Пленники Амальгамы

В тот мир отправляюсь на автобусе N^о11, что везет меня на окраину. Салон по преимуществу заполняют жители недавно выстроенного окраинного микрорайона; но за три остановки до кольца остается специфическая публика, отягощенная пакетами и сумками. Лица людей сумрачны, они молчаливы и вряд ли верят в то, что продуктовые передачи, призванные подкормить тела, хоть на йоту поспособствуют выправлению душ. И все-таки возят, толпятся у дверей отделений, где ждут лечащих врачей, чтобы жадно внимать скупой информации. Не радуют врачи, что, опять же, отражается на лицах; однако горестями не делятся, на обратном пути люди так же молчат. На этом фронте каждый погибает в одиночку; хотя меня, вообще-то, такое устраивает.

Пока езжу пустой, надзорной палате передач не полагается. Можно сказать, я праздношатающийся посетитель больничного сквера, по которому разбросаны здания из красного кирпича. Говорят, Пироговка когда-то служила пересыльной тюрьмой, в подвалах даже казнили осужденных. Врут? Возможно, подобные учреждения всегда обрастают нехорошими легендами, да и аура провоцирует: кирпич со временем потемнел, сделался почти черным, из-за чего корпуса выглядят мрачными монстрами, что прячутся среди кленов и тополей. Сейчас пора золотой осени, сквер расцвечен красным и желтым, только яркий природный колорит не в силах замаскировать творения рук человеческих. Когда же представляю кошмары, что царят за кирпичными стенами, вообще делается дурно.

Меряю шагами дорожки в сквере, пинаю разноцветную листву, а в мозгу всплывают истории одна ужаснее другой. Один проход туда-обратно, второй, и вот уже не выдерживаю, направляюсь к главному корпусу. Внутри длиннющий коридор, слева и справа многочисленные двери – вполне себе тюремная архитектура. Иду в самый конец, в тупик, где упираюсь в массивные железные двери на отделении, выкрашенные серой краской. Звонок не работает, приходится стучать, потом долго ждать, пока появится служитель ада. Бородатый санитар представляется подручным Вельзевула, что запер единокровного сына в одном из адских кругов, не разрешая взглянуть на него даже вполглаза! Потому что а) надзорный режим, б) время для посещений – два раза в неделю, в) разговор с лечащим врачом – раз в неделю. Все ясно? Тогда нечего мешать лечебному процессу!

Н-да, оставь надежду всяк сюда входящий…

И опять круги по скверу, листва и сигареты (ужасно много курю!). Среди желто-красного великолепия все время наблюдается, как нынче говорят, движуха. Вон парочка в больничных робах катит тележку с алюминиевыми баками, значит, скоро обед. Там больные грузят в пикап старую мебель, здесь убирают территорию, сметая павшие листья в кучи, а в зарешеченном вольере уже начинается прогулка женского отделения. Как там у классика? Всюду жизнь? Приближаюсь к вольеру и, глядя на женщин и девушек, что медленно передвигаются внутри, говорю себе: «Ничего особенного, у Макса обычное осеннее обострение! Все в жизни проходит, и это пройдет!»

Но проходит неделя, а ясности не прибавляется. Лечащий врач Арсений Борисович – юнец, вчерашний студент, брошенный на амбразуру, общаясь со мной, бормочет что-то невразумительное, мол, контакт не налажен, острое состояние и т. п. Все, что он может сделать – записать в свой конспект (он выходит на беседу с блокнотом) названия желтеньких и синеньких, которые до того употреблял Максим. Кто их прописывал? Ах, не помните… Зря, это крайне ответственное дело – подбор препаратов! Он пытается выглядеть специалистом, в чьих руках надежная и проверенная методика, только получается плохо. Заведующая отделением, седая прокуренная матрона, отбояривается тем, что у нее одних алкоголиков на отделении – полста, и каждому норовят спиртное в пластиковой бутылке передать! Может, я тоже планирую что-то подобное пронести? Ах, от меня передачи не принимают?! И правильно, от этих передач одно зло!

С точки зрения главврача Геннадия Васильевича, зло – это я вместе с моим удостоверением, потому что суюсь в область, в которой ни черта не смыслю. Они разберутся! Подберут нужную терапию! А пока не мешайте людям работать, освободите кабинет! Охранники тоже намекают, дескать, чего маячишь перед глазами? Своей работы, что ли, нет? Эти дюжие парни трудятся сутки через трое, то есть ежедневно меняются; но со временем все четыре смены меня срисовали, запомнили и начали выдавливать за территорию.

Очередной повод для выдавливания – поджог кучи с палой листвой. Наверное, это сделал кто-то из больных (а может, сами охранники подожгли), но стоило куче задымить, как ко мне трусцой направляются двое в камуфляже.

– Так, быстро за ворота! Быстро, быстро, сейчас будем вызывать пожарный расчет!

Несмотря на протесты, меня хватают под руки и буквально выносят с территории. Решетчатая калитка, обычно открытая нараспашку, захлопывается, следом клацает замок. Пытаюсь качать права, что-то кричу сквозь железные прутья, увы, без толку.

– Выгнали? – слышу голос за спиной. – Это еще ничего, меня вообще не пускают!