Читаем Муравьиный бог: реквием полностью

– Пока!

– Пока!.. – курган ответил.

– Пока-пока… – ответила река, и небо в вечность потащило щенячий радостный летучий лай.

Холодный дом. Окошки, как без образов оклады, в которых ветер клонит и качает ещё едва позолочённый смертью сад. На кухоньке сырой вскипает чайником сердито тишина.

– Ба! закипел!

Она ещё в саду. Темнеет воздух, медленно скользят вдоль окон тени, проходят сквозь, кружат по потолку, сползаются к углам и, обретая плоть, сужают круг.

2

Девятым днём с покойника кончин пошли осенне-жаркие деньки на убыль.

Светало тяжело, темнело рано, как будто солнцем утомлённый сад уже бессилен к полднику держать его слепящий свет на синеве, и только до обеда опять возьмёт с крыльца по-летнему жара и, разгораясь ярко, быстро отгорит. Соступишь с солнечного места – и замёрз, как будто окунулся в воздух тени с головой.

Румяными с верхов, подгнившими с низов, червивыми внутри засыпан паданцами сад. От опустевшего вороньего гнезда до пугала-креста, с креста к крыльцу натянута за перехват узлов верёвка на большую стирку. Две занавески, тельное, постельное бельцо в кривых рубцах заштоп, обмытый шлангом полиэтилен, каким ещё «бох дасть на следующий год огурчики накрыть», и через решето истлевшего тряпья сияло солнце, летали поздние тяжёлые шмели.

Петруша вешал, прищеплял, вставая на фанерку над ведром там, где верёвки высота щепить не доставала. Она шагала той стеной постир, качаясь приведением на тряпках, хлопучее крыло взлетало, пахло стиркой, осенний ветер в небе тучки ворошил и собирал ворон.

Едва втащив в дверной проём, облокотив о пле́тень у беседки, проветривали мертвеца матрас, передвигая с тени стрелкой часовой за солнцем вдоль стены.

Новоприставшему в засту́пь перед судом господним она до завтрака, по утренней заре «омый гряхи» читала, крестясь в закаменевшую печать надкушенной просфорки, и «сяка о́вча на заклание ведеси, и сяка вне́млися зямли».

К сороковому дню покойника ждала. Душа его из двадцати мытарств должна была вернуться в дом, перед престолом господа проститься, и, занавесив простынями зеркала, пересчитав в календаре срока, решила к первому числу не ехать в город.

– А школа, ба?

– Давай мне школа, сказки расскажи… вон школа-то ляжить, учебник на учебнике могила.

– Там справка ж, баб, нужна…

– Ой, справка, пошмяши… што был, што не был, не заметять. Чаво сказала, да и всё. Придёть, што ль, заперто у нас?..

– Они, баб, через стены ходят.

– Хоть через стену, было бы к кому.

– Записку можно к двери, что в Москве…

– Сказала – не поедем, што ищё? И нечего язык репьём цеплять.

Но спорила без прежней силы, с оглядкой на окно пустой, как будто всё ждала, что дедушка ответит. Но он не отвечал, и, втихаря добравшись до лампадки, Петруша, пальцы послюнив, давил кручёный черенок, чтоб посмотреть, как сдрейфит, что погасло.

И, в горницу войдя, она испуганно косилась на него:

– Отсряща, бесь, отсряща, аспидь… – Карабкалась, держась за стол, диваном, и, быстро чиркая по отсыревшей сере спички, сломав с полкоробка, раздавленный живила огонёк. И думал, что, когда закончатся все спички, съездят в Химки… Но спички не кончались у неё.

– Чего, баб, аспид?

– Василиськ. Крылатой змий, куда лятить, там всё испепелить, души живой не будить. Кого кохтями раскохтить, кого склюёть, кого сожжёть, кого удавить. Жуёть и в пость, и в божий день, сягодня сыто брюхо, говорить, а завтра глодно, и никаго ни жалко, ничаво… Што смотришь? Руку дай, свалюсь.

На подоконнике стоял новопреставшему помин: засохший дарницкий ломоть с едва пригубленной за времена мытарств из стопочки «Столичной». Заступницы Матронушки и Николая образок, подпёртые с низов Петруши пластилином, чтоб не попадали за край. Данила-мученик из вырезки журнальной, сожжённый на огне за веру во Христа, гвоздём к стене прибитый, и побуревшее пасхальное яйцо, что в горнице до этих пор хранила, без запаха и тела, с промятой скорлупой и прахом, выжженным внутри.

За гробовиной снятой, тряпкой осыпая пыль, увидела торчащий ржавым колом гвоздь, какой Петруша вбил с зелёной дома стороны, чтобы корзинку для прищепок вешать, и гвоздь прошил доску насквозь, и стало ясно, чем кровил кулак покойник.

Со стороны веранды ручкой двери, продев в ухват, повесила разрезанный ремень, верёвок снятых пут и на крыльцо Марии ветку положила, чтоб, возвратясь, душа нашла своё крыльцо. Верёвки промокали в дождь; берясь за ручку, Петруша руку поскорее отирал, как будто очень страшного коснулся… или чего-то страшное – его.

Все сорок дней свеча в окне пустой горела, сзывая светом по ночам садовый страх: летающих бродяг, жуков рогатых, плясучих комаров и жутких мотыльков седых, как будто собранных из пепла. Они огромными тенями скользили сквозь стекло, метались по стенáм, стуча снаружи в нимб свечной – тук-тук, тук-тук, – разбившись, шлёпались за лавку, и днём с зелёной дома стороны сметал крылатых чудищ на совок Петруша, ссыпал в сорнячный таз, мешая с клочьями травы, гниющим листьев ворошьём.

– Капкан прям, баб, твоя свеча на них.

Перейти на страницу:

Все книги серии Классное чтение

Рецепты сотворения мира
Рецепты сотворения мира

Андрей Филимонов – писатель, поэт, журналист. В 2012 году придумал и запустил по России и Европе Передвижной поэтический фестиваль «ПлясНигде». Автор нескольких поэтических сборников и романа «Головастик и святые» (шорт-лист премий «Национальный бестселлер» и «НОС»).«Рецепты сотворения мира» – это «сказка, основанная на реальном опыте», квест в лабиринте семейной истории, петляющей от Парижа до Сибири через весь ХХ век. Члены семьи – самые обычные люди: предатели и герои, эмигранты и коммунисты, жертвы репрессий и кавалеры орденов. Дядя Вася погиб в Большом театре, юнкер Володя проиграл сражение на Перекопе, юный летчик Митя во время войны крутил на Аляске роман с американкой из племени апачей, которую звали А-36… И никто из них не рассказал о своей жизни. В лучшем случае – оставил в семейном архиве несколько писем… И главный герой романа отправляется на тот берег Леты, чтобы лично пообщаться с тенями забытых предков.

Андрей Викторович Филимонов

Современная русская и зарубежная проза
Кто не спрятался. История одной компании
Кто не спрятался. История одной компании

Яне Вагнер принес известность роман «Вонгозеро», который вошел в лонг-листы премий «НОС» и «Национальный бестселлер», был переведен на 11 языков и стал финалистом премий Prix Bob Morane и журнала Elle. Сегодня по нему снимается телесериал.Новый роман «Кто не спрятался» – это история девяти друзей, приехавших в отель на вершине снежной горы. Они знакомы целую вечность, они успешны, счастливы и готовы весело провести время. Но утром оказывается, что ледяной дождь оставил их без связи с миром. Казалось бы – такое приключение! Вот только недалеко от входа лежит одна из них, пронзенная лыжной палкой. Всё, что им остается, – зажечь свечи, разлить виски и посмотреть друг другу в глаза.Это триллер, где каждый боится только самого себя. Детектив, в котором не так уж важно, кто преступник. Психологическая драма, которая вытянула на поверхность все старые обиды.Содержит нецензурную брань.

Яна Вагнер , Яна Михайловна Вагнер

Детективы / Прочие Детективы / Триллеры

Похожие книги