Собрание сочинений. Том 8

Прощай, наш красный флаг, —
                                               с Кремля ты сполз не так,
как поднимался ты —
                                    пробито,
                                                   гордо,
                                                            ловко,
под наше «так-растак»
                                     на тлеющий рейхстаг,
хотя шла и тогда
                            вокруг древка мухлевка.
Прощай, наш красный флаг.
                                               Ты был нам брат и враг.
Ты был дружком в окопе,
                                          надеждой всей Европы,
но красной ширмой ты
                                      загородил ГУЛАГ
и стольких бедолаг
                                в тюремной драной робе.
Прощай, наш красный флаг.
                                               Ты отдохни,
                                                                   приляг.
А мы помянем всех,
                                 кто из могил не встанут.
Обманутых ты вел
                               на бойню,
                                                на помол.
Но и тебя помянут —
                                   ты был и сам обманут.
Прощай, наш красный флаг.
                                               Ты не принес нам благ.
Ты – с кровью,
                          и тебя
                                    мы с кровью отдираем.
Вот почему сейчас
не выдрать слез из глаз,
так больно по зрачкам
хлестнул ты алым краем.
Прощай, наш красный флаг.
                                               К свободе первый шаг
мы сделали в сердцах
                                    по собственному флагу
и по самим себе,
                           озлобленным в борьбе.
Не растоптать бы вновь
                                       «очкарика» Живагу.
Прощай, наш красный флаг.
                                               Смотри, наш триколор,
чтоб шулера знамен
                                 тобой не мухленули!
Неужто и тебе
                        такой же приговор —
чужие и свои,
                       шелк выжравшие пули?
Прощай, наш красный флаг…
                                                 С наивных детских лет
играли в красных мы
                                    и белых больно били.
Мы родились в стране,
                                      которой больше нет,
но в Атлантиде той
                                мы были,
                                               мы любили.
Лежит наш красный флаг
                                           в Измайлове врастяг.
За доллары его
                         «толкают» наудачу.
Я Зимнего не брал.
                                Не штурмовал рейхстаг.
Я – не из «коммуняк».
                                      Но глажу флаг и плачу.

Иркутск, 22 июля 1992

Наша свобода

Свобода наша —
                           недоносок.
Среди озлобленной резни
ей опереться бы на посох
крестьянской мудрости Руси.
Свобода наша – враг свободы
и неспособна на любовь.
За все униженные годы
нам униженьем платит вновь.
Свобода-пьяница, калика,
то врет,
            а то не вяжет лыка,
а может, сбитой с панталыку,
ей просто нечего сказать?
И вместо девственного лика
она показывает зад.
Хочу свободы —
                           не разброда
и для себя,
                  и для народа,
чтоб не была свободе ода
опять с трагическим концом.
Да и свобода ли —
                              свобода
с нечеловеческим лицом?

1992

1993

Звонок на калитке