Mange et tais-toi

Rapidement, la sylve s'épaissit. Les arbres montent en fûts, les lianes guirlandent de plus en plus bas: une odeur opiacée monte de cette végétation qui serait exotique si elle poussait ailleurs qu'où elle se trouve (C.Q.F.D., et même C.Q. tout court, hein?). Je pense que j'ai le choix entre continuer de galoper dans la jungle (mais je n'ai rien d'un jongleur indochinois), ou me planquer Je serais partant pour cette seconde alternative si je ne me disais que mes petits camarades ont sûrement des clébards à leur disposition et que les mignons cabots m'auront reniflé aussi vite qu'on renifle la présence de Bérurier dans un cinéma. Dans tous les films, et dans tous les bouquins traitant d'un fugitif coursé par des clebs, on voit celui-ci s'élancer dans un cours d'eau pour gommer sa piste. Il respire avec une paille, ou s'eaue (il existe bien le verbe se terrer, j’ai envie d’inventer le verbe s’eauer) au milieu des joncs. J'en ferais bien autant, croyez-le, car je ne répugne pas à recourir à certains conformismes d'action; pourquoi faire la fine babouche quand on va à la mosquée? Mais le hic, c'est qu'aucun cours d'eau n'a la bonne idée de passer par-là. Je ferais bien du ruisseau, seulement je risque d'attendre longtemps. Et comme, précisément, c'est le temps qui me fait le plus défaut, force m'est de trouver autre chose, et de le trouver immédiatement. Galopant à en perdre sa laine, je me prends les nougats dans une liane plus trainante que les autres. The good idée. Je m'élance, me balance, me hisse, m'élève, me juche. Mais il serait vain de me croire hors d'atteinte sous prétexte que je me trouve dans les hautes branches d'un fisquier polyvalent. Que c'est beau! Qu’on a envie de chanter «La flore que tu m'avais jetée» en trois couplets et un tombé. A quelques centaines de mètres de là, un remue-ménage éclate: coups de fusil, coups de sifflets, cris, aboiements, il y en a pour tous les goûts, pour toux les tympans. Fissa, San-Antonio! Remue-toi le prosper, mon gars! Ne pleure pas ton huile de coude! Du cran, économise ton souffle, tu te goinfreras d'oxygène plus tard! Je joue les Tarzan. Une liane! Un élan! Et hop! je me retrouve dans un nouvel arbre. Une autre liane, un autre élan: et re-hop! Ainsi de suite… Je ne compte pas mes pirouettes. J'ai les mains en sang, le visage et le dos labourés d'estafilades! J'ai dû parcourir une certaine distance ainsi. Le vacarme se rapproche. Cette fois, il s'agit de se tenir peinard. Justement, je me trouve dans les branchages touffus d'un pompidier panaché, cet arbre qui peut atteindre jusqu'à cinquante mètres de haut et six mètres de circonférence. Comble de bonheur, le tronc est creux. Je me love par une ouverture: I love you. C'est la première fois que je glisse une obole de cette nature dans le trou d'un tronc. Un écureuil dérangé se barre à toute vitesse tandis qu'une guenon au pelage cendré (c'est une mongolienne à tête chercheuse) me fait de l'œil et se cherche une puce pour me l'offrir. On ne vit pas assez près de la nature; nous autres citadins. On fait les mariolles, mais on ne connaît rien des habitants de nos forêts, on ignore l'odeur des feuilles pourrissantes. Je me crois à Rambouillet! Je reste immobile, logé dans ma cavité comme un ver dans son fruit.

Alentour, c'est un déferlement terrible. Deux chiens aboient férocement à l'endroit où j'ai quitté le sol pour tarzaner dans las branches. Mes poursuivants lâchent des rafales en l'air, dès qu'ils voient remuer. De pauvres macaques foudroyés, des oiseaux aux plumages colorés s'abattent. Le cher San-A., lui, impavide, attend que ça se passe. Ces carnes ratissent consciencieusement. C'est une exploration méthodique; pas un fourré ne leur échappe.

Ils savent entreprendre une battue. Leurs copains viets sont des malins, des rois de la jungle. Franchement, si je n'avais eu la veine de me loger dans un arbre creux, je me serais fait repérer par leurs yeux de hiboux.