Чернилами добра и зла

Я пою тебе, юг,
И танцую посланье земли,
Где морозный уют
Без моторов и мата, и пятен
От соляры-мочи,
Где собаки со снегом слились
В очень долгой ночи,
Чей язык от рожденья понятен.

И с раскраской лица,
Направляющей силы ветров,
Будут жалить сердца
Эти духи, что вызвал, камлая,
Песнопением льдов,
И медвежьих не путаных троп,
Криком рыб под водой
И разливом собачьего лая.

Я не звал тебя, юг!
Ты приходишь как грязь-непокой
Ковыряться в земле
И тревожить дыханье, что дремлет.
Слышишь, стрелы поют?
Слышишь – бубны и яростный вой?
Это духи во след
На твои отправляются земли!

Не тебе различать
По цветам настроения льда.
Ты, который не часть,
Не поймёшь, что он счастлив и вечен.
А твои города —
Это пастбища грязи.
Сюда
Возвращайся тогда,
Когда станешь, как снег, человечен.

Правдивая история

Я шёл мощёною дорогой,
Где под запретом фонари.
Фонарик, освещая ноги,
Мне точку зрения творил,
Храня на мостовой для люда
С канализацией под ней,
Где люди открывают люки,
Даря проспекты сатане.

И ногти ночь вонзила в руку,
Луч света закатила в тень,
Лишив спасительного круга,
Хомой оставив в темноте,
Где женский голос молвил:
«Здравствуй!
Я – свет, что годы и века
Ты славил письмами, пространство
Сведя к столу у камелька.
Войди ко мне, пока есть силы!
И я немало прождала,
Сердца помадой наносила
На окна, сны и зеркала.
Я – правда, что чиста, барачна
И свята, навсегда одна,
Неискажённа и прозрачна
Настолько, что и времена,
И череду имён, событий
Увидишь, глядя сквозь меня,
Иначе.
Нынче ты – любитель,
Так стань любовником, обняв!»

И мы, покинув побережье
Пустого океана вер,
Спешили молча, руки смежив,
Наверно, вверх, куда-то вверх…
Пришли.
Светало.
Обескровлен
И с нетерпением невежд,
Я стал срывать с неё покровы,
И много было тех одежд.
Когда совсем нагой предстала
На пьедестале слов во мне,
Прозрачна бёдрами бокала,
Подобна истине в вине,
Светило освятить объятье
Взошло, и помутнев, бокал
Отбросил тень неженским платьем.

И я узнал его оскал.

Подушка мокрая, и сердце
На зеркале, во мне самом,
Мой кофе со щепотью перца —
Как ночь, где пишется письмо.

Приятелю