Заражение

Призрачные картины минувших суток проносятся перед взором Трошина словно записи на тонкой рисовой бумаге, которую в следующее мгновение разорвет бушующий снежный шквал. Он с ужасом наблюдает как невесомые клочки его памяти уносит черным зловонным ручьем.

И запах. Сквозь тонкий аромат туалетной воды с мускусным, слегка пряным вкусом он ощущает неудержимый запах гнили, разложения, тлена и смерти.

— Мне надо идти, профессор, — сказал Лукин, застегивая сумку. — Кстати… хотите прикол? Золотов на самом деле организовал захват института. И, разумеется, я об этом знал. Он остался в вашем кабинете, в надежде, что ребята «Фармапрома», которые должны были тихо взять лабораторию с результатами тестов, придут ему на помощь. — Лукин засмеялся отрывистым лающим смехом. — Так что, вы были правы, он мудак. Зато теперь нас неожиданно стало больше. Ребята Фармапрома едут с нами в город, а после — выдвинутся непосредственно на заводы концерна. Им есть, чем удивить руководство… Ладно, не смею больше задерживать вас. Надеюсь, скоро увидимся. — С этими словами он вышел из кабинета, прикрыв за собой дверь.

Стук его шагов замолк через пару минут, и вскоре Трошин услышал автомобильный сигнал, снова хлопнула дверь, затем двигатели взревели и когда ему удалось приподнять голову и посмотреть в окно, шум автобусов уже слился с воем стихии.

В здании стало невыносимо тихо, словно его только что построили или наоборот — готовили к сносу. Угрюмая, мрачная, тревожная тишина.

Голоса в голове пропали, сменившись жуткой болью в затылке. Как, каким образом эти существа, или кем они являются на самом деле, общаются между собой? Что им нужно? Чего они добиваются?

Странно, но волнение ушло. Вместе с последним обрывком памяти. Он сначала растерялся — потому что помнил только, что успел отправить результаты. Какие результаты? Кому? Зачем? И вообще, что он здесь делает?

Сердце застучало быстрее, потому что где-то в подсознании проскочила не мысль, скорее отголосок из медицинского прошлого: «Инсульт. У меня инсульт!». Он рассчитывал запаниковать, но и паника не пришла, ей попросту не на чем было расти, не было твердого основания в виде знания. Трошин забыл, что такое инсульт.

Мысли ворочались медленно, будто их погрузили в застывающую янтарную смолу, словно того комара из доисторического прошлого. Кто я? Я… Леонид Маркович Трошин, профессор, доктор био… нет… геоло… да нет же, матема…впрочем, неважно… наук. Мне 63 года, и я женат. Или нет? Вроде бы… Жена… холодная искра пронзила его мозг — Елена? Инна? Вика? Или он не женат? Дети?

Что вообще происходит? Почему он в таком странном виде, да еще в кабинете заведующего лаборатории Лукина. Трошин посмотрел на гигантский график тестирования — на стене они занимал почти три метра в ширину и представлял собой доску с таблицей, каждая ячейка которой была новым днем. Мелкий убористый почерк в каждой ячейка кроме последней, под номером 60.

Где Лукин? Где все? Почему нет людей?

Трошин глянул на свои брюки и с ужасом обнаружил, что обмочился. Темное пятно расплылось в районе ширинки, но он ничего не чувствовал — ни теплоты, ни противного жжения — как в детстве, когда не успеваешь добежать до кустов. Просто пятно.

Память очертила в сознании круг диаметром в пару часов — все остальное находилось вне доступа его разума. Вполне возможно, что вирус мог воспользоваться его воспоминаниями в своих целях.

Он лениво размышлял, что будет, когда полностью утратит над собой контроль и власть. На что это будет похоже? Страх постепенно рассеялся, сменившись почти полным безразличием. Вирус, если можно так выразиться, был неплохим психологом, отрезая память у своих жертв. Без памяти человек становился роботом, марионеткой, своеобразным экзоскелетом для странной, враждебной формы жизни.

Внезапно наверху, прямо у него над головой, что-то упало, с грохотом и… проклятиями? В кабинете МРТ, — отреагировал мозг, вяло и почти безразлично. Почти. Там… кто-то есть. Господи! Вторая его половина, еще живая и разумная, затрепыхалась — появилась надежда на… что? На что он мог надеяться, если смертельный вирус почти завершил свое превращение — он это ощущал по тому, как тело, хоть и постаревшее, но все еще достаточно атлетичное (восемь раз в месяц он ходил в тренажерный зал, чтобы Вера Ильинична не нашла себе кого помоложе), реагировало на укол.

Леонид Маркович с силой повернул крутнул головой. Хрустнули позвонки, в глазах стрельнуло молнией — наверное, это должна была быть боль, но боли он не чувствовал. Сидя в кресле, он ощущал себя размазней — не мог ни пошевелиться, ни открыть рот, ни даже прошипеть какое-нибудь ругательство — бессильная злоба на себя, на свою недальновидность, куриную слепоту, в конце концов, — душила его исподволь. Если бы он мог зареветь, заорать, — коридоры опустевшего НИИ сейчас бы сотряслись от душераздирающего вопля, полного отчаяния и презрения к самому себе.