Крепость

— Шеф к сожалению не может прибыть! — Ты слышал это? — Они не могут прибыть!

— Наверное, поносом просрался от радости за нас!

— Вы можете ехать со мной в кюбельвагене! — адъютант внезапно обращается ко мне. — Ведь Вы же военный корреспондент?

— Так точно! — отвечаю молодцевато. — Могу ли я взять с собой моего боцмана?

— Ваш ассистент?

— Ассистент? Нет, не военный корреспондент, но человек, который также не принадлежит к экипажу подлодки…

Тут я останавливаюсь и не знаю, как должен объяснить этому надутому павлину всю ситуацию. — Видите ли, я отвечаю за боцмана Бартля.

— Ради Бога!

Я бросаю автомат на плечо и испытываю фатальное чувство выглядеть преувеличенно воинственно — уже хотя бы потому, что я здесь единственный, кто имеет оружие. Нет! Бартль тоже имеет свою пушку, 7.65, в кобуре, а именно — как и раньше — на животе. Мой же Вальтер соскользнул мне почти на спину. Водитель адъютанта вытягивается по стойке смирно, а затем заводит машину, когда адъютант приказывает ему «Назад, во Флотилию!». Кюбельваген так сильно бьется задком по мостовой, что невольно приходится держаться за верхний кант окна. Чертов «сырок»! Скачет как козел. Вместо того чтобы объезжать препятствия в виде ям и выбоин, водила просто гонит его упрямо по прямой. А может ему приспичило посрать и ломит в животе — тогда ему конечно до одного места, поломает ось он или нет. Наконец въезжаем на неповрежденную гранитную мостовую, и я говорю адъютанту в затылок:

— У меня здесь в сумке секретные вещи. Они должны попасть, как можно быстрее, в Берлин. Мне нужен транспорт!

Адъютант не говорит ни слова, словно не слышит. Затем произносит:

— Все чертовски плохо! Понимаете: Очень плохо! — И затем добавляет:

— Совершенно нет бензина! Вам следовало бы лететь с КПФ…

С КПФ? эхом звучит во мне. Что он хочет от меня? Хочет ли прощупать? Или выведать что-то? И я произношу как тупица:

— Но КПФ же сидит в Анже…

— Сидел! — я бы так сказал. — Однако вчера он был еще здесь, а затем улетел в Париж. Мы ожидали Вас раньше! Поэтому также и шеф Флотилии отсутствует.

— А он где?

— На рыбалке.

— Черт возьми! — вырывается у меня. Более всего мне хотелось бы сказать: Не тяни, выкладывай, что еще случилось?!

Неужели сам КПФ в подвешенном состоянии? Теперь это становится действительно интересно. Как командующий он мне нравится. Он всегда поступал правильно. Мне только любопытно, как Верховный произноситель лозунгов Дениц сумеет выпутаться из аферы. В Bernau он находится очень далеко от расстрела. К тому же у него еще есть какое-то время на выбор: Ампула с ядом или пистолет. Утопление, это, конечно, ему не грозит. Адъютант полуоборачивается и говорит:

— Вы можете рассчитывать впрочем, получить от комендатуры гостиничный номер. Но я бы этого Вам не советовал.

— Клопы? — спрашиваю заинтригованно.

— Не то чтобы, — отвечает адъютант, но таким странным голосом, что я недоуменно смотрю на него сбоку.

Наконец его лицо потеряло выражение более соответствующее овце. Он даже косо улыбается и произносит:

— Или лучше сказать: И клопы, вероятно, тоже. Но не они являются проблемой. Имелись случаи нападений…

— Нападений?

— Так точно! Убили офицеров, отрезали им половые члены и засунули в рот.

— Их собственные члены?

— Да, половые органы.

— Это ужасная история!

— Однако, к сожалению, так и было!

— Вы здесь живете как на вулкане!

— Пожалуй, можно и так сказать! — отвечает адъютант. — Во всяком случае, я бы хотел посоветовать Вам оставаться во Флотилии.

— Великолепно! Я буду чувствовать себя там как дома!

Я разыгрываю давно ожидаемое счастье и думаю: Значит, никакой богатой ванны… Черт возьми! Ворота на возвышенности рядом с Бункером — это та еще штука! Увеличенная работа лобзиком. Будки часовых покрашенные в черно-бело-красное, в косую полоску. За ними светло окрашенные эллинги, перед ними мотки колючей проволоки. Входы в бетонированные убежища, кажется, новые. У них стальные купола как у танков. А еще я замечаю также короткие орудийные стволы. Господи! У них здесь еще и эти проклятые бараки! Их неприкрытый вид приводит меня во внутреннюю панику. Бараки в Потсдаме и на Oberjoch. Воняющие смрадом матрасы набитые конским волосом. Мастика для полов. Пот и немытые *** — запах блевотины и обоссанного сортира… Въезжаем на площадь, окруженную бараками. Обязательные пустые бутылки из-под вина, зарытые горлышками вниз, обрамляют обе стороны только что прочесанной граблями гравиевой дорожки.

— Стоп! — приказывает адъютант, и водитель тормозит свой «драндулет» так резко, что гравий веером вылетает из-под колес.

— Ну, вот мы и на месте. В этом здании Ваш кубрик.

— Здание? — спрашиваю со всем имеющимся во мне цинизмом в голосе. Остаюсь сидеть и говорю:

— Хотел бы я знать, как было бы мне с КПФ…

Адъютант делает знак водителю: Мотор заглуши. Затем говорит:

— Ваш боцман будет жить вон там, — и бросает неопределенный жест на скопление нескольких бараков.