Лицо под чёрным капюшоном

– Ты вся в крови лежала, с пробитой головой… Не умерла? Выписали? – Она шумно выдохнула, обдав меня запахом чеснока. – Слава богу! Тебя Жанка из шестой квартиры нашла. Она пьяного мужа из пивнушки тащила. Уже ведь три часа ночи было…

– Это точно я была? – спросила я, невольно холодея. Я пришла к дому опекунов с целью как можно больше узнать о той ночи. И вот, пожалуйста – сразу свидетель…

– Ты, ты была! – уверяла дворничиха с выпученными глазами. – У тебя с головой плохо, да? – Она сочувственно посмотрела на меня.

– А волосы у меня какие были? Белые или чёрные?

Гульнара замахала руками, будто отгоняя чёрта:

– Белие, белие, какие чорние? Откуда чорние?! Вот как сейчас белие…

– Странно…

– Пачиму странно? У тебя же всегда белие… И никогда чорние…

Моё «странно» относилось не к волосам, а к ситуации в целом, но я не стала объяснять этого дворничихе.

– Я совершенно ничего не помню, – призналась я ей.

– Полиция приезжала, скорая… Светопредставление было! О-ой!.. Весь дом перебудили…

– Так ведь темно было… Это точно я была?

– Да ты, ты… Да ты же сама им представилась – Валя Шангина. Я своими ущами слыщала! А паспорт на какое-то другое имя при тебе был…

Чёрт! Всё сходилось. Это была я.

– Кому я представилась? – спросила я грустно.

– Полицейским.

Внезапно вспомнился Илья Донников.

– А какие полицейские были?

– Ну… Один молодой, ущастый, прыщавый. Высокий. Второй – лет под пятьдесят, пониже.

– А такой красивый, светленький был?

– А на кого похож? – поинтересовалась Гульнара, прищурив глазки.

– «Сагу о Форсайтах» смотрела? На архитектора Босини.

– Нет, архитектора не было. Только полицейские, – сказала Гульнара, воздевая руки вверх, – и не босие, а в обюви…

– Ясно, – вздохнула я. – Это всё меняет.

Гульнара озарилась желтозубой улыбкой:

– Харащё…

Я поднялась в квартиру и, едва разувшись, сразу же достала телефон и полезла в интернет, чтобы отыскать список нотариусов нашего города.

На запрос «нотариусы Коленова» Гугл любезно предоставил мне четырнадцать нотариусов, но среди них, к моему удивлению и разочарованию, никакого нотариуса Петрищева не оказалось.

Я снова обратилась к поисковику и начала выискивать всех существующих нотариусов Петрищевых.

Их оказалось всего два. Один в Москве, а второй…

в Великорусске!

И снова этот город…

На сайте второго Петрищева было указано два телефона – рабочий и сотовый, и я принялась бешено тыкать в кнопки вспотевшими пальцами.

– Приёмная нотариуса Петрищева Дмитрия Владимировича, – отозвался вежливый женский голос.

– Соедините меня, пожалуйста, с нотариусом! – буквально взмолилась я и, несмотря на жар волнения, ни разу не заикнулась.

– Дмитрий Владимирович в Лондоне, – хладнокровно ответил голос. – Вернётся сегодня вечером. У вас что-то срочное?

– Э… – промямлила я ошарашенно.

– Вы можете позвонить ему часов в восемь. Он уже будет в Великорусске. А лучше оставьте ваш телефон, и он перезвонит сам.

– Скажите, а…а… – И всё-таки не обошлось без невнятного лепета. – А что нужно для получения наследства? Какие д-д-документы?

– Для начала только паспорт и свидетельство о смерти наследодателя, а дальше Дмитрий Владимирович всё скажет…

– С-спасибо… – поблагодарила я, продиктовала свой телефон и отсоединилась.

Последняя фраза секретарши Петрищева отрезвила меня.

Только паспорт!

Но в том-то и беда, что по паспорту я – Елена Кольцова, и моё – Валентинино – наследство мне никто не отдаст.

Значит, необходимо срочно объявить свой паспорт утраченным и получить дубликат!

Кипучесть забурлила во мне.

Я вскочила. Нужно перерыть всё, найти свидетельство о рождении и немедленно нестись в паспортный стол!

В неистовых поисках свидетельства я принялась резко вытаскивать все попадающиеся под руку ящики и полки. Сначала полезла в дяди Петино бюро. Переворошив его, метнулась к шкафу, и на пол посыпались груды одежды… Безрезультатно. Кинулась к прикроватной тумбочке и вытряхнула её скудное содержимое… Я уже кляла всё на свете, вытаскивая застрявшую в пазах полку нижнего ящика письменного стола, когда она вдруг с силой выскочила мне на колени, и из её глубины выпрыгнула красная папка.

Та самая.

Из Отреченска, с улицы Зелёной.

Значит, её снова вернули мне. Передали Алине или Неде. Но зачем?..

С трепетом я, наконец-то, раскрыла папку и увидела то, что так давно хотела.

Да, вот здесь всё – листы биографии, фото…

Сердце застучало неровно и глухо.

Персону, о которой был собран материал, я хорошо знала. И лицо, запечатлённое на фотографии, кольнуло знакомым выражением. Да даже и прочитанное уже нисколько не удивило.

«Максим Долгополов, 26 лет. Мелкий мошенник. Две судимости – срок два года, срок полтора года в колонии общего режима… Был женат…»

Стало холодно и муторно. Я смотрела в глаза самодовольно улыбавшемуся Максу, понимая, что мир именно таков, как я полагала, – лжив, безжалостен и жесток…