Нахимовский Дозор

«Помог Псарас, ой, помог!» Не зря Лев Петрович всегда старался разговорить древнего морского охотника, провоцировал на рассказы о временах давно прошедших. Откровенно льстил, преувеличенно восторгался, внимательно слушал – впитывал чужой опыт и знания. И услышанный секрет заклинания морского змея пригодился. Пригодился? Не то слово – выручил, спас! Старый хвастун утверждал, что они – он и стая дельфинов под его предводительством – таким макаром извели сыновей морского бога Протея. Тогда это казалось завиральной байкой прожженного любителя дармовой выпивки, краснобайствующего ради стаканчика вина. Сейчас… Не казалось.

Ахрон не мог себе позволить терять время, амулеты, которыми его снабдил когда-то Шаркан, были на грани истощения. Поэтому он пронзил три слоя Сумрака вдоль потока Силы, как шампур протыкает нежную баранину – насквозь, чуть ли не с треском рухнув в скорлупке из козьих шкур на поверхность твердой воды четвертого слоя.

Здесь его действия были четкими и продуманными: он достал свою звуковую машинку, направил раструб рупора против потока Силы и начал вращать круг со звуковыми царапинами, стараясь «бить» благовест, сотканный из плененных звуков колокола. Понимая, что звуки надо усилить, Ахрон вовсю применял магию воздуха, наполняя их мощью. Поток Силы дрожал, раздираемый звоном колокола, но не иссякал. Бутырцев прервал звон и задумался: как же правильно должен звучать благовест? «Ага, три редких удара, потом частые, мерные», – припомнил он. И опять занялся своей машинкой.

Полудемон-получеловек колдовал над слабым источником Силы, не замечая, как растворяются в Сумраке его защитные амулеты. Движения мага становились все более вялыми, ватными, унылыми.

Источник держался. «Что не так? – лихорадочно, как ему казалось, соображал Темный, на самом деле мысль текла густой патокой. – Ведь у таганрогского мастера получилось. Или это было случайным совпадением? Что же делать?» Руки опускались не только метафорически, все тяжелее было сопротивляться Сумраку.

«Постный благовест! Постный – так сказал инженер. Что это значит?»

Бутырцев вспоминал и не мог припомнить, как звучит колокол, зовущий на службу в храм в седмичные дни Великого поста. «Ныркова бы сюда, юноша – прихожанин аккуратный».

Но не было никого рядом, некому было поддержать мага. Ахрон старался стоять в самом потоке Силы, но слаб был источник, Сумрак успевал забирать большую часть извергаемого из-под тверди воды.

Четвертый слой Сумрака – не место даже для первостепенного мага. Сейчас Шаркановы амулеты совсем исчезнут, и он, Лев Бутырцев, уйдет вслед за ними.

«Думай, Лев, думай, чертяка! – мысленно заорал он на себя. – В пост бьют… в пост бьют… в меньший колокол в звоннице… то есть слабее… Слабее – это хорошо, сил вкладывать в магическое усиление звука нет… почти нет. Давай делай: три редких удара, потом чаще… как в Москве в тысяча семьсот первом от Рождества Христова…»

Он вспомнил тот весенний день Великого поста: кривая улочка, санный след на грязном снегу, щедро загаженном конским навозом, в котором копошились вороны и воробьи, тусклые облака. И над этой скучной обыденностью яркие, невозможно красивые золотые купола храма и льющиеся из-под серых небес звуки благовестника, приятно волнующие душу, сжимающие сердце мальчика – боярского сына Левушки.

Бутырцев отдался воспоминаниям и начал крутить диск с царапинами, воспроизводя давние звуки, пропуская их через себя, подбирая нужное звучание: «Бом… бом… бом… бом-бом-бом-бом…» На седьмом ударе колокола поток Силы потускнел, на восьмом скукожился, затем почти совсем пропал, «мигнул» на прощанье маленьким фонтанчиком и исчез, будто его никогда здесь не было.

Бутырцев начал искать свою тень. Тени не было, был мрак. В этом мраке медленно проплывало тело убитого им Мустафы Эфенди. В груди трупа зияла сквозная дыра с белеющими обломками ребер по краям.

* * *

Вспоминая потом эти секунды небытия, Лев Петрович так и не понял, как он выбрался из Сумрака, его память этих сведений не сохранила. Как сумел он войти в тень, где наскреб силы для выхода в обычный мир? Было ли рядом с ним тело турка, или это игра его отключившегося разума?..

* * *

Очнулся Бутырцев в ялике, плавающем почти у самого берега. Пронзительный мокрый холод скрючил его в баранку, хотелось пить. Лев Петрович с трудом заставил непослушную руку залезть во внутренний карман сюртука, нашарить там онемевшими пальцами кусочек сахара и положить его в рот. Стало на самую малость легче, но он по-прежнему не мог сотворить даже маленькое заклинание.

«Когда же это кончится, сколько можно так издеваться над собой? Сначала Балаклава, здесь уже второй раз…» – пожаловался Бутырцев сам себе.