Вавилон и Башня

Но моповая, наоборот, не попадалась. Только палаты и кабинеты врачей. Я представил, как забегаю в один из кабинетов, пытаюсь проблеять про «очень надо» и «может, у вас…». Там сидит тот самый врач, который слышал в статоскоп не сердце пациента, а мое «тук-тук-тук», и та самая медсестра, которая не туда всадила шприц. И как они смотрят на меня, высокомерно скривив рты! Ждут, твари, пока я обоссусь при них, потому что терпеть нет никаких сил.

– Да это энурез, – переглядывается врач с медсестрой, следя, как желтая струя льется из брюк и потом растекается по белой, смертельно-белой, плитке.

– Вы правы, – поддакивает она. – Это, может быть, почки или… а давайте ему…

«Нет! Сами вы себе почки проверьте! Уроды!» – кричу я, кажется, на весь коридор и бегу дальше.

Потом замечаю одну палату, дверь неплотно закрыта, заглядываю туда. На постели лежит перебинтованный, чистая мумия, человек. Но это неважно. В палате больше никого нет, зато есть другая дверь, а за ней виднеется изогнутый край раковины. Одним прыжком залетаю туда. Проходит несколько минут, после которых чувствую себя легче на тридцать килограмм, вот-вот научусь летать… уже почти лечу-у-у-у.

Огляделся. В ванной совсем ничего нет. Ни зубной щетки, ни пасты, ни шампуня. Как будто пациент из этой палаты никогда сюда не заходит. Только кусок мыла, нетронутый квадратик жухлого больничного мыла, его выдают при поступлении.

«А, ну да, – понимаю. – Он же весь перемотанный! Какой ему шампунь?»

Я открыл дверь и высунулся. Никого, та же «мумия» на кровати. Даже не шевелится, лежит в одной позе, вокруг куча трубок, аппаратов. Понятно, почему у «мумии» нет зубной щетки. Куда бы он ее себе засунул?

Но есть кое-что странное, я только теперь заметил.

Все поверхности вокруг кровати, все тумбочки, два стула, даже широкие борта уставлены рисунками. Их здесь, наверное, сотни! Посреди белой-белой палаты, белых бинтов, простыней, полотенец, аппаратов… эти все рисунки… как завод по производству гуаши взорвали где-нибудь на Северном полюсе.

Я подошел, присмотрелся. Какие странные! Словно рисовал маленький ребенок, хотя некоторые линии очень правильные, точные. Люди нарисованы с хорошо очерченными губами, ноздрями, бровями… но, например, вместо волос какой-то «сноп» из множества чирков ярким карандашом.

С одеждой то же самое. Рубашки, платья, брюки, ботинки – все непропорционально большое, жутко аляповатое, с торчащими в разные стороны контурами, нарисованными яркими цветами. Казалось, контуры нарисовал взрослый, а ребенок потом раскрашивал. Хотя и на раскраску не похоже. Как будто рисовал один человек, но в разных возрастах, то становясь пятилетним, то опять взрослым.

Я взял один из рисунков – какая-то старушка, сидящая в огромном кресле. Основание кресла нарисовано пятилетним, а линии ручек и спинки – взрослым.

Старуха была размазана: тело, ноги, руки. Вот только сами кисти прорисованы с удивительной точностью, даже профессионализмом, что не оставляло сомнений – это руки старой женщины. Еще очень точно прорисованы волосы, чуть ли не каждая волосинка, с тугим небольшим пучком наверху и острой простой заколкой.

Была и еще странность. Бабулька не вязала свитер, не читала книжку. Она курила огромную, тоже хорошо прорисованную папиросу.

Хорошо прорисованная папироса в хорошо прорисованных старческих пальцах заканчивалась хорошо прорисованным тлеющим угольком, который был по-детски исчеркан алым фломастером. В то время как кусочки пепла на краю и дымок тонкие, точные, алые штрихи как будто взрывались на конце.

– Дерьмовые у тебя рисунки, парень. Быстро не поправишься!

– У меня хоть рисунки, а у тебя пружина внутри, – сказала «мумия».

– И что мне с ней делать?

– Делать?

– Да! Что делать с пружиной?

– Ничего ты не можешь с ней делать. Она может с тобой, а ты с ней – нет.

– Пошел ты… тебе приходится на все эти уродские рисунки смотреть.

– Хоть лежать можно.

«Бррр-р…» – я присмотрелся к щелке в бинтах, оставленной для глаз, и успокоился – плотно закрыты.

– Слушай, насчет рисунков, – опять послышался голос из щелки, «мумия» явно желала общаться.

– Ну?

– Все это просто рисунки. Понял?

– Ну а что же это еще?

– Да не… я не про то. Вообще, все это просто рисунки. У меня, у тебя. Хорошо?

– Хорошо. Но к чему ты это?

– Смотри на все это как на рисунки, ладно?

– Ладно. На все?

– Да. А знаешь… я почти уверен, это и есть просто рисунки.

– Но как тогда…

В коридоре что-то задребезжало. Обычно так дребезжат каталки с множеством хирургических инструментов.

– Ну все, иди, – «махнула» рукой «мумия», хотя руки у бедолаги были бездвижные.

Я вышел, не закрывая до конца дверь. Кто знает, может, еще кто-то из случайных посетителей заглянет к нему. Может, ему это нужно…

Глава 5. Мукнаил

<Без географического наименования, 2100-е годы>