Та, что меня спасла

– Тёть Аль, – придвигаюсь к ней ближе. С содроганием хватаю за руки. – Ты мне расскажи, а?.. Что ты надумала? Что за люди тебе помочь хотят? Ты ж понимаешь, что чудом жива осталась? Эдгар тебе жизнь спас. В больницу отвёз. Неужели это ничего не значит? Да, он тоже не подарок. И резок бывает. Это Федя, да?.. Это он тебя подбивает на какую-то гадость?

Я заглядываю ей в глаза. Я готова на коленях подползти, как собака, лишь бы тётка оттаяла и сменила это деревянное упрямое выражение лица на что-то более человеческое.

– Какой Федя? – машет она обречённо рукой. – Такой же мужлан, как и твой Гинц. Только проблемы – сразу в кусты. В этом они все. Попользовались – и привет. Лишь где-то чуть истончилось – всё, до свидания. Под зад коленом – и чао. А ты дура, Тася, как есть дура. Пусть сам барахтается. Не маленький, чай. Выпутается, если повезёт.

Она не ведётся. Я чувствую: она что-то знает, но не хочет говорить. А мне не удалось её вызвать на откровенность. Надо, наверное, подождать. Сделать шаг назад. Может, что-то всплывёт само по себе. И я уже не жалею, что Игорь подтолкнул меня к тётке. Здесь, возможно, часть загадки или ключ. Нужно лишь как-то подобраться к нему.

– Никогда не поздно сделать правильный выбор. Выбрать жизнь. Правду, а не ложь. Признаться в грехе. Или сделать добро. Никогда не поздно, тёть Аль, пока есть возможность всё изменить.

Я говорю ей эти слова и смотрю в лицо. Одутловатое, с накрашенными по-обезьяньи бровями, с тонкими губами, что сжаты плотно. С обвисшими, как у бульдога, щеками. Что-то мелькает в её глазах, но она молчит. И я, вздыхая, поднимаюсь на ватных ногах. Иду на кухню. Пью воду. Руки у меня трясутся. Очередная клетка. Я не могу звонить, не могу разговаривать. Не могу предупредить. Да и в чём предупреждать? В своих подозрениях? В необоснованных предчувствиях?.. Мне остаётся только одно: ждать. Ждать, пока тётка либо сделает неправильный шаг, либо в очередной раз проболтается. А может, всё же есть у неё совесть. На последнее я бы очень хотела надеяться.

50. Эдгар и Тая

Эдгар

Иногда наступают моменты, когда хочется оглянуться назад. Посмотреть, всё ли ты сделал правильно. А если и ошибся, то признаться в этом хотя бы самому себе.

Всё это я сделал ночью. Забылся под утро нестойким сном и был вознаграждён: мне снилась Тая: воздушная, нежная, улыбающаяся. Мой талисман и знак.

Я, наверное, не спал и часа. Проснулся, когда за окном начало всходить солнце. Уже не сумерки, но и ещё не яркий день во весь рост. Чёртова жизнь: я не могу даже поговорить с матерью откровенно. Не имею сейчас на это права. Но она ждёт меня на кухне – посеревшая, с лицом, опухшим от слёз. Решилась таки. Её не напугать, наверное. Слишком много прожито.

– Как же так, сынок? Как же так-то? – смотрит на меня с укором. – Может, ты одумаешься?

– Всё решено, мама, – твержу я, как деревянный болван, с каменной мордой. Мне бы не сорваться. Сейчас это жизненно важно. – Займись лучше делом. Скоро уезжаю по делам – проследи за уборкой комнат.

Она хлопает глазами, обескураженная. Раньше никто не следил за этим. Кажется, она меня понимает. Взгляд у неё меняется. Мать даже украдкой оглядывается по сторонам. Смотрит мне в глаза. И я взглядом пытаюсь вложить всё, чего не могу сказать словами.

– Конечно, сынок, конечно, – она поправляет воротник моей рубашки, безотчётно проводит руками по плечам, разглаживая только ей одной видимые складки.

Звонок раздаётся в шесть утра.

– Встречаемся через час, – в голосе Янышевского нет больше покровительственных ноток. Он сух и деловит и даёт понять, «кто в доме хозяин». Больше нет нужды играть в добродушного и терпеливого тестя. Ну, что же. Видимо, это удел каждого, кто так или иначе прогибается.

– Она догадалась. Просила передать, что любит тебя, – говорит Игорь, как только мы отъезжаем от дома. И я расслабляюсь. Закрываю глаза, чтобы выдохнуть. Моя девочка. Настоящая ценность, а всё остальное – ерунда. Вне зависимости, что будет дальше.

– Всё хорошо, Эдгар, – успокаивает меня Сева по внутренней связи, – мы готовы.

Важно, что я готов. Лишь бы быстрее всё закончилось.

Янышевский ждёт меня. Веером, красиво, почти геометрически точно разложены бумаги. Взгляд холодный и цепкий, но на щеках играет румянец, что говорит о высшей степени его волнения.

– Ну, Эдгар Олегович, остался последний штрих, – показывает он искусственные зубы в оскале. Это у него улыбка такая. Шакалья. Падальщик, которому никогда не стать чем-то бо̀льшим.

– Да, конечно, – смотрю ему в глаза и постукиваю ручкой по столу. Цок-цок. Как топором по нервам. Склоняюсь, делая вид, что просматриваю бумаги.

А дальше…

Грохот. Крики. Я смотрю, как мечутся крысы, что попали в капкан.

– Пётр Григорьевич Янышевский, вы задержаны.

Пристав сухо зачитывает причины задержания. Нелегальный бизнес. Сокрытие доходов. Отмывание денег. Неуплата налогов.

– Ты пошёл против меня, щенок? – Янышевский не слушает, сверлит меня взглядом. Им владеет страх и бешенство – сумасшедший коктейль. – Сдохнешь ты и твоя сучка!