Линия Сатурна

Роман останавливается как раз у входа в кинотеатр. Тот украшен лепной аркой и оттого кажется вратами дворца – одряхлевшего, растерявшего былую роскошь, но еще изображающего из себя восьмое чудо света. Нахохлившись, закуривает. Видимо, кого-то ждет.

Перед кинотеатром – небольшая площадь. Укрыться на ней невозможно, и мы прячемся за углом магазина спорттоваров.

Время от времени Алешка, как самый глазастый из нас, высовывается - и отрицательно мотает головой.

И вдруг – после очередного подглядывания - шепчет:

- Кто-то к нему подошел.

- Опиши этого человека.

- Плащ такой… желтоватый, серая шляпа, брюки тоже серые, ботинки… ботинки черные.

- А лицо?

- Он боком стоит… А сейчас - вообще спиной. Он немножко выше дяди Ромы. Сантиметров на пять… Расходятся!

Неизвестный направляется к трамвайной остановке. Походочка летящая, танцующая, уверенная. Роман, немного помедлив, шкандыбает куда-то вдоль торцевой стены кинотеатра.

Тут же вспоминаю великий роман Булгакова: «излюбленный бандитский прием – уходить врассыпную».

- Двигаем! - командую ребятам. - За мужиком!

Почти бегом следуем за незнакомцем. Пересекаем широченный унылый Коммунистический проспект – как раз вовремя. Парень влезает в трамвайное нутро. Мы – за ним.

Алеша, стесняясь, сует толстой молодой хамоватой кондукторше девять копеек, оплачивая проезд нас троих.

Все сиденья в вагоне заняты. Парень стоит, вцепившись в перекладину. Симпатичный: римский нос, темные прямые брови. Только рот и подбородок невыразительные, вялые.

Изо всех сил стараюсь не пялиться на него, а сам думаю: «Господи, что я творю! Наверняка и «дядя Рома», и этот тип непричастны к смерти отца! Я - глупец! Выслеживаю невесть кого и упускаю истинного убийцу!»

Меня до костей пронизывает ощущение провала, бессмысленности моих нелепых телодвижений, предчувствие неминуемой катастрофы. Я ведь даже не представляю, где сейчас отец и кто собирается его уничтожить!

Мало того, не знаю мотива.

Отца убили не из-за денег. А из-за чего?

Ненависть? Чушь собачья. Невиннейший, добрейший фантазер – кто мог его ненавидеть?

Единственное, что хоть как-то успокаивает, - сама судьба закинула меня в смиренный осенний день 26 сентября 1971-го года. Стало быть, есть в этом безумии какой-то смысл, какая-то цель!

А вагон между тем, скрипя и позванивая, движется по маршруту.

Минут через двадцать незнакомец выходит.

Центр города. Скромного размера площадь. Памятник Ленину. Ни елки, ни ледового городка, ни обезумевшей толпы. Тихо. Безлюдно. Ветер метет по брусчатке пыль и опавшую листву.

«Мистер икс» спускается к пруду, усаживается на скамейку, неотрывно глядит на темную, ритмично колышущуюся массу зеленоватой воды. Солнце – в пепельном тумане облаков, отчего вокруг скучно и сурово.

- Ждите, - приказываю ребятам, кивая на соседнюю скамью.

А сам подсаживаюсь к пареньку.

Теперь он совсем рядом. Слышу, как шуршит его плащ, когда он достает зажигалку и пачку недешевых престижных болгарских сигарет БТ. В ноздри лезет тягостный запах сигаретного дыма, от которого всегда ощущаю легкую дурноту. Что ж, приходится терпеть.

- Неплохой у вас городок, - обращаюсь к незнакомцу.

Поворачивается. И я впервые вижу его глаза - карие, насмешливые.

- А вы откуда?

- Из Большой Деревни.

- И Москвы, что ли?

- Из белокаменной.

- Наш городишко наверняка кажется вам дырой, - цедит он.

Меня корчит от обиды за родной городок, который, если честно, никогда не был мне симпатичен. Вернее, так. В детстве я не вылезал из периферийной Оборонки и центра города просто не знал. А в молодости заболел Москвой и страшно хотел свалить в белокаменную, - она снилась по ночам. Но оказался слишком трусоватым, осторожным, тяжелым на подъем. И остался куковать в этом городке.

И все же незнакомец сразу становится мне противен. Напялил дряхлую широкополую шляпу и изображает то ли сверхчеловека, то ли непризнанного гения.

А он продолжает:

- У меня с детства мечта – жить в первопрестольной.

Потом, криво усмехнувшись, добавляет:

- Шмотки, гляжу, на вас заграничные. Подержанные, но - фирм'a. Этого не скроешь. Такое здесь не шьют.

Обводит меня восхищенным взглядом.

- Сразу видать. По мне так лучше западная комиссионная одежонка, чем новая отечественная. Я бы и сам такое надевал, но… Стараюсь не привлекать внимания к своей скромной персоне. Зачем выделяться? Я не кинозвезда. Да и деньжонки нужны немалые. Ношу то, что и большинство. За единственным исключением: нагло фигуряю в довоенной отцовской шляпе, уже потертой. И этим дразню население.

Надменно кривит рот. О чем он и Роман разговаривали возле кинотеатра «Родина»? А что, если хромой просил его всячески нас задерживать, пудрить мозги?

Как мне себя держать? Распахнуться и вызвать на ответную открытость? А если просто начнет врать?

Вопросы без ответов.

А время идет.

Небольшие, словно слегка выцветшие глаза паренька безмятежны и чуть ироничны. Лишь теперь замечаю над верхней его губой узенькую, тщательно выбритую ниточку пижонистых усиков. Уверенное в себе наглое хамло. Лет ему не больше тридцати, а держится как сорокалетний.