Сгусток Отроков

— Конечно. Каждый из нас задаёт этот вопрос. Но смысл — он меняется. Порой он в том, чтобы остаться живым на ещё один день. Порой в том, чтобы помочь тем, кто рядом. Или чтобы просто не стать таким, как те, кто тебя сломил.

Кайл молчит. Мои слова попали в цель. Он хочет верить, что есть что-то большее, чем просто выживание. Нечто, что сделает все его страдания и соображения совести не напрасными.

Дождь не прекращается, и дорога кажется бесконечной. Гораздо быстрее я шел отсюда, чем идет дорога обратно. На этом повороте дорога идёт вниз, и мы, наконец, видим знакомые очертания шатров.

На подходе к нашему шатру Кайл вдруг останавливается и смотрит на меня.

— Нэл. Спасибо. За всё это. За то, что не дал мне сойти с пути.

— Не очень понимаю о чем ты, но на здоровье…

— Я мог прирезать их всех. Куском стекла. Убить. Без жалости. Я никогда никого не убивал. И не хочу. Иначе…

— Станешь на шаг ближе к отцу?

— Да. Для меня это правда — важно. Спасибо.

— Ты правда убил бы?

— Что?

— Рука бы не дрогнула? Донес бы удар до конца?

Кайл понурил взгляд. Вздохнул. И решительно поднял глаза.

Я смотрю на него и понимаю, что слова тут не нужны.

— Не стоит благодарности, Кайл. Мы здесь, чтобы помочь друг другу. Надеюсь, и ты меня остановишь, когда я собьюсь…

— Уже. Ты чуть не смешал того парня с грязью. Буквально.

— Точно.

Что еще ответить, не представляю. В тот момент контроль и правда покинул меня. В жестоком убийстве не было необходимости. Но я давил, давил… И продолжал бы давить.

— В общем, если что, послужим и дальше друг другу предохранителем. Давай просто дойдём до конца испытаний, а потом посмотрим, что будет.

Он кивает, и мы шагаем дальше, возвращаясь туда, где нас уже заждались.

Внезапно у самого порога лагеря появляется фигура в черном. Пошатывается, еле стоит на ногах, явно принявшая на душу не хуже Фатиха, опираясь на посох. Без вопросов — фасилитатор. Но… Не похожа ни на одного из них. Вышагивает прямо из ночной темноты — молоденькая, высокая, фигуристая и красивая, с распущенными волосами, торчащими в разные стороны. Её одежда небрежная: длинная юбка, покрытая пятнами, и мешковатая кофта, что болтается на ней, словно случайно взятая с чужого плеча. Останавливается прямо перед нами, смотрит на нас с ленивой, едва заметной улыбкой. Приподнимая брови, хриплым, но бархатно нежным низким голосом, распевшись и откашлявшись, заговорила.

— О, приветики, мои потерянные. Значит, вы те самые, да? Вижу, совсем не знаете, куда вас определили!

— Ты кто?

Девушка усмехается и качает головой.

— О, ну конечно, я забыла представиться. Зовите меня Амрит, если уж так хочется звать. Строго на ты! Я ваш Фасилитатор. Ну, тот самый, которого вы так ждали, мои милашечные.

Глава 29 Чаровница Амрит

Ночь укрывает горы Крыма, дождь тяжело барабанит по шатру, словно пытаясь проникнуть внутрь, где мы ютимся все вместе. Капли отдаются глухим стуком по натянутому брезенту, и этот стук смешивается с шелестом ветра, создавая ритм, который кажется вечным. Внутри шатра тепло и тесно, как в переполненной банке сардин. Наш маленький мир едва держится на этом тонком слое брезента, и мы сидим, прижавшись друг к другу так, что чувствуем не только каждое движение соседа, но и его дыхание, и даже сердцебиение, если прислушаться. В этой тесноте есть нечто успокаивающее, что-то первобытное — как будто все мы стали одним существом, греющим друг друга своим присутствием.

Крис не врала, когда говорила о том, что буквально друг на друге спят тут… Пожалуй, как поутихнет непогода, лучше уйдем ко мне.

Посреди шатра пылает небольшой очаг, установленный на плоских камнях, собранных неподалеку. Огонь трещит, пощелкивает, отбрасывая мягкие блики на наши усталые лица, делая глаза теплыми и живыми. Тепло струится по шатру, но его едва хватает, чтобы согреть наши руки и ноги. Пахнет дымом, сырыми вещами, кожей и ещё чем-то неуловимо домашним — смесью запахов, которая вызывает у кого-то улыбку, у кого-то легкую зевоту. Мы рассредоточены вокруг очага: кто-то сушит ботинки, кто-то переворачивает куртку, чтобы быстрее высушить спину, кто-то просто смотрит в огонь, теряя счёт времени.

Мокрые вещи развешаны на веревках, натянутых под потолком шатра. Они словно хаотичные флаги нашего маленького лагеря, отражающие свет огня. Шум дождя всё еще слышен, как далекое эхо — он то усиливается, то утихает, но мы привыкли, не обращаем на него внимания. Дождь стал фоном, мелодией, под которую движется эта ночь. Капли пробиваются сквозь швы брезента, оставляя холодные следы на наших лицах, но никто не жалуется — ведь важно, что внутри хотя бы есть огонь и компания.