Unknown

– O Douglas não desconfiou de nada, então? – pergunto eu à Wendy.

Ela empurra os óculos de sol para a ponte do seu nariz de botão.

– Acho que não. Entrou para se despedir antes de partir e eu fingi que estava a dormir na cama. – Olha para o relógio. – E, neste momento, está provavelmente a apanhar um avião para Los Angeles.

– Ótimo.

Ela ergue os óculos de sol para me fitar.

– Não falou a ninguém de nada disto, pois não?

– De modo algum. Nem a uma alma.

Ela parece ficar aliviada.

– Mal posso esperar para sair daqui. Quase não consegui dormir esta noite.

– Não se preocupe. Sou uma condutora super-rápida. Quando der por isso, já estaremos no motel.

No momento em que digo isto, travo bruscamente num sinal vermelho, evitando por pouco um peão, que me mostra graciosamente o dedo do meio. Pronto, está bem, temos de chegar depressa, mas, acima de tudo, temos de chegar inteiras.

Enquanto espero que o semáforo mude, lanço um olhar ao retrovisor e não posso deixar de reparar num carro atrás de mim. É um veículo familiar preto.

E tem o farol dianteiro do lado direito rachado.

Ou será o esquerdo? Estico o pescoço para olhar para trás, pois confundo sempre a esquerda e a direita no espelho. Não, é definitivamente o farol dianteiro do lado direito que está rachado.

Estico ainda mais o pescoço para ver a grelha da frente, que tem um pequeno círculo que é o logótipo da Mazda. Sinto um aperto no coração. É um Mazda preto com o farol dianteiro do lado direito rachado. O mesmo carro que tenho visto múltiplas vezes nos últimos meses.

Tento captar um vislumbre da matrícula, mas, antes que consiga ver seja o que for com clareza, ouve-se uma explosão de buzinas atrás de mim. Tenho de me pôr de novo em movimento antes que alguém saque de uma arma e me dê um tiro.

– Sente-se bem? – A Wendy tem a testa franzida sobre os seus óculos de sol. – O que se passa?

Pergunto-me quanto lhe devo dizer. Não há maneira de eu conseguir ver bem aquela matrícula enquanto conduzo, mas, ao mesmo tempo, ela já está extremamente nervosa. Não quero assustá-la e dizer-lhe que acho que pode estar alguém a seguir-me.

Especialmente se esse alguém for o seu marido.

Não tem de ser o Douglas. Apesar do que a Sra. Randall disse, é perfeitamente possível que o Xavier Marin tenha saído da prisão. E agora esteja a atormentar-me.

Mas isso não faz muito sentido. Esteja ou não na prisão, o Xavier tem agora certamente os seus próprios problemas. Não andará a perder o seu tempo a seguir-me até Manhattan, e muito menos até Albany.

Enquanto me dirijo à autoestrada, tento conduzir de forma criativa. Sempre que mudo de faixa, mantenho o Mazda na minha linha de visão, tentando ver se muda de faixa comigo. Nem sempre o faz, mas sempre que olho pelos retrovisores, vejo-o atrás de mim. E, a dada altura, consigo vislumbrar os três primeiros caracteres da matrícula: 58F.

Os mesmos do carro que me tem andado a seguir.

– Millie! – arqueja a Wendy, quando quase embato num SUV verde. – Abrande, por favor! Não quero ter um acidente.

– Desculpe – murmuro. – É que já há algum tempo que não agarrava num volante.

Chegamos finalmente à FDR Drive, e eu vou com um olho no retrovisor. Aquele Mazda preto veio atrás de mim o tempo todo. E será muito mais fácil ao carro continuar a seguir-me quando eu estiver na autoestrada. Ainda não chegámos ao trânsito da hora de ponta, pelo que as faixas devem estar bem abertas.

Mas isso também significa que posso ir o mais rápido que quiser e evitá-lo.

Ao entrar na FDR, ponho o pé no acelerador, preparando-me para meter prego a fundo. Vejamos se aquele velho e desconjuntado Mazda chega aos cento e trinta. Mas, então, Olho para o retrovisor.

O Mazda desapareceu. Não virou para a autoestrada comigo.

Solto uma exalação, simultaneamente aliviada e confusa. Tinha a certeza de que o carro me estava a seguir. Teria apostado a minha vida nisso. Mas, afinal, foi tudo apenas uma coincidência. Não há ninguém a seguir-me.

Vai correr tudo bem.

28

Vamos parar no McDonald – sugere a Wendy.

Está obscenamente entusiasmada com a ideia de provar comida rápida. Cerca de metade da minha dieta consiste em comida rápida, pelo que não estou nem de longe tão excitada. Mas o Douglas é rigoroso quanto ao que a Wendy pode ou não comer, embora eu receie que, estando ela tão magra e privada de produtos gordos, se comer uma só batata frita do McDonald, isso a possa matar.

Felizmente, surge um sinal à beira da autoestrada com o logótipo do McDonald’s bem destacado. Assim, viro na saída seguinte. Em todo o caso, estava a precisar de pôr gasolina.

Entro no parque do estacionamento do McDonald’s e os olhos da Wendy iluminam-se. Quando abre a porta, o cheiro a comida a fritar invade-me as narinas. Estou prestes a segui-la para o exterior do carro quando o meu telemóvel toca. Agarro-o e o meu coração cai-me aos pés ao ver o nome do Brock.