Деревянный хлеб. Части 1-4

— Думай… Убедить можно любого. Конечно, тяжелый случай, — кивает собеседник, — Я же не виноват, что офицеры позднего СССР и современной РФ сплошные «омеги». «Отрицательный отбор» — политика. Власти не нужны бойцы. Она предпочитает послушных холуев в погонах. А твой — «человек с ксивой». Мнит себя вожаком. На убогом общем фоне — почти другой биологический вид… — кто бы мне такое сказал раньше и ушел с не выцарапанными глазами? Как он посмел?!

— Я попробую… — накатила новая волна холодного ужаса… Или это ветер дунул? Где я? Что со мной?

— Он, кстати, не «лицо кавказской национальности», а только притворялся? — откуда узнал?

— Причем здесь это?

— Пытаюсь помочь. Нормальный «чурка» так себя не ведет. Кавказец сразу бы дал по газам и — вниз по течению… Через неделю был бы в Братском остроге. Совсем другое дело — казак, точнее «кубаноид», — издевательски хмыкнул, — Этот своего добра вовек не бросит. «Моя женщина!»

— Прощайте… — мне очень плохо, но разговаривать с откровенно хамящим типом мне больше не о чем. Тем более, что в кармане ожила рация.

Сказать что в ночном лесу страшно — это не сказать ничего. Если бы не тропинка, отмеченная надетыми на колышки блестящими консервными банками, я бы заблудилась мгновенно. Даже с фонарем. Лес никогда не спит. Шумит в вершинах ветер, падают сучки и шишки, что-то скрипит, стучит, вскрикивает. Мороз по коже… Когда меня дернули за воротник и правую руку, выстрелить не получилось, хотя я жала самовзвод «Макарова» из последних сил. Палец замерз на спусковом крючке… Сердце ушло в пятки. Из груди вырвался сдавленный писк. Воняющая бензином и машинным маслом рука моментально зажала мне рот. Пистолет выпал в траву…

— Цыц! Наши в городе, — я облегченно кивнула. Тунгусы и серые волки нефтью не пахнут, — Ты готова?

— Ы-ы-пчхи! — правильно, с пыльной и грязной ладонью, прижатой к лицу, не особо поболтаешь.

— Я всё слышал, — как камень с души свалился. Всё позади… Можно млеть, прижавшись к нему спиной…

 — Он фказал, фто зафады нет… — ладонь слегка отошла от губ.

— Стоим, пока глаза не привыкнут к темноте., — слышен шепот в самое ухо, — Что сейчас в лагере?

— Не знаю… — вспомнила самое главное, — Он сказал, что Ангару стерегут!

— Пусть сначала стрелять научатся…

— А ещё, он сказал, что за ношение несоветской формы, теперь — убивают на месте, — сдавленный смешок.

— Обеими руками — за! Правильное и своевременное решение. Ура, товарищи!

— ???

— Я уже тебе говорил про «заговор идиотов»? Теперь сама убедилась, — да уж, постояла над ямой, — Выбор надо делать вовремя. Ты выбрала меня, я выбрал тебя, мы вместе — выбрали Париж. А кто не с нами, те пускай выбирают между двумя задницами — царской и пролетарской. Целуют хоть ту, хоть эту. Одна другой не слаще… — он предвидел?

— Идем?

— Сейчас… — мне на плечи легла накидка, обвешанная пучками травы, — Ещё бы тучи какие-то собрались…

— Утром моросило — будь здоров. Может подождать, пока соберется? Я потерплю.

— Утром будет поздно. Догонят… Надо подальше уплыть затемно, — потянул меня в лес, — За мной и тихо!

Надувная лодка, замаскированная такой же сетью с пучками травы и торчащим вверх корявым суком, с берега казалась обыкновенной корягой, прибитой к камням течением. Пара десятков метров галечного пляжа и дорога в Европу открыта. Ангара течет быстро. Без всякого мотора, минимум на сотню-полторы километров в сутки. Если бы не Луна… После лесной темноты берег казался залитым призрачным светом. Ни укрытия, ни защиты. А время идет… Уже далеко за полночь. Пора решаться… Володя рванулся к обрезу воды первым. Не издав ни звука, неловко поскользнулся. Так же молча растянулся в полный рост… Сейчас, он встанет? Решил, что ползком вернее? Издалека донесся приглушенный звук выстрела. Почему не дает знак? Вторая пуля выбила фонтанчик каменного крошева у головы. По гальке начало медленно расползаться темное пятно. Не встанет. Своего собственного крика я уже не слышала…

Глава 12

Грибной порошок

До рассвета я проплакала в кустах, не решаясь вернуться обратно по темноте (в фонаре сел аккумулятор). Ступить на галечную осыпь было ещё страшнее. Раз снайпер стережет берег, у него наверняка ночной прицел. Мне говорили, что там легко отличить мертвое от живого (оно теплое), зато черты лица и одежду видно плохо. Убьет и сделает вид, что так и было. Проклятый Ахинеев сказал правду. У реки — засады не было, а стрелок на скале, контролирующий многие сотни метров открытой береговой полосы — не считается. Дешево и сердито…