Читаем Чернилами добра и зла полностью

Не ходи, пилигрим,Ни в какой-нибудь Рим,Ни в Иерусалим.Много мест для души на земле,Где отвесить поклонИ ударить челомБудет правильней с верой в челе.А падение ницВ середине столицВ окружении лиц —Театрально и пошло зело.Там ли веры очаг,Что проснулась в очахНа полях, где потело чело?У криничной водыМолодым и седым,У огня для едыРодился́ как причина причинБлагодетельный Бог,Чей невзрачен чертогС освещеньем коптящих лучин.Пилигрим!Не ходиВ монастырь, где кадилЧад застыл посреди,И игумен безумен, блажен,А ходи бить челомВ избы с красным углом,Их почти не осталось уже.<p>Немало стёрто прошлых дней</p>Немало стёрто прошлых дней,И будто чёрная доскаБлестит от влажной тряпки;Обрывки чисел, слов на нейЕщё укрылись в уголкахИграя в прятки.Былым осыпавшийся мелВсё бел, но смысл неразличим;И был ли он строкоюИз классика, который смелСказать о следствиях причин,Обеспокоив.Быть может, «два плюс два равно…» —Задачей, что ломала лбы,Оставил математик.Но сумму, позабыв давно,Не выделяю «может быть»,Недограмматик.Урок ли на́ дом на доскуИсториком, скорей всего,Оставлен был?Но к срокуНе вызубрив по дневнику,Пророчу правде торжествоНедопророком.<p>Немость</p>В щели диапазона слухаБезмолвны Дева, Близнецы,Отец и Сын Святого Духа,Невозмутимые Весы.И будто в унфра-, ультра- канув,Слова уснули на печах —Библейские стихи и камни,Что знают правду, но молчат.Струна желудка жмётся к грифу,Нема без смысла, без смычка,Который волосами гривыПеречеркнёт навернякаМолчание без колебаний,Проснётся правдолюб Сократ,Поймает скользким мылом в банеАккорд, что взмаха ждёт пера.<p>Непрощение моё</p>

«Я убит подо Ржевом

Тот – ещё под Москвой…

Где-то, воины, где вы,

Кто остался живой?!»

(А. Твардовский)

Давно подписан для оплатыФорсунок с иглами огняЧек, гарантирующий пламяДля замолчавшего меня.А ветру в завещанье строчкой —Развеять тёплую золу,Чтобы с водой нырнула в почву —В полуподвальчик на углу,Где червь пил дождь под роты-шпроты —Могилы братской оргпродукт,А я, в траву войдя азотом,Над крышей земляной взойду.Своим устройством орбиталейЗакон исполню общакаДля солнца, журавлиной стаиИ упражнений турника.Пока «На выход!» и «с вещами!»Ещё не крикнул вертухай,Во мне рождаться не прощанью,А непрощению в стихах.<p>Нo солнцe белого налива</p>
Перейти на страницу:

Похожие книги