Пленники Амальгамы

Рано или поздно я должен был задать вопрос, понятно, без надежды на вменяемое объяснение.

– Я стираю следы, – пожевав губами, ответил Макс.

– В каком смысле?!

– За время жизни мы оставляем после себя массу разных следов, будто грязными башмаками натаптываем в комнате. А комната после нас должна оставаться чистой, без грязи и ненужного барахла.

– И твои философы – барахло?!

– Не все, – последовал ответ, – Чоран – не барахло. Ну, еще пара-тройка, а вот остальные…

Короче, разговор в пользу бедных, оживший мертвец продолжил свое бессмысленное и беспощадное движение. Тибетские шаманы умели оживлять трупы, но плоды их многодневных медитаций не считались людьми: воскресали зомби, чья активность была лишь видимостью, обманом, сознательной деятельностью тут не пахло…

В виртуальном пространстве следы тоже стирались: Макс более года не притрагивался к компьютеру, а тут вдруг опять уселся перед экраном (что было хорошо видно через дверную щель). Уничтожал ли тот статьи, курсовые или что другое – оставалось тайной, я мог следить лишь за группами в соцсетях, где зомби был зарегистрирован под ником Max Master. Уже тут проглядывали понты, коих обладатель никак не скрывал, с презрением относясь к свальному греху, что царит «в контактах», «одноклассниках» и проч. Язвительный, мыслящий парадоксально Max Master не раз заявлял об этом инет-тусовке, собирая лайки меньшинства и вызывая скрежет зубовный сетевой толпы. И я с тревогой думал: что выложат на всеобщее обозрение?! Какой вербальный протуберанец вспыхнет на этом черном солнце, чтобы испепелить кусочек (а может, и изрядный кусище) мировой паутины? Только протуберанцев не наблюдалось, напротив, Максим методично вымарывал себя оттуда, где бурлило и изгалялось подобие жизни, где мельтешили картинки, реплики, видеоролики – воистину свальный грех! Оставлен был единственный след – зато какой! На популярном молодежном ресурсе, в одном из топовых чатов Max Master громогласно заявлял о том, что Сеть фактически захвачена хитроумным вирусом, который уже сидит в каждой электронной машине. Этот вирус под названием Diablo скрытен, обнаружить его невозможно, и он пухнет как на дрожжах, ожидая своего часа. А час близок, ой как близок! Набравшись сил, Diablo однажды подчинит себе электронные системы, но это еще полбеды. Беда начнется, когда вирус выскочит за пределы компьютеров и заразит мозги живых! Вот тут-то и кирдык цивилизации, каковую, если честно, не очень-то и жалко. Хотите спастись, хуматончики? Тогда делай как я! Не будьте жертвенными мухами, вырывайтесь из треклятой паутины, то бишь уничтожайте все признаки своего присутствия в ней!

Чат моментально всколыхнулся, последовали десятки отзывов от «прикольно!» до «crazy, заткни фонтан!», а самые тупые просили разъяснить месседж. Только Max Master с тупыми общаться не привык – хлопнув виртуальной дверью, он аннигилировал, исчез со всех горизонтов. Что меня, если честно, встревожило. Знаем мы это «Возвращаю билет Творцу!», проходили, как бы настоящей беды не случилось!

В тот день я получил нагоняй от главреда, углядевшего, что редакционный компьютер используется не по назначению. Мол, выпуск номера на носу, а вы как мальчишка развлекаетесь! Я тут же закрыл все аккаунты, пообещал, что утром материалы в номер будут на блюдечке с каемочкой, и заспешил домой. Приближаясь к помойке с подобранной, как обычно, палкой для ковыряния, вдруг заметил Макса с полотняной сумкой в руках. Я встал за ствол дерева, чтобы вскоре увидеть, как на дно бака грохнулась сумка с чем-то тяжелым. Макс с равнодушным видом отправился домой, только спектакль не кончился: к баку тут же подскочил лысоватый бомж с рюкзаком за плечами. Перегнувшись через кромку бака так, что на виду осталась лишь обтянутая тертыми джинсами задница, тот выудил сумку, запустил в нее руку – и я узнал белый ноутбук Макса!

«Вот те на! – думалось, когда торопливо семенил вслед за похитителем. – Слов на ветер не бросает, уничтожает признаки присутствия со всей серьезностью…» Я догнал бомжа у остановки, развернул к себе и взялся за ручку сумки.

– Отдай, это не твое!

– Как это – не мое?! – заюлил глазами лысоватый.

– А вот так! Отдай, говорю!

Бомж озирался, похоже, хотел воззвать к честным гражданам, только остановка была пуста.

– Так, урод, считаю до трех. Или отдаешь, или я тебя…

Наверное, он прочел в моих глазах нечто, исключающее спор.

Компьютер пополнил вещевое кладбище, собранное у меня в комнате, однако это было лишь предвестие бури. Та грянула позже, когда Макс обрил голову. По ходу бритья он порезался, в итоге череп украсили кровоподтеки (ни дать ни взять – абрек!). А главное, в таком виде отправился на улицу!