом не знал. Я старалась его не опозорить, но он не знал и этого. Мне пришлось убить одного человека, и об этом он никогда не узнает.

Слишком поздно.

Моего отца звали Азхар, и я бы так хотела, чтобы он видел, как я росла.

Вот что я написала в своей тетради.

Как будто где-то в душе захлопнулась дверь. Дверь, ведущая в надежду, в будущее, в возможности… В правду.

Я каждый день думала об отце, и я буду продолжать думать о нем. Но теперь во мне клокочет ярость, меня охватывает чувство несправедливости. Азхар покинул нас и не узнал от меня правды.

И этого уже не изменить. Время не повернешь назад.

Рана никогда не заживет.

Мне с ней жить, и выбора у меня нет.

Изри пришел домой пообедать, принес пиццу. С тех пор как он сообщил мне ужасную новость, он старается проводить со мной больше времени.

Он находит меня в гостиной в окружении книг. Смотрит на название той, что я читаю, и хмурится.

– Что это? – спрашивает он.

– Книга про траур, – отвечаю я. – Автор пишет о том, что он чувствовал после смерти отца, тот умер, пока они были в ссоре… Он объясняет, как смог прийти в себя.

Кажется, Изри не удовлетворен этим объяснением.

– Мне ее Тристан посоветовал. Сказал, что это может помочь…

Когда я вижу выражение лица Изри, то понимаю, что совершила ужасную оплошность.

Тристан. Имя, которое произносить нельзя ни в коем случае.

– Ты рассказываешь о своей жизни этому книжнику? – бросает Изри.

Он говорит спокойным голосом, но в его серых глазах уже бушует настоящая буря.

– Я ему просто сказала, что потеряла отца и…

– А что еще ты сказала своему дорогому Тристану? – спрашивает Изри и закуривает. – Что живешь с грабителем, например?

– Нет, что ты!

– Он знает, где мы живем?

– Да нет же! Что ты такое говоришь!

Я прижимаюсь к нему и целую.

– Мне так приятно, что ты дома, – воркую я. – И я тебя никогда не предам…

– Даже не думай, – шепчет Изри.

* * *

Я взял машину одного из моих людей. Черный «БМВ» с тонированными стеклами. Припарковался недалеко от книжного магазина, который держит «друг» Тамы.

Сегодня среда, три часа дня, магазин только что открылся, и скоро, вероятно, придет Тама.

Я опускаю стекло, закуриваю. Тристан выносит несколько заполненных старыми книгами ящиков и ставит их у входа. Прежде всего я понимаю, что ему не пятьдесят, как говорила Тама. Скорее тридцать. Среднего роста, намного ниже меня, не очень крепкий. Темные волосы, приятное лицо.

Привлекательный.

У меня кипит кровь, меня охватывает страшная ярость, я сжимаю кулаки. Тама мне соврала.

Тама осмелилась мне соврать.

А вот и она. На ней бежевое пальто, которое я ей подарил, и довольно короткая юбка. Черные колготки. Она выглядит ужасно сексуально.

Я поднимаю стекло и вижу, как она толкает дверь в книжный. Нужно бы подойти поближе, чтобы видеть, что происходит внутри.

Но если я это сделаю, у книжного магазина больше не будет хозяина.

Мы садимся на диванчик в глубине магазина, и Тристан спрашивает, понравились ли мне книги, которые он отложил для меня в прошлую среду. Потом он показывает мне новую подборку. Я листаю каждую книгу, рассматриваю каждую обложку. Потом, как обычно, смотрю свежие поступления. Я чувствую, что Тристан за мной наблюдает, что не спускает с меня глаз.

– У меня сломалась кофемашина, так что приглашаю вас выпить чашечку в кафешке, тут рядом!

В ответ я смущенно улыбаюсь. Я не решаюсь пойти в бар с другим мужчиной, не моим.

– Но вы же не можете оставить магазин без присмотра!