Сгусток Отроков

Мы снова замолкаем. Дождь шумит на листьях, его ритм будто становится частью нашего разговора.

— Ты сбежал от него, да?

— Не совсем. Я пытался сначала быть лучше его. Стать чем-то иным. Показать, что я могу быть сильным и без его грязных методов. Но это… всё оказалось сложнее, чем я думал. Ты не просто берёшь и становишься другим. Даже когда хочешь изменить себя — внутри остаётся что-то от того, кем ты был. Я не смог избавиться от всего. Внутри… Внутри меня это.

Дождь стучит по нашим плечам, грязь чавкает под ногами. Тропа узкая, и кажется, что нас проглатывает темнота, вокруг которой тяжело висят склоны гор. Шум дождя сливается с тихим шорохом травы — ночной Крым живёт своей жизнью, где каждый звук словно эхом отдаётся в этой влажной ночи.

Мы сворачиваем на тропинку, что ведёт дальше, к нашему шатру. Ветер дует в лицо, горячий и влажный, наполняя воздух густым запахом мокрой земли и травы. Вода течёт по склонам, мелкие ручейки протаптывают себе дорогу сквозь грязь, но Кайл продолжает говорить.

— Когда я был ребёнком, отец говорил мне, что мир — это джунгли. Что в них есть только хищники и жертвы. Для меня это звучало — натянуто. Фальшиво. Отговоркой. Но я не хочу быть ни тем, ни другим. Я хочу быть человеком. Просто человеком, который не выбирает между тем, чтобы убивать или быть убитым. Я не знаю, получится ли у меня. Может, нет. Чем дальше, тем больше думаю — нет.

Дождь становится чуть слабее, но влажность лишь усиливается. Всё вокруг парит, ночная душная жара никуда не делась — только добавилась новая влажная тяжесть. Лужи под ногами начинают собираться в одну линию, образуя узкие ручьи.

— Ты не один. Мы все пытаемся найти свой путь, даже если мир вокруг рушится. Мы можем быть не идеальными. Да черт возьми — мы не можем быть идеальными! Я ни одного такого ангела не встречал и вряд ли встречу. Так что не бери в голову.

— Знаешь, то, что я здесь с вами — не означает, что сдался. Я продолжаю бороться. Я всё ещё борюсь. Только теперь уже не для того, чтобы кому-то что-то доказать. Просто потому, что иначе я бы стал таким же, как он. Просто ещё одним Джорджи, который думает, что прав, и всё делает правильно. Просто решил попробовать уже в другом месте. Не там. Просто чтобы не стать таким, как он. Чтобы остаться человеком, а не ещё одним Джорджи. Просто…

В мокрых глазах Кайла решимость. Не уверенность, а нежелание сдаться. Это не конец, а начало чего-то большего.

Мы продолжаем идти, сбоку мелькают шатры, тёмные и укрытые дождём. Под одним из шатров несколько человек, их лица освещены костром. На мгновение они смотрят на нас, потом снова погружаются в свои разговоры.

— Интересно, что они думают о нас, Нэл?

— Что мы такие же, как они. Просто пытаемся выжить. Здесь каждый сам за себя.

Кайл качает головой, его мокрые волосы прилипают ко лбу.

— Я не хочу быть, как они. Я не хочу просто держаться на плаву. Хочу чего-то большего. Пусть это и звучит глупо, но я хочу больше, чем просто выживание.

Впереди по тропинке появляются две фигуры — двое мужчин, судя по всему, местные. Один держит бутылку, второй помогает ему идти. Пьяный спотыкается и сталкивается с Кайлом.

— Эй, смотри, куда идёшь, приятель!

Его голос прерывается смехом.

Кайл смотрит на него, глаза сужены. Второй мужчина тянет друга на себя.

— Прости, юное свежее семя, он не со зла, вечер удался!

Кайл напрягается, мышцы будто готовятся к схватке. Нет, это не тот случай. И благо — он понимает. Рефлексы… Особенно, после недавнего. Он просто кивает, делает шаг назад.

— Да уж, вечер удался. Идите, пока не свалитесь.

Трезвый кивает, и они исчезают в темноте.

— Молодец, Кайл. Ещё один Джорджи их уложил бы на месте.

Кайл усмехается, его плечи расслабляются.

— Возможно. Но это не наш стиль, верно? Мы больше по драме, чем по экшену.

— За себя говори! Свой путь пацифизма и миролюбия выбрал, вот и следуй ему. Я не против зарубы.

— Но по делу, ведь так?

— Ага!

Мы продолжаем путь, шагая по скользкой тропе. Мимо мелькают другие шатры, один из них привлекает внимание. Это уже не шатер вновь прибывших. Здесь просто живут местные люди. Изнутри слышатся разговоры, приглушённый голос женщины что-то рассказывает на фоне потрескивающего огня. Я вижу, как Кайл замирает, словно прислушиваясь. Ему явно интересно, о чём они говорят. Кайл похлопывает меня по плечу.

— Слышишь? Они говорят про какие-то древние места, ритуалы.

Я вслушиваюсь, слышу слово «прошлое», и мои мысли тоже улетают далеко, в другое время. Женский голос звучит умиротворяюще, как будто кто-то рассказывает сказку на ночь, пытаясь убаюкать не только других, но и самого себя.

— Я думаю, это просто милая сказка на ночь для деток. Навряд ли ищут древний смысл и правду. Расслабься. Иногда единственное, что помогает выжить, — это найти смысл в чем-то, на что можно отвлечься. Даже если этот смысл выглядит, как древний ритуал или сказка.

Кайл кивает, затем отводит взгляд.

— Ты часто думал о смысле? О том, зачем всё это?

В его голосе я чувствую нечто вроде тоски, будто он спрашивает не только меня, но и самого себя.