Чернилами добра и зла

Времена не выбирают,

В них живут и умирают.

(А. С. Кушнер, «Времена не выбирают»)

Как неуютны времена,
Что я не выбрал!
Из четырёх сторон одна —
«Из списков выбыл»,

Из поимённости «врагов»
Под номерами,
Что нары полкой для зубов
Не выбирали.

Шесток свободы для сверчка —
Шесть соток дачи.
Как умирать в таких веках
И жить тем паче?

Бомжам оставил по утру
Всю стеклотару
И выбрал время, где умру,
Совсем состарясь.

Я лаконичен в речи

Сына забраковaли
Матери старцы филы:
Выйдет солдат едва ли,
Пропасть ему могилой.
Та не могла остаться,
Чтобы спуститься в полночь
К тельцу недоспартанца.

Мать, я тебя не помню.

Женщина, мать мне – пропасть.
Нет, не виню, а встречу —
Встречною будешь просто.

Я, лаконичен в речи,
Птицами вскормлен в скалах,
Мифы теперь слагаю.
Выжил – пройти закалку,
Посланную богами.
Бросили в море – выплыл.
Злили, чтоб не был кроток.
Дрался до крови с хрипом,
Целил перо, как дротик.
Выжил один в пустыне
И в многолюдной Спарте.
Выпотрошив скотину,
В теплой грудине спал я.
Выжил в воде, в огне я,
Трубами не огорошен.

Нынче закалка – в небе,
Где я богами брошен.