Сталинградский гусь

За стенами дощаника проскрипели ботинки двух дришей – солдат патруля, скрип обуви был разбавлен их разговором, говорили о каком-то Файзулле, перебежавшем на сторону «прохоров»… Видать, купили парня высокими гонорарами – ведь за убитого солдата-шурави сто тысяч афгани, за полковника – восемьсот тысяч, и это – огромная сумма, за пилота сшибленного вертолета живого или мертвого – миллион… Но платят хозяева только когда увидят, что уничтожен именно полковник или предъявлено обгоревшее тело второго пилота «Ми-8» в чине старшего лейтенанта. Впрочем, как «прохоры» добывают доказательства и что это за доказательства, Гужаев не знал. Хотя кое-что слышал…

Но к делу нынешнему это не имеет никакого отношения.

Кстати, на людей гражданских эта такса тоже распространяется. За убитого журналиста, человека сугубо мирного, неведомый кассир отслюнявливает, например, двести пятьдесят тысяч афгани.

В общем, расценки, как на рынке где-нибудь в Пешаваре или в крупном американском супермаркете, каких немало в столице Пакистана, и по многим позициям существуют скидки. Даже за украденный у советского солдата вещмешок рассчитываются афонями.

Эх, дриши, дриши! Видать, от тех храбрых солдат, которые когда-то лупили в хвост и в гриву английские экспедиционные корпуса, а также брили шею самому великому Киплингу, не осталось ничего, только пыль времени, да память… Для кого-то эта память была добрая, для кого-то – очень недобрая. Впрочем, история и время все расставят по своим местам.

Говор дришей затих, скрип ботинок также угас, будто опустился в воду – патруль двинулся проверять глухие места постоялого двора, в которых могла завестись какая-нибудь опасная нечисть, минут через пятнадцать голоса послышались вновь – нечисти в темных углах не оказалось, и дриши возвращались на исходную позицию.

Говорили громко, даже очень громко для ночного часа, дриши старались голосами своими поддерживать в себе боевой дух, жестикулировали, десантными ботинками с высокими бортами подбивали на дорожке голыши и комки спекшейся земли.

А Гужаев еще никак не мог отойти от затяжного сна, в котором видел завешенное маревом пространство, мины и дороги, даже в ключицах что-то тупо покалывало, рождало в голове тоскливые мысли, вспоминал себя, пору, когда был еще совсем необтертым солдатиком, не отличавшим деревянную фуру от стальной полевой пушки, а пистолет от поварешки и не узнавал самого себя.

Мины были бедой и для Джангула, это его роднило с разведчиками, делало близким к заботам этих умелых неразговорчивых ребят, поэтому, когда утром, в еще нерассеявшейся предрассветной темноте, он столкнулся с Гужаевым, то спросил, улыбаясь:

– Чего видел во сне?

Тот ответил, совершенно не задумываясь о том, что видел:

– Мины!

Джангул даже вздрогнул от этого ответа – он тоже видел мины, вот ведь как, покрывался холодной сыпью и стирал со лба острекающе холодный пот, – мины для грузовиков Афсотра были страшнее очередей двухствольных ДШК, ковра автоматных пуль и какой-нибудь дурной лихорадки, приносящейся с красными пылевыми метелями из Индии либо из глухого пакистанского захолустья, где водится не только опасная лихорадка, но и кое-что еще… Покачав головой удивленно, Джангул проговорил тихо, горьким просевшим шепотом:

– Я шесть раз подрывался на минах… Представляешь, шурави?

Шурави представлял. Более того, он подумал, что вряд ли в сороковой армии найдется солдат, который перенес бы шесть подрывов.

С другой стороны, все может быть, жизнь вообще способна преподносить такие сюжеты, которые ни один мудрец не сумеет выдумать. Были случаи, когда неопытный солдатик попадал под ковровый огонь, рядом с ним с тяжелым сопением шлепалась мина и не взрывалась, а когда солдатик уже решил встать с земли, около него падала еще одна мина… Она должна была превратить его в обычную рубленую котлету и сдобрить мелкой красной пылью, но мина, поворочавшись немного, поскрипев суставами, затихала, не взорвавшись. Такое тоже случалось, – в итоге ошалелый солдатик убегал в свой окоп. Гужаев об этом помнил, это было, было, это явь.

Случалось, что иной солдатик после подрыва бронетранспортера на мине улетал вместе с запасным колесом метров на тридцать от места подрыва, и хоть бы хны. Приземлялся – ни одной царапины. А должен был бы приземлиться рваный мешок, набитый переломанными костями. Кому как повезет – у каждого своя судьба.

– Через двадцать минут выезжаем, – сказал Джангул.

– Я понял, – Гужаев, подобно вежливому восточному человеку, неторопливо поклонился Джангулу. Все правильно. Во-первых, Джангул – начальник, во-вторых, он старше по возрасту.

Перед отправкой колонны из маленького служебного домика вышла женщина с метлой, у нее были светлые волосы и светлые глаза, за женщиной выкатился мальчишка лет четырех, на ходу хватающийся за мамин подол… Женщина ни на афганку, ни на пакистанку не была похожа.

– Мама, мама, ты куда? – неожиданно захныкал пацаненок на чистом русском языке, чем несказанно удивил Игоря. – Я есть хочу.