Жизнь - вечная. Рассказы о святых и верующих

— После поста. Сейчас уж не успеем.

— После какого поста? — поинтересовалась я.

— Наташ, ты еще не сказала мне, что любишь.

— Что да, то да… А ты сам не чувствуешь?

— Нет, — не задумываясь, ответил Антон.

— Я тоже не очень чувствую, что ты меня любишь, — сказала я.

— Плохо. С тобой очень спокойно. Как за каменной стеной.

— Это я должна бы сказать по отношению к тебе.

— Я не буду тебе изменять, — признался Антон. — Правда…

— Приятно слышать.

— Устал от того, что бабье вешается на меня, спасу нет. Ты не такая. Знаешь себе цену.

Я-то думала, что Антон специально держит меня на расстоянии, чтобы сильнее привязать, а он тоже конструирует.

Посидели мы часа три — очень мило, как старые добрые знакомые. Но достаточно ли это для того, чтобы связать свою судьбу навечно с этим человеком? Вот в чем вопрос. Я не могла найти на него ответ.

— Как ты живешь в коммуналке? Это не по-человечески, — вдруг сказал Антон. — Чужие люди в твою ванну лезут, на кухне не развернешься. В суп не плюют?

— Не замечала… — смутилась я. — Мне повезло. Тут жила Анна Вячеславовна, она умерла полгода назад в возрасте девяноста пяти лет. Очень ее люблю. Она была дворянкой, многому меня научила — терпению, смирению, любви к людям, к жизни… Даже не представляю, что было бы со мной, если бы с ней не встретилась. Именно в этой коммуналке.

— Ты идеалистка, — решил Антон. — Редкий экземпляр в наше время. Хотя я сам очень люблю старушек.

— Она не была старушкой, — возразила я.

— Хорошо: люблю бабушек, которые ко всем относятся, как к любимым внукам, несмотря на их плохое поведение и несносный характер.

— Пугаешь!.. — поднялась я из-за стола. — Тебя в детстве не долюбили?

— Перелюбили… — вздохнул он.

— Несчастный, — воскликнула я и, встав из-за стола, чмокнула его в щеку. — Но симпатичный… Такой весь домашний мужчина. Чай принесу.

От моего дружеского поцелуя Антон расцвел, заулыбался, встал из-за стола, ласково, по-братски обнял меня. Показалось, что вот-вот проскочит та самая искра… Но она никак не высекалась. Я пошла на кухню, надеясь, что он включит на видном месте стоящий магнитофон, потанцуем…

Пока я ходила за чаем на коммунальную кухню, Антон, видимо, рассматривал мою комнату. Когда я вернулась с кипящим чайником, он сказал:

— У тебя так много книг… Все перечитала?

— Не все, но большую часть.

— Хорошая у тебя работа: сиди, читай…

— Да читать-то некогда особенно, писать надо.

— Писать? — удивился Антон. — Ты что, писатель?

— Писательница.

— Ты писательница? — Он сделал круглые глаза.

— Ты разве не знал? — удивилась я.

— Мне сказали, что ты — библиотекарь.

— Это что-то меняет? Не можешь любить писателя?

— С тобой ведь надо будет разговаривать. Ты умная. А я тупой, — с каким-то детским страхом выговорил красавец, косая сажень в плечах.

— Не переживай. Обещаю прикидываться дурой, — засмеялась я. — И незаметно повышать твой ай-кью.

Он вдруг обиделся совсем как ребенок, казалось, сейчас заплачет:

— Издеваешься… Книги реставрировать — тоже мозги надо иметь.

— Антоша! — воскликнула я. — Это шутка. Давай пить чай. Вот я тортик вкусненький достала по случаю.

— Намекаешь, что торт не принес?

— Ты цветы принес, успокойся. Я тебя уж в Ильи Муромцы записала этакая силища благородная… А ты обижаешься, как красна девица. Давай, Антоша, соответствуй! Влюблюсь тогда в тебя по самые уши! Не оторвешь.

— Понял, — обрадовался он. — Давай что-нибудь переставим. Шкаф неровно стоит.

Антон протянул руку, слегка коснулся полки. Сверху упали несколько книг.

— Не трогай, ничего не трогай! — заверещала я.

— Оно само, — довольно ответил Антон.

— Твоя помощь понадобится при переезде.

— Не вопрос!

Чаепитие закончилось благополучно. Мы прогулялись до метро. Прощаясь, он почему-то сказал:

— А у Ильи-то Муромца жены вовсе не было…

У меня сразу испортилось настроение. Ему этого не показала, но по дороге домой твердила:

— Да зачем ты мне такой нужен!

Заснуть долго не могла, злилась: эдак если в час по чайной ложке налаживать отношения, можно и до пятидесяти дотянуть. Любит или не любит? Люблю или не люблю? Мне же не восемнадцать лет, чтобы любовные томления переживать: в таком состоянии и писать нельзя. Проснувшись утром и увидев упавшие книги, я вдруг умилилась. Вдвоем все-таки веселее.

После этого вечера Антон, как и раньше, продолжал не замечать меня в церкви: как говорил, ради конспирации, чтобы не раздражать тайных своих поклонниц. Я больше ничего не понимала про любовь… Как в песне:

Два окна со двора

И развесистый клен…

Я как будто вчера

Первый раз был влюблен,

Прибегал я сюда,

Но звучало в ответ —

И не то чтобы да,

И не то, чтобы нет.

И не то чтобы да,

И не то чтобы нет.

Раньше слова песни мне очень нравились — именно своей недосказанностью. Но, оказывается, в этом-то как раз и ложь… Сказано ведь: «Да будет слово ваше: «да, да», «нет, нет»; а что сверх того, то от лукавого». [18 — Мф. 5:37.] Евангелие чаще надо читать…