Шабашка Глеба Богдышева

— «Не пишет…» — бормотал Билов, заклеивая письмо. — Тут — еле ноги волочишь… Глеб, ты-то хоть не бухти, чего сопишь?..

— Пыжи забыл. — Глеб вывернул на постель мешочек с охотничьим припасом, ковырялся в нем и ворчал: — Надо-то всего ничего, а нет… А без пыжей как? И сделать-то, главное дело, не из чего, картонки нет… — Он сунул руку в рюкзак. — Реликвию раскурочить временно?.. — Он вытянул из рюкзака солидную синюю книгу в тисненом переплете, повертел ее в руках, прикинул толщину обложки. — Некрасиво, конечно, но чего ж теперь?..

Достав из охотничьего хлама специальный дырокол, Глеб заломил переплет, сунул его в машинку и даванул со злостью. Переплет хряпнул.

— Рехнулся?! — Билов потянулся к изуродованной книге.

На титуле изящным неторопливым почерком было написано: «Глебу Федоровичу Богдышеву, талантливому теоретику и зятю». Дата и фамилия знаменитого академика.

— На столе в кухне оставил… — переживал Глеб. — В целлофан склал, в суете забыл… Это разве пыж?! — Он вертел в руках синий кружочек из-под дырокола.

— Глеб, — сказал Билов, завороженно разглядывая надпись, — ты какое-нибудь открытие сделал?

— Он пулю изобрел. — Васька чуть заметно усмехнулся.

— …Это не охота с таким пыжом! Ну что это! Тьфу!

— Правда пулю? — не отставал Билов. — Какую?

— …Пуля как пуля… — бормотал Глеб. — Стрелять… для охоты. Ее украли временно… Дай книгу-то…

— Украли? — Билов протянул ему книгу.

— Ага… Я лет через пять журнал американский по охоте читал: там моя пуля, в журнале…

— Как же это?

— А кто знает… Я с американцами не выпивал, значит, не рассказывал. Может, сами доперли, а может, кто из наших проболтал, каким я говорил… А этот, кто ее запатентовал, небось миллион получил. Такая, главное дело, простая пуля… для охоты…

— А по науке-то ты открыл что-нибудь? — Билов никак не мог успокоиться.

— Открыл… — пробормотал Глеб. — Брату потом подарил. Он докторскую писал по твердому телу.

— Какое «тело»?

— Твердое…

— Ва-а-ась! — послышалось в темноте шипение Глеба.

— Ну-у? — тяжело отозвался Васька.

— Сайгак в кузове… Чего с ним?

Васька вздернулся.

— Билов! Глеб, пихни его. Подъем. Сайгака обдирать!..

— А? — очумело отозвался Билов и глубже зарылся в постель.

— Не буди, давай я, — дневным голосом сказал Юля и начал одеваться.

— А чего не спишь? — удивился Васька.

Юлька мрачно натягивал штаны.

— Сколько сайгаков? — спросил Васька.

— Один. Другие — ребятам: шофер и с фарой который… светил… Я это… постель смотаю, раз уж машиной… — Глеб смахнул с тумбочки ерунду на пол, кинул туда же сандалии, примял подушку и свернул тюфяк. — В коровнике постелюсь…

В кузове лежали три сайгака: два с рогами, один — без.

— Козлы, — Глеб показал на рогатых и стукнул по кабине. Машина дернулась. Глеб шлепнулся на куль с постелью. — Три выстрела — мертвобитые.

— Угу, — кивнул Юля.

Он молча глядел на сайгаков, мотавших рогатыми головами по доскам кузова.

— Двух сразу, а третьего долго искали… — Глеб закурил. — Эти уж припухли временно… — Сайгаки тряслись, из них выкатывались черные горошины помета. — Подсолить надо получше, чтоб не тронулись…

У коровника они скинули на землю сайгака, куль с постелью. Машина укатила, номер ее был тщательно заляпан грязью.

— Его надо за передние ноги повесить, — хлопотал Глеб, оглядываясь в проеме. — Веревки забыл!..

Юля снял с себя ремень.

— Точно! — Глеб полез под свитер за своим. — Маня то как теперь?.. Надо ей соболезнование… Помоги-ка… Ага…

— Кареев хочет, чтоб я объяснительную прислал, как он упал…

— Так ведь ты писал… Чего же опять…

— А Васька говорит: пиши… Понимаешь, он же поддатый был… — Юля с надеждой взглянул на Глеба.

— Похмеленный, а не поддатый, — уточнил Глеб.

— Васька говорит, тогда Кареев наряды нам закроет… Егорыча-то нет… какая разница?..

— Есть разница! — твердо сказал Глеб, надрезая шкуру на брюхе. — Один трясет, другой дразнится. То пьяный, а то, можно сказать, трезвый… Чего врать то, мол!..

— Так ведь не закроет наряды…

— Ну и хрен с ними! — равнодушно сказал Глеб, ковыряясь у сайгака в брюхе. — Тебе не закроют, зато Мане пенсию дадут!.. Не пиши. Бога побойся, как верующие говорят… На, зарой временно…

Глеб протянул Юле завернутые в целлофан сайгачьи внутренности.

— А Билов чего?

— Сначала, как ты, говорил: не пиши, а как Васька про наряды сказал, сразу — пиши.

— Понятно… Во, в шею!.. — Глеб протянул Юльке на ладони картечину. — И чисто!

— Маленькая…

— Хва-а-а-тит… А из головы чучелу сделаю для дома. Или в подарок кому… Сколько Кареев может дать?

— Васька говорит: тыщи полторы.

— Правильно говорит: на полторы наработали. Закури мне, только фильтру оборви. — Юля прикурил сигарету, всунул ему в рот. — Я бы не писал… Все пропито, кроме чести!..

Ободрав сайгака, Глеб отмотал от рулона кусок рубероида, расстелил и на нем стал разделывать тушку. Юля сидел в стороне и молчал.

Глеб разделал сайгака, вытряхнул рюкзак прямо на землю, сложил в него мясо и заложил в кирпичи. А кровь закидал.

Разбудила их мешалка.

— Э-э-это, час-то который? — протирая глаза, спросил Глеб.

— Полвосьмого, — ответил Васька. — Сколько могли — не будили. Мясо где?