Как молоды мы были

Эти сосны касаются неба.
Эта жизнь и чиста и проста.
Это детство далекое.
         Мне бы…
мне бы снова вернуться сюда…

Рядом вспышки зенитных орудий.
В небе всполохи северных птиц.
А вокруг – очень разные люди.
Я – наследный малаховский принц…

К райским весям, бесспорно, не годный,
я стою на бездомном крыльце —
недопёсок
      надменный, голодный,
принц и нищий в едином лице.

Знала мать, что меня не прокормит.
Мало в жизни счастливых страниц.
Дворянин, сирота, подзаборник,
я – наследный малаховский принц…

Поклоненье стихам и футболу.
Щи с крапивою. Лица друзей.
И надежная средняя школа.
Просто школа – отнюдь не лицей.

Серый выкормыш провинциальный,
свой последний закончив урок,
в тесноте затерялся вокзальной,
в пустоте залитованных строк.

Я уехал надолго. Надолго.
Трудный век. Суета. Кутерьма.
Измельчали и воля, и Волга.
Прекратилась родная страна.

Перевернуты жизни страницы.
Перевертыши вышли во власть.
В наступленье пошла заграница.
Что смогли – всё сумели украсть.
Новорусские аристократы,
короли казино и столиц…
Среди этих особ вороватых
я – всего лишь малаховский принц…

Принцы принципов не предавали,
перед властью не падали ниц.
Кто родился у жизни в подвале,
тот уже не опустится вниз…

И, дожив до погоды осенней,
наконец я собрался,
         и вот,
как писал незабвенный Есенин —
снова здесь,
      у родимых ворот…

Возле станции – дом с мезонином.
Рядом школьные жили друзья…
А на просеках наших старинных
ни пройти,
      ни проехать нельзя.

Все застроили, все разорили…
Драчка из-за кусочков земли.
Даже озеро в плен захватили
и театр уникальный сожгли.

И теперь, на родном пепелище,
пропустивший коммерческий бал,
одновременно принцем и нищим
я себя у друзей повстречал.

Голос сосен старинных не слышен…
В небе мало талантливых птиц…
В короли —
      вот уж точно —
         не вышел
я – наследный малаховский принц.

«Замерло солнце в июньской истоме…»