Дагестанские притчи и тосты

Счастливого пути, сынок!

Не на пороге

Дают мужчинам цену

А в дороге.

И я тебя в дорогу провожу,

Но прежде… Прежде притчу расскажу.

Жил, говорят, орел в горах высоких.

Его ценили – он ведь был орел.

Но вот ему однажды показалось,

Что где-то там, в чужой стране,

Где нет орлов, – его получше

Оценят и больше славы воздадут.

И улетел орел. И там попал

Он в руки скряге одному,

Который вмиг подумал: «О, какая

Большая курица досталась мне!

Она, наверно,

Снесет яйцо большое для меня!»

И привязал к курятнику орла,

И горсть зерна швырнул ему.

Но ведь орлу зерно-то ни к чему,

Не ест орел. «Наверное, ему

Мешает клюв!» – подумал скряга

И отпилил кривой орлиный клюв.

Но все ж орел не ест.

«Наверное, ему, – подумал скряга, —

Мешают когти…»

Когти отпилил.

Орел рванулся, оборвал веревку

И улетел к своим. Но не признали

В родном краю орла.

Какой же он орел —

Без клюва и когтей?..

К чему, сынок, я вспомнил притчу эту

И рассказал сейчас?

А вот к чему:

Не лезь туда, где ни своим советом,

Ни делом – ты не нужен никому.

Не будь пустым тщеславием ведомым,

Дорогу с толком выбирай свою.

Ведь лучше быть чарыками, но дома,

Чем слыть папахой, но в чужом краю.

* * *

Пусть щедро жизнь его течет.

Пускай он людям будет нужен.

Пусть сто друзей ему не в счет,

И пусть он жаждет новой дружбы.

А враг… Когда один из тыщи

Завраждовал бы с ним к беде, —

Пусть и тогда он способ ищет,

Чтобы найти конец вражде.

И этой страстью к дружелюбью

Пусть в нем руководит не страх,

А чистота, которой люди

И реки славятся в горах.

* * *

Пускай ваш сын не видом важным

Прославится среди людей,

А тем, что всех скупых сограждан

Затмит он добротой своей.

Но главным жизненным условьем

Считает заповедь себе, —

Что лучше захлебнуться кровью,

Чем уступить врагу в борьбе.

* * *

Пусть он друзьям отдаст и разум

И вдохновение свое.

Пусть дружбу бережет, как вазу,

И пусть не разобьет ее.

И если друг ошибся в чем-то —

Пусть не осудит: не беда.

Себе ж и малого просчета

Пусть не прощает никогда

* * *

У нас в горах давно считают деды,

Что слово – это лестница.

По ней

Восходят прямо к голове твоей

То радости,

То горечи и беды.

Теперь вот и подумай хорошенько,

Пред тем, как вслух сказать и «а» и «б»,

Что ты кладешь на каждую ступеньку,

Или, точней: на голову себе.

* * *

С одним поленом

В очаге

Не разведешь огонь.

С одной рукою

Не ударить

Ладонью о ладонь.

С одной ногой

Не выйдешь в пляс,

В игре не пошалишь.

А хорошо ль, когда у нас

Всего один малыш?

Новорожденному, друзья,

Не скучно ль одному?!

Свой тост провозглашаю я

За братика – ему!

Притча третья