«Эх, Андрюша, нам ли быть в печали!»…Компания подвыпивших людейПоет, не больно стукаясь плечами,В какой-то общепраздный будний день.Они поют, на все лады играетРебристым телом вятская гармонь,А городское солнце догорает,Встает Луны обкусанный ломоть.Цветут сады и розовым, и белым,И горы крутят с блеском фуэте,Уходят в ночь ни с чем воровки-беды,Оставив мир на откуп доброте.Они поют, горячее на блюдетепло теряя, горкою лежит,Они поют, и, может быть, не будетЗла, выяснений, драки и обид.В сетчатке глаз их места не находитСтол неопрятный с кляксами еды,Там свет и слезы в вечном хороводеСадов, где вихрем с белых яблонь дым.Как грудь цыганки, холодец трясется,Овал зеленых яблок так красив,Мотив банальный над столом несется,Но как всесилен, как ядрен мотив!И спев «Андрюшу» дружным a capella,Они без тоста выпьют, как пить дать,А женский пол сноровисто, умелоНачнет для чая стол освобождать.А завтра будет буден день, работа,Недельный центр, а жалко, вот облом!Ах, если б завтра выдалась суббота,Подольше все попели за столом.Казак гулявый, верная Катюша,Степан на стрежне с бедною княжной.А может, девка выбралась на сушу?И стала чьей-то скучною женой.…Там в небесах, где сетью Божьи тропки,Андрюша уложил в футляр гармонь,Вздохнув, убрал сады свои в коробкиИ «Спать горам!» приказ озвучил он.