Я спас СССР. Том I

– Коммандэр Блэк. Это… – мужчина морщит лоб, с трудом подбирает слова. – Это есть новый… совэтский молодежный стиль?

Коммандор смотрит на мои штаны, и тут в его взгляде проступает мучительное узнавание.

– Кубан барбудо?! – американец наконец-то узнает кубинскую форму.

– Здорово команданте Кастро вашим наемникам три года назад вломил! – Я весело подмигиваю командору и продолжаю свой подъем.

Мою последнюю фразу слышит Фурцева. Я уже стою на ступеньку ниже «главнокомандующего изящных искусств СССР», смотрю в ее гневное лицо снизу вверх. Позади меня взбегают два милиционера, подхватывают под локти.

– Это что еще за клоунада?! – Фурцева возмущена, и ее можно понять. Ребята продолжают орать «Русин», дипломаты встали в «пробку» возле лестницы, вокруг особняка собирается все больше народа.

– Товарищ министр! – Молодой милиционер справа хватает меня за рукав. – Мы его сейчас уберем!

– Не уберете, – спокойно отвечаю я. – У меня официальное приглашение на прием.

Я протягиваю Фурцевой бумагу, стряхиваю с локтя руку милиционера. Министр автоматически берет именное приглашение, начинает его разглядывать. Я понимаю, что она в сильной растерянности. Гнев на ее лице сменяется любопытством, потом раздражением.

– Мама! – сквозь министерскую свиту пробирается Фурцева-младшая. – Это же Алексей Русин! Я тебе про него рассказывала.

Сегодня Светлана действительно оправдывает свое имя – молодая женщина просто светится. Яркое белое платье с крупным цветочным принтом и с расклешенной юбкой до колена, рукав три четверти, короткие белые перчатки. Сумочка-клатч и туфли на шпильке подобраны точно в тон синим цветам на платье Светланы. Волосы ее красиво уложены, на лице косметика – передо мной словно другой человек. И сейчас, когда сияющая, взволнованная Светлана стоит рядом со своей красавицей-матерью, их фамильное сходство налицо.

– Я слышу, что Русин! И вся Москва слышит. – Фурцева закипает. – Это что за балаган?!

– Мама! – Света умоляюще смотрит на мать, попутно кося взглядом на мой милитари-стайл.

– Ну, заходи, Русин, – сдается наконец Фурцева. – Только чтобы без фокусов! Выгоню!

Ага, щаз… не сам я, так друзья помогут с фокусами. Милиционеры уже отступают, я оборачиваюсь к толпе, машу рукой. И вдруг ребята начинают вместо моей фамилии скандировать «стихи, стихи»! Ох, как же они не вовремя со своей инициативой… Но делать нечего.

Вдохнув воздух, я спускаюсь на пару ступенек и, обращаясь к толпе, громко декламирую из Рождественского:

Я жизнь люблю безбожно!
Хоть знаю наперед,
что рано или поздно
настанет мой черед.

Окружающие замолкают, наступает полная тишина. Даже дипломаты перестают переговариваться. Вот будет им что рассказать в своих посольских телеграммах.

Я упаду на камни
и, уходя во тьму,
усталыми руками
Я землю обниму…

Развожу широко руками.

Хочу, чтоб не поверили,
узнав, друзья мои.
Хочу, чтоб на мгновение
охрипли соловьи!

Закидываю голову, смотрю в вечернее небо:

Чтобы, впадая в ярость,
весна по свету шла…
Хочу, чтоб ты смеялась!
И счастлива была!!

Сначала раздаются робкие хлопки «метеоритов», но вскоре они переходят в оглушительные аплодисменты толпы. Я вежливо кланяюсь и, не обращая внимания на оторопевших чиновников, хватаю раскрасневшуюся Свету под локоть. Уверенным шагом вхожу в особняк.

Глава 10

Мы колесим, ища покой,
по странам и векам,
но всюду возим за собой
свой собственный вулкан.

И. Губерман

– Надо выпить! Срочно. – Света быстро идет по большому залу в рыцарском стиле – камин, оружие на стенах… Мельком вижу группы людей в костюмах и смокингах, блеск орденов… И здесь я – такой весь в милитари, с беретом, небрежно засунутым под мягкий погон на левом плече.

– А тебе можно? Ты же кормишь ребенка грудью.

– Сцежу вечером, – краснеет девушка.

Псевдоготика в следующем зале сменяется ампиром. Дальше идут арабские и китайские мотивы. Сплошная эклектика. Да… Кучеряво жила русская буржуазия перед революцией. А ведь Морозовы этим революционерам деньги подкидывали. Видимо, хотели на двух стульях усидеть. Не получилось. Неблагодарные большевики всех пустили под нож.

В одном из залов установлена барная стойка, возле которой отирается несколько людей. Светлана смело проходит мимо очереди, жестом подзывает бармена в черной жилетке.

– Что угодно? – по-старорежимному спрашивает молодой парень.

– Мне шампанского бокал, полусладкого. А моему спутнику… – Фурцева-младшая оборачивается ко мне. – Леш, ты что будешь?

Небольшая очередь удивленно разглядывает даже не нас, а конкретно меня, но дисциплинированно молчит. Судя по костюмам – иностранцев тут нет, одни советские чиновники.

– А что есть? – Я делаю шаг к стойке.