Царский угодник

– Это что же такое получается, – пробормотал Распутин через несколько минут, в горле у него что-то ржаво заскрипело, внутри возникла боль, он засипел, остужая ее, – я для всех них, я для России стараюсь, а Россия меня спасти не может! А?

Он так же, как и заговорщики, говорил о России, и слова были те же, одинаково высокие – что у Распутина, что у Пуришкевича с великим князем и Юсуповым – звучали одинаково.

– Я стараюсь, стараюсь, папе подсобляю, мамашке подсобляю, трон укрепляю под их задницами, а для чего и для кого, спрашивается, я это делаю? Для себя лично? Ни-ког-да. Все для народа делаю. И министров негодных гоню в шею – это тоже для народа. Не умеете управлять, г-господа хорошие, – не беритесь! И что же я получаю взамен? Какую такую любовь народа? Фингал под глаз, удавку на шею, ржавый штык в живот. Вот и все! – Он повысил голос: – Дунька! Ду-унька!

– Чего? – наконец отозвалась Дуняшка.

– Где Симанович, верный мой секретарь?

– Не знаю.

– По телефону он не объявлялся?

– Не-а!

– Вот рыжий гад! – Распутин выругался. – Как только он объявится – сразу ко мне!

– Ага. Как объявится, так сей секунд и сделаю! – пообещала Дуняшка.

Распутин уперся ногами в пол, напрягся, проехал немного на спине к двери, потом проехал снова и минуты через три был уже у двери. Подумал о том, что испачкал свою новую яркую рубаху, вяло махнул рукой: плевать!

Около двери на стене висел телефон – громоздкий таинственный аппарат в крашеном деревянном кожухе с латунными крючками и висюльками, ввинченными в кромку, с ногастой гнутой рукоятью, похожей на граммофонную. Распутин жадно поглядел на телефон. Не поднимаясь с пола, позвонить вряд ли удастся, а подниматься не хотелось. Позвонить же, наоборот, хотелось. Надо было соединиться с Царским Селом, с «мамой», с «папой» – с кем удастся, снять тяжесть с души, избавиться от этой проклятой сосущей тревоги.

Подняв одну руку, он закряхтел, повозил пальцами по воздуху, пробуя дотянуться до аппарата, но не тут-то было, тогда «старец» приподнялся на локте, снова повозил рукой по воздуху – до аппарата он не дотянулся и на этот раз.

– Тьфу! – отплюнулся Распутин, позвал громко, хрипло: – Дунька!

Дуняшка на крик не отозвалась, обиделась, видать. Распутин снова сплюнул, плевок на этот раз попал к нему на грудь. «Старец» выругался, морщась, стер его руками, вздохнул тяжело: для того чтобы позвонить, надо было все-таки подниматься с пола, иначе не получалось.

– Тьфу! – В ушах от собственного «тьфу» возник далекий медный звон, горло сцепила боль, он хрипло закашлялся, подтянулся к стене, поднатужился и сел на полу. Вновь выругался.

Горьковатый вкус вина, прочно державшийся во рту, исчез, на смену ему пришел другой вкус, стойкий, конюшенный, вызывающий брезгливое ощущение. Распутин покрутил головой, пытаясь избавиться от него, подумал о том, что, по сути, он – несчастный человек. Некрасивый, запутавшийся в собственных увлечениях и страстях, без друзей – только с поклонницами да с их хахалями, которые тоже причисляют себя к его поклонникам, а на самом деле люто ненавидят, готовы каждую минуту всадить ему нож в спину. Симанович к числу друзей не относился, он обстряпывает через Распутина свои делишки и тем бывает доволен, хотя, может быть, он – более друг, чем все остальные…

– Тьфу! – снова отплюнулся Распутин, пошарил рукой под головой, определяя, достанет он до телефона или нет. До телефона он не доставал.

Кряхтя, помогая себе руками, он поднялся, прислонился спиной к стене, – у него осекалось, останавливалось сердце, было трудно дышать, грудь сжимал неприятный обруч, ноги мелко, противно подрагивали. Отдышавшись, он перевернулся лицом к стене, рукой ожесточенно покрутил голенастую трехколенную ногу, высовывающуюся из аппарата, и, услышав тонкий мелодичный голосок телефонистки, просипел в железную воронку телефонного рожка:

– Барышня, мне Царское Село!

Голос Распутина на телефонной станции знали, указание имели соединять немедленно, поэтому уже через три минуты Распутин говорил с царем.

– Папа, я, это самое… бумагу тебе сейчас сочинять буду, – довольно четко и толково говорил он надтреснутым голосом, ощущая, как тяжела у него голова, тяжело тело и ноги скоро не будут держать, подогнутся, словно проволочные, морщился, – а потом эту бумагу пришлю тебе… Ладно?

– О чем бумага-то хоть, Григорий? – спросил царь и тихо засмеялся, смех его был хорошо слышен Распутину. – Насколько я знаю, ты не мастак сочинять разные послания…

– Не мастак, но любитель, – проговорил Распутин тоном, указывающим на то, что смех здесь неуместен. – Эта бумага о том, что будет, если меня убьют.

– Кто же собирается тебя убить, отец Григорий?

– Не знаю. Но собираются.

– Ерунда все это. – Царь снова тихо засмеялся, он не верил Распутину, не верил в его предчувствия, в то, что такого человека могут лишить жизни. – Успокойся!

– Я чувствую, что меня скоро убьют, – пробормотал Распутин упрямо, – готовятся уже…

– Кто?