Тебе и Огню

 - А Тина? - спрашивает Лена.

 - Так вот Папа, - говорю я, - и подлил маслица...

 - Смешной ты человек, - говорит Лена, сидя теперь у зеркала.

 - Да уж...

 - И ты думаешь, что они успокоятся, сожгя в порошок вашего Жору?

 - Сожгя?

 - Ага... Сожгя. Сжев!

 Лена, улыбаясь, хитро косит на меня глаза.

 - Я полагаю.

 Ленины филиппины-филиппики...

 - Причём тут твоя Германия? - спрашивает Лена.

 - Так дым, дым!.. Дым коромыслом, - говорю я, - аж до самого неба!..

 - Дым?

 - До неба!

 Я вижу, как Лена, оставив мучать зеркало, поворачивается ко мне на своем кресле-вертушке, вопросительно смотрит, мол, что за дым? Почему до самого неба?

 - Книги, - говорю я, - книги жгут...

 - Книги?

 - Абсолютный фашизм! - говорю я. - Полный!..

 - Книги?..

 Я утвердительно киваю: книги-книги...

 - Невероятно!

 - Полный, - повторяю я, - ну просто выше некуда. 451 градус, говорю я, по Фарингейту.

 - Рэд Брэдбери?

 - Рей, - уточняю я, - филантроп и немилитарист! Абсолютный библиофил!

 А вообще-то, думаю я, всё то, что с нами случилось, объясняется чистой случайностью: какой-то Жориной финтифлюшкой - куском керамики, на котором какой-то клинописью было начертано... Ну, просто заумь какая-то! Нам даже пришлось прибегнуть к помощи клона самого Жана Франсуа Шампильона...

 - Это тот, что разгадал тайну Розетского камня? - уточняет Лена.

 - Оказалось, что и чёрный базальт, и Жорина финтифлюшка с этими иероглифами и человечками, птичками и змейками, корзиночками и тростинками...

 - Но и Наполеон хорош! - восхищается Лена. - Другой бы... да тот же Мубарак или Путин... или какой-то там шейх загрёб бы эту плиту, приспособив её для камина в бассейне... Или в клозете...

 - Хорош! - соглашаюсь я.

 Так вот эта самая финтифлюшка с тайными письменами... Кстати, вот и Тинины письмена, я просто убеждён в этом, ждут своего Шампильона. Там столько человечков и птичек, змеек и зверюшек...когтей и клыков, и пёрышек...

 - И какая ж такая случайность? - спрашивает Лена.

 Жадность, с которой я время от времени припадаю к Тинкиному кубку, всегда и в самой полной мере утоляется вот, например, таким зельем:

 Надену ожерелье из медвежьих когтей и волчьих клыков...

 подпояшу лохмотья веревкой, увешанной мешочками со снадобьями...

 поставлю в острый синий луч лунного света заветный черный котелок...

 перемешаю лунные блики с отваром можжевельника,

 добавлю щепоть пепла перьев черного петуха,

 парочку скорпионов, зуб дракона и жало змеи...

 выпарю всё это в лунном свете до самого восхода,

 а с первым лучом солнца добавлю кусочек твоего сердца,

 улыбку нашего нерожденного ребенка,

 осколки ВЧЕРА и первый солнечный луч...

 С первым криком совы вылью драгоценное снадобье

 в жернов Времени...

 «Рогоза завязи...».

 Я дожидаюсь блеклого света луны и бегу к лесу, чтобы первым услышать первые крики совы, чтобы это драгоценное снадобье Тинка не успела вылить в крохоборское прожорливое жерло, где жернов Времени свирепым Молохом перемелет и, давясь, сожрёт То, Что и есть Эликсир Бессмертия.

 Совы, сыча или выпи... Да хоть самого осла... Крики... Да того же в клочья разодранного Мунка!

 - И что там, - спрашивает Лена, - на той финтифлюшке написано? Прочитали?

 Тинино письмо...

 - Ты не поверишь, - говорю я, - мазня! Хуже самого Уорхола и даже хуже Малевича!

 В пятницу, как и планировали, нам с Леной удаётся вырваться на недельку в Египет, на каких-то несколько дней, с радостью детей, никогда не видевших верблюда! Словно мы никогда не были у той самой правой лапы Сфинкса! И тут же - домой... домой... Дела-дела... Пососали Лапу и хва... Дело, правда, не в Лапе - Сфинксом и побегом в Египет я защищаюсь от... Именно!.. Тинка пронизала меня насквозь, пропитала, прополосовала... Заррраза!..

 То в Египет, то в Тибет, то на остров Пасхи... Или к Гогену в гости... Эти места силы подпитывают меня в борьбе с Тиной, в битве за...

 То на Кайлас!

 В борьбе? В битве?!

 Ага...

 Я должен признаться: эта битва не на жизнь... Южный полюс с его подземным городом в Антарктиде - это, скажу я вам, не детские игры.

 Бывает, что Тина время от времени черканёт мне парочку фраз. Вот вчера, скажем, ночью... Я уже раззевался вовсю, убаюканный малиновой, вдруг: «...варись, трава, гори огонь, пойдите тени прочь...».

 Тинкины тени...

 Я легко мог найти какой-нибудь предлог и позвонить Юле, так, мол, и так, и, между прочим, пригласить её на ужин, и под каким-либо предлогом, уговорив Лену остаться дома, мол, пустяшное дело, смотаться в Москву на часок-другой, на ночь...

 Я не ищу предлога. И Аня не ищет.

 «... варись, трава...».

 И так далее! Дальше - больше... Я даже вымолвить себе этого не могу!

 Сон как рукой сняло!

 - Что же дальше-то? - спрашивает Лена.

 Эти побеги от самого себя - зряшное дело.