Читаем Жена моего брата полностью

Жена моего брата

Я смотрю вверх. Жёлтая густая листва еще не опала. Поддаваясь порыву, подвязываю широкую юбку и быстро забираюсь на дерево повыше. Устраиваюсь в развилке толстой ветки, чувствуя себя наконец-то в стороне от всех бед.

Вижу, как минут через пять выходит Демид.

— Злата! Молчу.

Медленно идет к качелям…

<p>Глава 19. Два оголенных провода</p>

— Злата! — оглядываюсь.

Прислуга сказала, что она вышла. На воротах охрана, не выпустит. Значит, где-то здесь.

По инерции иду к месту, где едва не случился наш поцелуй — качелям. Но на качелях, её к сожалению нет. Проходя мимо дерева, у которого держал её практически в руках, с сожалением касаюсь пальцами шершавого ствола, восстанавливая её образ. Сжимая кулак, вдавливаю его костяшками в ствол.

Как это всё могло произойти? Такая концентрация диких событий не дала нам даже шанса.

«Может ли мужчина влюбиться с первого взгляда?» — вспоминаю её вопрос. Может…

Чего делать-то теперь?

Несильно вдалбливаю кулак ещё раз.

Открыто уводить её у брата? Любовники?

Что? Нахрен ей это?!

Делаю несколько шагов дальше, присаживаюсь у пруда. В чаше корм для рыбок, бросаю им горсть. Прислушиваюсь к себе. Острое чувство вины перед ней. Эта девочка достойна другого мужа и другого к себе отношения.

Достаю из-под рубашки лемби, разглядываю.

Отдать тебе? Зачем? Для мужа? Не оценит этот идиот твое лемби.

Прячу обратно.

Любовники… Какие к черту любовники? Ты почти что инвалид в этом смысле, Черкасов.

Скажешь ей? Да ни за что! Нет. Я хочу оставить себе хотя бы маленький шанс.

Набираю своего врача.

— Черкасов. Есть новости?

— Да. Новости хорошие. У меня результаты повторных анализов всех ваших партнерш… после гипотетического заражения. Ни у одной из них нет антител. Таким образом, вероятность того, что Вы заражены минимальна, при условии, что связь с ними была без защиты.

Я предохранялся. Ну… более-менее.

— С защитой, — вздыхаю я.

— И, тем не менее — новость хорошая.

— Да.

— Вы уверены, что партнеров за этот период было четверо?

Вспоминаю ещё раз. Загибая пальцы.

— Вероника, Ольга, как её там — Нелли, — бормочу я, припоминая, — София…

И та брюнеточка из бара. Все.

— У меня было пять женщин. Ещё одну ищу.

Найти — большая проблема. Имя не помню. Да и не факт, что было настоящее, а лицо…

Все лица слились в одно. Не медитировал я на её лицо. Вторая встреча не предполагалась. Утром оставил ей деньги в гостиничном номере и ушёл.

— Возможно, она уже есть в нашей базе. И если Вы вспомните имя и фамилию…

— Я не помню ни имени, ни фамилии. Но её найдут. У меня остался «трофей» от неё.

Безымянный браслет из большого спортивного клуба. Выронила из сумки, когда садилась в машину. А я запарился и не вернул.

— Вы помните про карантин, верно?

— Конечно.

Было бы удручающе заразить кого-то ещё.

— И ежемесячные обследования. Чтобы, в случае обнаружения антител, мы смогли немедленно начать терапию.

— Да, я приеду на днях.

Развернувшись, оглядываю ещё раз издали двор. Златы нет. Но у меня есть её новый номер теперь.

Набрав, слышу, как очень близко играет мелодия. И тут же замолкает. Так.

— Злата.

Разворачиваюсь к беседке, обвитой плющом. Но звук был гораздо ближе.

Телефон потеряла, что ли?

Набираю ещё раз. Дозвон идёт, звука больше нет. О

глядываю деревья. Ну негде здесь спрятаться так близко!

— Поговори со мной.

Тишина. Но я чувствую — слышит.

Окей. Тогда так:

— Через десять минут я могу свозить тебя и Тихона на могилу Ивана Михайловича. Если хочешь съездить, жду тебя в машине.

Не оглядываясь иду к тачке.

Сажусь внутрь, наблюдая, как она идёт следом, кутаясь в тонкую курточку. Ветер треплет её длинную юбку. Ткань облепляет бедра, икры…

Волосы вспыхивают от порыва ветра, отливая золотистым в лучах закатного солнца. Красивая дикарка… Сейчас это чувствуется — её внутренняя неприкаянность, Злата не укладывается ни в какие привычные образы. Ещё полчаса назад — благородная девица, а сейчас — дикое пламя на ветру, девчонка из ниоткуда.

Опускаю глаза — сбоку юбка разодрана до колена, на икре кровь. Это сразу же возвращает меня с небес на землю. С недавних пор боюсь крови. И своей и чужой. А особенно ее и моей, когда они близко.

Открываю ей изнутри дверь рядом с собой. Молча садится. Ведёт пятерней по растрепанным волосам. Я вспоминаю словно вчера мы ехали также, и моя рука лежала на этом бедре, присваивая. А теперь не смею.

Есть внутренний барьер. Она — жена. Нет, мне наплевать на Родиона. Но это же её статус — жена, и унижать её в этом статусе, игнорируя его, я не смею. Она должна правильно понимать мои действия, чтобы не оскорбиться теперь моим слишком вольным поведением.

— Едем?

— Тишу подождите. Пожалуйста.

Отстраненно и прохладно.

— Прошу прощения за бабушку. Она бывает резка.

— Отдайте мой медальон! — обиженно.

— Нет. Ты мне его подарила.

Сердито выдыхает.

— Он не Вам предназначен!

— А кому? — оскаливаюсь я.

— Я замужем.

Сжимаю челюсти.

— И моё лемби Вам не трофей!