Силуэты

Сквозь разноцветие пестрых бликов, откуда-то издалека, из другого мира, к нему пришла Девушка Его Мечты. Она всегда приходила только во сне, там он с ней встречался и гулял по большому полю сочного зеленого клевера. В самых диких своих фантазиях, порочных и темных, как омут, больше присущих возрасту, чем натуре, он ее никогда не видел. Это был подсознательный идеал, вечное стремление к прекрасному, фата-моргана. Сейчас она пришла в белом, развевающемся на ветру платье. Льняные волосы легки и почти невесомы, их ласкают лучи солнечного света. Он гладит эти волосы, они разливаются между его пальцами, как струи живой воды. Странно, но он совсем не чувствует себя толстым и некрасивым, действительность где-то далеко и кажется неправдой. Ее глаза смеются, отражая небесную синеву и в уголках появляются маленькие, еле заметные морщинки. Он тоже улыбается, широко и свободно, потому что очень любит ее. И она его тоже. Он знает это. Его ущербная душа освобождается от тяжелого груза той, другой жизни. Он берет девушку за руку и ведет куда-то по траве. Какие-то очень важные слова говорят они друг другу, тихие, как шепот ветра, значительные слова, понятные только им. Тайный язык любви – он для двоих и остальным его не понять. Девушка Его Мечты. Наверное, такого глубокого счастья никто никогда не испытывал, думает он, ощущая тепло ее руки. Они идут и идут, неизвестно куда, а полю все нет конца, но потом налетает ветер, он гасит далекую перспективу горизонта, все кружится, подступает пестрота, яркость красок, и девушка удаляется от него в свой мир, волшебный, сказочный и недоступный для него.

Булка проснулся и долго еще лежал так, свернувшись сдобным калачом на деревянном щите и переживая ушедший сон. Он даже не открывал глаз, весь отдавшись непонятному волнению. В груди у него что-то слабо ныло, и Булка догадался, что это сердце; он подумал, что так, наверное, бывает только тогда, когда кого-то очень сильно любишь. Он глубоко вздохнул и, окрыленный явившейся ему истиной, что-то замурлыкал себе под нос, какую-то мелодию, впрочем, ни на что не похожую.

Рядом послышался звонкий смех, словно кто-то тронул маленький колокольчик.

Булка резко сел, открыл глаза и, моргая, уставился в пространство.

Перед ним, совсем рядом, в двух шагах, стояла Девушка Его Мечты.

Булка густо залился краской, дыхание перехватило, как будто кто-то ударил его под ложечку, тело стало ватным и тяжелым, как мешок с картошкой. Некоторое время он сидел, вытаращив глаза, потом резким движением провел рукой по волосам, жалко улыбнулся и вдруг побледнел – быстро, в одну секунду лицо стало бескровным, сахарно-белым.

– Я вот… – выдохнул он прерывисто, с жадностью глотая ртом воздух, – …заснул тут…

– Ничего страшного. Это вполне естественно, – девушка стояла и улыбалась, и Булка увидел, что в улыбке этой не было ничего обидного.

– Ну да. Естественно, – неуверенно произнес он. Потом вздрогнул, посмотрел на нее и спросил:

– А как ты сюда попала? Ты ведь из сна.

– Ну и что? Я хочу тебе помочь. Поэтому и пришла.

– Помочь? Мне нужна помощь? Я не понимаю…

– Ты ведь всегда чего-то хочешь, правда? – девушка посмотрела ему прямо в глаза. И какой-то странный был у нее взгляд – Булка такого никогда не видел.

– Хочу?.. Чего?

– Ты хочешь женщину. Ты всегда хочешь женщину. Никто не поможет лучше любимого человека. И вот – я пришла тебе помочь.

– Помочь… – Булка смутился. Здесь было что-то не так, что-то непонятное, недоступное, непостижимое для его ума.