Послушай, это Жизнь

Я попрощался и вышел. В моем сознании никак не могли сопоставиться Софи, о которой он говорил с таким восхищением, и «мышка», так на нее не похожая. Интересно, она знала ее, о ней? Знала, что его память хранит идеал, которого ей никогда не превзойти? Идеал, которого больше нет.

Как похожи их судьбы – Софи и Влада. А знала, понимала ли она, что обрекает парня на те же муки, что испытывала сама? Какой разный исход. Сколько их, тех, кто был влюблен в мою Софи? А она любила только одного. Уверен, для каждого из них Соф осталась мягким светлым комочком в душе, которого так приятно касаться.

На обратном пути я опять остановился на смотровой. Я смотрел на засыпающий внизу город, курил и думал о том, что пропала тайна, заставившая меня впервые развязать папку, манившая когда-то, как ароматный кофе.

– Твой кофе, Соф, – сказал я вслух и улыбнулся.

Исчезла тайна, азарт… Это больше не было игрой, пропал интерес, интрига – все, но что-то другое связывало меня с малышкой Софи теперь, что-то теплое и тихое.

Глядя на тоскливый огонек «парламента», я понял, что мне, в общем-то, все равно, кто этот человек, которого любила Соф, пусть даже я его знаю или знал, потому что не он ее убил и не Олеся, и не боль, и не одиночество, и даже не любовь. Она просто не умерла, моя милая девочка.

– Правда, Соф? Что за глупости, малышка?!

Я улыбнулся и погнал домой.

Мелкий снежок пылил над дорогой, а я улыбался и думал, что здорово, если на Новый год будет лежать снег – большая редкость.

Снегопад

«Послушай, Джули, это Жизнь.

Я слышу, как она ровно течет сквозь меня. Я раньше не слышала, не знала, что жизнь уходит, уходит с каждым мгновением.

Жизнь течет, как время. Жизнь и есть время, потраченное время. И очень важно потратить его правильно, потому что время уходит и уводит нас за собой. Просто время – это тоже Жизнь. Ты думаешь, я запуталась? Нет, я, наконец, разобралась.

Вот и моя жизнь уходит, как эта осень. Осень уходит. А я люблю осень…

Мама волнуется за меня. Я ее понимаю. Я бы тоже за меня волновалась. Но за себя я не волнуюсь.

Нет, я не запуталась. Я понимаю, о чем говорю.

Я вообще сейчас многое понимаю. Правда, многое следовало понять много раньше… Почему одни и те же обороты одни называют тавтологией и повторами, а другие – игрой слов?

Игра слов. Игра в слова. Мне кажется, я всю жизнь только и делаю, что играю в слова. Играю словом «любовь». Одному даю, у другого забираю, а ведь оно только мое. Моя любовь. Никому не нужная, нет, Ему не нужная.

Я только сейчас (а это ужасно поздно!) поняла, что потратила свою жизнь, свое время на служение детской мечте. Боже, как глупо! Я смотрю на Лилит и понимаю, что ошиблась. Ошиблась, потому что не смогу родить ребенка любимому человеку, потому что люблю не того…

Как же запутанно все казалось, а как оказалось все просто.

Прости меня, Софи!

Уходит осень. Лист, еще лист. Была когда-то книга о девушке, которая решила, что умрет, когда упадет последний лист…

Я хочу уйти вместе с осенью. Куда уходит осень?

Джули, если несложно, пожалуйста, узнай для меня, куда уходит осень и можно ли мне вместе с ней?

                                                Соф».

Всю ночь сыпал снег. Как оглашенный. Хлопьями, хлопьями. Мы в детстве говорили «лапатый» – забавное слово. А еле живой фонарь у подъезда стал и вовсе похож на маяк.