Выбраковка

— Здесь пешком везде два шага, — снизошёл он до объяснения. — А на машине сплошная пробка. Ничего, ближе к ночи покатаемся.

На автостоянке, примостившейся по-над стеной тоннеля, уходящего под Новый Арбат, двое мусорщиков со своим «полотёром» усердно вылизывали асфальт, и какая-то смурная небритая личность с сизой физиономией ковырялась в парковочном счётчике. Гусев свистнул. Его проигнорировали. Выбраковщик перешёл дорогу и легонько ткнул небритого пальцем в бок.

Небритый чуть ли не со скрипом повернулся к Гусеву, обнаружив при этом на груди форменный жетон, а на молодом ещё пропитом лице — выражение полнейшей отрешённости.

— Привет, — сказал Гусев. — Ты в порядке?

— А-а… — пробормотал небритый. — Здорово. Да какой, бля, порядок. Гибель. Похмелиться-то нельзя, выгонят. А я вчера именины отметил. Как нае… В общем, как начал, так и кончил. А что делать, если у меня тормозов нету? Спасибо, не буйный.

— Ну и ну! — восхитился Гусев. — Интересно, что с тобой бывает после дня рождения…

— На день рождения тёща заходит, она меня придерживает слегка.

— А жена, значит, тоже без тормозов…

— Накрылась у меня жена, — вздохнул небритый. — Два года уже как. За наркоту.

— Хм-м, соболезную, — протянул Гусев без тени сочувствия в голосе. — Чего ж ты на ней женился? Знал же, чем кончится.

— Думал, справимся как-нибудь.

— С этим не справляются, это лечат. Но мало кому помогает. Ладно. Как я вижу, ты мне ничего интересного рассказать не хочешь.

— А у нас с того раза всё тихо. Форменный коммунизм, не на кого стукнуть.

— Но ты посматривай всё-таки.

— Будь уверен, начальник. Как только, так сразу.

— Про жену твою узнать? Может, вернётся ещё.

Небритый перекосился в ухмылке.

— Не смеши, начальник, — попросил он. — Что ж я, не понимаю…

— Как раз не понимаешь. Всякое бывает.

— Даже если и так — шла бы она…

— Тебе виднее. Ну, пока.

— Бывай.

Мимо проехал, тихо жужжа, «полотёр». Один из мусорщиков сидел за рычагами, второй шёл следом, придирчиво оценивая результат. Асфальт за машиной разительно менял цвет. Его будто бы только что положили. Видно было, что моющие средства эта пара не экономит.

— Вы чего так стараетесь? — спросил Гусев. — Начальство ждёте?

— Да не, — сказал пеший. — Просто хочется, чтоб было красиво.

— Скоро чихнуть на улице нельзя будет, — пробормотал Гусев себе под нос. — Сразу прибегут двое с лопатами и один с ведром. Где их только набирают, этих маньяков…

— А мне нравится, — сказал Валюшок.

— Мне тоже, — согласился Гусев. — Я просто на самом деле боюсь однажды выволочку схлопотать за то, что жвачку мимо урны выплюнул.

Они снова пересекли дорогу.

— Слушай, — вспомнил неожиданно Валюшок. — А что ты говорил, будто наркомания лечится? Её же больше не лечат у нас. Или всё-таки…

— Опытный психотерапевт может вылечить наркомана. Разумеется, не всякого. И потом, это очень кропотливая и долгая работа. Но в некоторых случаях наркомания поддаётся лечению. Причём медикаменты здесь не главное. Быстрая детоксикация занимает, по-моему, часов десять или двенадцать. А психологическая зависимость всё равно остаётся. Важно устранить причины, по которым наркоман хочет уйти из реальности. Садится на иглу только тот, кому положено на неё сесть. Кому очень нужно.

— А кому не нужно? — тут же спросил Валюшок.

— Тот и не садится.

— А кому э-э… не очень нужно? — не унимался Валюшок.

— Того после диагностики оставляют в живых и гонят в рабочий лагерь. Поэтому я и сказал, что некоторые в принципе смогут вернуться. Лагерь — не каторга, выжить можно… Несчастными забитыми животными с навеки потухшим взглядом, но они вернутся. И им уже ничего не понадобится, в том числе и наркотиков. Расслабься, Лёха. От наркоты только одно верное средство, которое помогает всем, — пуля в голову.

У табачного киоска возле «Праги» Гусев притормозил и заглянул в окошко.

— Как дела? — спросил он.

— Вашими заботами, — сообщили ему из-за витрины.

— Больше не приходили?

Валюшок ответа не расслышал. Гусев довольно хмыкнул.

— Если что — тут же звони, — сказал он продавцу. — И не в милицию, а сразу к нам. С тебя «Кэптэн Блэк». Нет, не эти. Мне тёмные, с ароматизатором.

На прилавок легли сигареты. Одну сторону пачки целиком закрывала белая наклейка с крупной надписью «ТАБАК УБИВАЕТ».

— Ого, — пробормотал Гусев. — Началось. Как ты там сидишь, бедняга, к тебе же все пачки на витрине этой стороной повёрнуты…

— Ужас, — согласился продавец. — До костей пробирает. Брошу курить на фиг. Хорошо ещё на водке не догадались какую-нибудь пакость написать.

Гусев сочувственно кивнул, расплатился, положил сигареты в карман и обернулся к Валюшку. Выражение лица у Гусева оказалось неожиданно злое.

— Не озирайся так по сторонам, ты, рейнджер недоделанный… — прошипел он. — Витрина не хуже зеркала, всё отлично видно.

— Виноват, — пробормотал Валюшок.