Смерть в подземке

Собственно, человек, который в полубессознательном состоянии медленно, но упорно продвигался вперед через молодой осинник, на вид мало отличался от восставшего из могилы покойника. Несмотря на прохладу осеннего вечера, которую правильнее было бы назвать холодком, он был голый по пояс. Его обнаженный торс покрывали грязные разводы; кровавые лохмотья — все, что осталось от приобретенной в дорогом бутике белоснежной рубашки, — частично были обмотаны вокруг головы, а частично — вокруг правой руки в районе локтевого сгиба. Ниже повязки руку покрывала страшная на вид, мокро лоснящаяся кора запекшейся, перемешанной с землей крови; человек поддерживал раненую руку здоровой, пальцы которой сжимали пистолет — тот самый, из которого в него стреляли. Кровь и грязь покрывали лицо, превращая его в кошмарную маску, в прорезях которой отсвечивали мертвенным блеском мутные от нестерпимой боли глаза и оскаленные зубы. Он брел, пьяно покачиваясь, спотыкался, падал, но снова поднимался и продолжал путь, стараясь ни на йоту не отклониться от маршрута, который пару часов назад привел его на дно братской могилы.

Вернуться по собственным следам — это было для него жизненно важно, в противном случае весь проделанный путь не имел смысла: он не был столь самонадеян, чтобы рассчитывать выбраться отсюда самостоятельно, своим ходом. В машине, в тайнике под водительским креслом, лежала аптечка, а в ней — пневматический шприц с боевым анестезирующим средством. Один укол препарата, доступного далеко на каждому бойцу спецназа, снова сделает его человеком, несмотря на адскую боль в перебитой руке и чудовищную кровопотерю. Этот кратковременный прилив активности впоследствии будет стоить ему нескольких лет жизни, но что с того? До старости еще надо дожить, и кому они нужны, эти несколько лет прозябания на кефире и овсяной кашке!

Но машина вместе с аптечкой была далеко, и вовсе не факт, что она ждала хозяина на прежнем месте. Кроме того, он очень сильно сомневался, что сумеет вести ее одной рукой, да еще и под воздействием БАСа. По лесу — вполне возможно, по трассе — тоже куда ни шло. А по Кольцевой? А через полгорода, через все эти бесчисленные развязки, кольца, пробки и светофоры? Это вряд ли, и именно поэтому так важно было вернуться вспять точно по своим следам.

В юности Петру Кузьмичу Стрельцову не раз доводилось читать и слышать рассказы о людях, чудом пощаженных пулей во время массовых расстрелов и выбравшихся из заваленных трупами, засыпанных землей рвов. Позднее, когда железный занавес начал трещать по швам, Стрельцов, как и все, отдал дань увлечению фильмами ужасов, среди прочих перлов западной культуры просочившимися через многочисленные прорехи. Увлечение было кратковременным: даже в ту пору Петр Кузьмич был далеко не глуп и очень быстро понял, что после обрушения железного занавеса страну захлестнуло гигантской приливной волной самых обыкновенных помоев, от которых боготворимый диссидентами Запад давно не чаял избавиться. Но сейчас, бредя через погруженный в сумерки лес — весь в крови и земле, только что из могилы и так далее, — невольно сравнивал себя с персонажами тех фильмов. Ну вылитый зомби! Снять бы на камеру и показать Вышегородцеву — поседел бы от ужаса, полные штаны бы навалил! И поделом болвану. Ты сперва выучи, где у пистолета ствол, а где рукоятка, а уж потом разыгрывай из себя крутого мафиози, Аль Капоне ты хренов, снайпер, пальцем деланный…

Мысли были глупые, бредовые, но они помогали отвлечься, перестать мучительно и безрезультатно вычислять шансы на выживание. Путь, который, убегая от преследователя в темных очках, он проделал за каких-нибудь пять — семь минут, сейчас представлялся непреодолимо долгим. До машины было как до Луны, а порой начинало казаться, что она, как горизонт, удаляется с каждым сделанным в ее сторону шагом.

Справа от себя он смутно, словно сквозь закопченное стекло, увидел возвышающуюся над чахлым осинником старую сосну и машинально откорректировал курс. Где-то там, под деревом, наверное, до сих пор валялся его полицейский «вальтер» — доброе оружие, не чета старикашке «Макарову», из которого его пытался пришить этот выскочка Вышегородцев. Искать пистолет Петр Кузьмич не стал: на это не было ни времени, ни сил, ни желания. Оружие — дело наживное, а этого сопливого олигарха вместе с его прихвостнем в темных очках он оприходует и без пистолета, голыми руками. Ну, или одной рукой — это в том случае, если медицина окажется бессильна и спасти вторую не удастся…

Стрельцов едва не упал, запутавшись ногами в чем-то мягком, плотном, с готовностью обернувшемся вокруг ступней, и не сразу сообразил, что это именно то, что он искал, — его сброшенный во время бегства пиджак. Под ноги он не смотрел — помнилось, что пиджак остался висеть на сучке, за который тогда зацепился, — и, если бы не случайность, обязательно прошел бы мимо.

— Случайность, — прохрипел он, тяжело опускаясь рядом с пиджаком на колени, — случайность… Вот хрен вам, а не случайность!