Ходит женщина вдоль по скверику.Зачарованно вслед гляжу.С модой самою новой свереноее платьице-парашют.Ее молодость так и светится,и помадой не сожжена.Мне о ней говорили соседи:— Это бывшая чья-то жена.Говорили о ней соседи:—Приходил к ней какой-то хлюст...— Это ль грусть? — говорю. — Разберусь.Вам-то что, говорю, усердствовать?Я ведь знаю —зовут Аленкой.Слишком долгой была зима.Знаю — дома пеленки, пеленки,а давно ль из пеленок сама.И отдарком какому лиху —челка, платьице-парашют?..Я сегодня ее окликну.«Как, Аленка, живешь?» — спрошу.
СТАРИК
И птиц осенний перелет,и листьев перелетна переплет окнаи намоста литой пролет.И на руках у высотычугунной, словно взятты на поруки ею,тывперед спешишь, назад.Мне не узнать начал,началсогбенности твоей.(Но вот ведь — соловей зачах,а песенка светлей).И середины не узнать.(Но строг и светел лик)...Прости, старик.Прощай, старик.Не обессудь, старик.Как одиночество твое,распахнут окоем.В нем крыл прощальных остриеИ листьев лет. И в томя понимаю, человек,растерянность твою,как и листвы последний сверкза полосою вьюг.Снуют под мостом катера.И не спеша, не вдругидет природа на таран,на следующий круг.
ХУДОЖНИК
Снегами взята в белое кольцотрамвая остановка кольцевая.Февраль.И стужа на одно лицопрохожих лица перелицевала.В канун сосулеки в прилет синиц —сутулость жестов, сумеречность лиц.Поскольку нам вслепую, по пятамхолодного движенья не отринуть...Но в самый раз затоначать картину«Прилет синиц. Большие холода».Так он размыслил, человек хороший.А размышляя, краски разминал.Он валенки затем и к ним калоши,как мелочь, на ботинки разменял,И вышел,на тепло рукой махнув,так, словно бы на время промакнувугрюмый хаос, выстудивший город,над коим, через силу колоколя,зашлись навзрыд осин колокола.И млечным светом серого стекладенницы свет — и нежен, и доверчив,едва достигнув уровня деревьев,из обихода утра был изъят.Но ощупью почти, как бы незряч,он оттенял и чествовал кончинузимы, сошедшей все ж наполовину,так, словно проследив первопричину,округе разрешал он этот плач.***