В поисках смерти

Аккуратно приближаясь к сейфу, рядом с которым застыл наркоторговец, Морт натянуто улыбался. У него не было веских оснований доверять разожравшемуся маргиналу, возомнившему себя Пабло Эскобаром. Ему, и правда, ничего не стоило изрешетить Морта… Но, кажется, все шло гладко. С трудом разместив пачки банкнот в небольшой сумке, ранее купленной на местной барахолке, ангел еще раз улыбнулся толстяку. На этот раз искренне.

— Я пойду? — произнес он, взглядом указав на дверь.

— Проваливай… — хрипло ответил Юда, разглядывая украшение, что теперь занимало его ладонь.

— С тобой приятно иметь дело… — направляясь в сторону выхода, бросил Морт. — Ах да, еще кое-что! Вещица реально старая, не рекомендую ее примерять, мало ли что…

Мужчина лишь покачал головой, ничего не ответив. Новая игрушка увлекала его куда больше непрошеных советов. Довольно вскинув брови, Морт ступил за порог. Расположившись на лестничной площадке, он облокотился на засаленные деревянные перила, изрезанные лезвиями ножей и разрисованные шариковыми ручками.

— Один… два… три… — полушепотом начал он спонтанный отсчет. — четыре… пять… ше… — вопль ужаса спугнул тишину. — Попался! — с усмешкой произнес Морт и вернулся в апартаменты.

Там, в конце коридора, в «приемной» Юды, все обстояло как прежде. Тот же стол, то же пошлое кожаное кресло. При желании можно было разглядеть дверцу дружелюбно распахнутого сейфа… Вот только хозяин пропал из поля зрения. Долго искать его не пришлось. В том же кабинете, лежа на полу в луже собственной мочи и, судя по запаху, фекалиях, он шипел и дергался. Его помутневшие глаза, словно затянутые пленкой катаракты, часто моргали, а рот выдавал потоки кровавой слюны. Пальцы рук превратились в толстые крюки. Казалось, Юда из последних сил пытается задержать ускользающую жизнь…

Морт знал, что все это бесполезно. Толстяк без пяти минут покойник. Единожды заглянув в мертвое око, не возвращаешься назад. Неважно при этом, сколько у тебя денег в сейфе и сколько людей пляшет под твою дудку… Невозмутимо упершись ботинком в грудную клетку обреченного, Смерть одним движением сорвал медальон. Шумно разлетевшиеся звенья цепочки еще какое-то время полежали по разным углам кабинета, но вскоре, влекомые необъяснимым магнетизмом, поползли обратно, соединившись, как ни в чем не бывало, и вновь образовав прочную металлическую нить. Мертвое око в центре медальона не спешило закрыться. Изголодавшееся, оно шарило по комнате пыльным зрачком, в поисках новой жертвы.

— З-з-за что? — прохрипел Юда, начав извергать невысокие фонтанчики бурой крови.

— Сам виноват. Говорил же, не крути ты его, вещица старая… — равнодушно произнес Морт, глядя в потускневшие глаза бандита. — Мало ли что…

Глава 12. Бездна — это я

Слепящий белый свет лился с потолка так, будто сам Господь разверз небеса, спускаясь на Землю. Рональд Редвуд, единственный пациент в огромной палате, напичканной камерами, тщетно пытался заснуть последние двадцать часов. Но кто, скажите на милость, кто сумеет расслабиться здесь, в самой настоящей камере пыток?

Несмолкающее гудение лампы, писк прикроватного монитора и тяжелые стоны, вырывающиеся из твоей собственной, напрочь пересохшей глотки… Больничная симфония не знает конца и не ведает пощады. Редвуд отчаянно жмурил глаза. Он молил тело сдаться, испустив дух. Мужчина готов был отправиться куда угодно: в ад, рай или чистилище, только бы поскорее убраться из ненавистного лазарета!

Новые условия жизни напоминали затянувшийся визит к дантисту. Те же яркие огни, в которые приходится смотреть не отводя глаз, то же безумное желание поскорее отмучиться и убежать домой… Вот только если в гостях у стоматолога проводишь не больше часа, то страданиям Редвуда не было предела. Дни, плавно перетекающие в ночи, тянулись абсурдно долго, словно чертова «Through the Never», песня группы «Metallica», которую Рональд неизменно проматывал в своем стареньком кассетном плеере, будучи подростком… Тогда ему казалось, что каждый раз на это уходит целая вечность. Но, в какой-то момент, аккорды любимой «Nothing Else Matters» побеждали уныние. Малыш Ронни образца 1991 года блаженно закатывал глаза, имитируя игру на гитаре и подпевая в невидимый микрофон… Как жаль, что сейчас под рукой нет кнопки, что смогла бы в ускоренном режиме доставить страдальца в мир иной, избавив от необходимости терпеть пассивно-агрессивные выходки лечащих врачей.

Неутолимая боль и обездвиженность сводили с ума. Свободолюбивого Редвуда держали в плену. Не только стены этой проклятой тюрьмы, но и его собственное тело. Изувеченная плоть в прожарке «Well Done» больше ни на что не годится. Это хуже смерти… Намного хуже!