7c022cd926f447c6c6400001999174ac

Тор мгновенно поворачивается, выхватывает взглядом высокую фигуру. Жадно всматривается в лицо и…замирает – впервые глаза Локи столь безжизненны. В них не осталось ничего – ни злости, ни презрения. Ни даже холода.

Беспросветная усталость. Серый пепел. Выжженная пустыня.

И прожигает понимание: это твоя вина. Из-за тебя он такой. Стал таким. Все, что он натворил – из-за тебя. Из-за трусости твоей.

Ведь ты испугался, великий Тор. Не за него в этот раз.

За себя.

За то, что о тебе подумают. Что скажут.

Ты за место свое на престоле испугался. За титул. За Асгардский трон.

И страхом своим обесценил все, что чувствовал тогда. Что вы оба чувствовали.

Ты предал, Тор.

Локи молчит. Ждет ответа. Не дождавшись, отворачивается. Садится на землю. Обхватывает колени.

- Знаешь… – в тихом, сорванном голосе не осталось ничего, даже интонаций, – я долго задавался вопросом, почему… почему все так получилось. Что я сделал не так. Я же старался. Из кожи вон лез. Ждал, что ты меня, наконец, заметишь. Увидишь во мне – меня.

- Локи…

- А потом понял. Просто таких, как я, нельзя любить. Никто не любит чудовищ. Это на уровне инстинктов. Подсознания. Я ненавидел тебя, но теперь… теперь я не виню тебя, Тор. Ты всего лишь почувствовал это раньше других. Глупо было думать, что я смогу стать тебе равным. Нужным.

Тор стоит, словно примороженный к земле. Смотрит неверяще.

Как же так? Ты так ничего и не понял? Не почувствовал? Ты в трусости моей винишь себя?! Ты думаешь, я оттолкнул тебя, потому что ты мне не был нужен?

А Локи продолжает, глядя куда-то вдаль. Ровно. Безразлично.

- Когда отец… когда Один сказал, кто я, все встало на свои места. Не нужно было больше притворяться. Я мог, наконец, быть самим собой. Тем, кем я и являюсь. Чудовищем.

Перед глазами Тора темнеет.

- Брат! – горло отказывается повиноваться, и слово слетает с него хриплым, изломанным карканьем.

- Я не брат тебе. И никогда им не был, – не повышая голоса, напоминает Локи.

Поднимается. Стряхивает песок с ладоней. Тор замечает едва подсохшую корку крови, но Локи, кажется, не чувствует боли. Вскидывает голову, смотрит в глаза. Бледная кожа стремительно синеет. Покрывается черными узорами, наростами. Зрачки вспыхивают алым.

- Смотри, Тор. Смотри внимательно. Вот это ты называешь братом?

Стоит прямой, как натянутая струна. Спокойно. Обреченно. А Тор не может отвести взгляд. Потому что даже сейчас Локи смертельно, невообразимо красив.

И – как удар молнии, пронзает мысль – что же ты застыл?! Чего ждешь! Посмотри на него! Ему больно. Ему плохо. Из-за тебя плохо. Он же совсем хрупкий. Ломкий. Он монстром себя считает. А ты позволяешь. А ведь он жизнь тебе спас. Он умер за тебя. И кто из вас чудовище? Кто?!

Синий цвет уходит, растворяются похожие на татуировки узоры. Гаснет красный огонь в глазах. И Тор, наконец, отмирает. Одним прыжком оказывается рядом. Хватает за плечи. Встряхивает, заглядывает в мертвые, ничего не выражающие глаза. И, не дождавшись, ответной реакции, отчаявшись, бьет – коротко и сильно – по лицу.

Локи отшатывается, в безжизненном взгляде, вспыхивает изумление. Неверие.

Хватается за щеку. Ошарашенно бормочет:

- Ты… з-за что?..

Но Тор снова хватает его за плечи, наклоняется к самому лицу и рычит:

- А теперь послушай меня! Мне всегда казалось, что из нас двоих мозги достались тебе. Но теперь вижу, что разумом обделили обоих. И не думай даже! – пресекает попытку Локи вырваться. И тот, задыхаясь, замирает, чувствуя, как впиваются в плечи сильные пальцы. По телу расползается жар, и Локи закусывает губу, стараясь болью привести себя в чувство. А Тор продолжает трясти его, выкрикивая в лицо:

- Не смей винить себя в моей трусости! Не смей! Не смей!!!! Никакой ты не монстр! Ты – жизнь моя. Все, что у меня есть. Было и будет. Неужели не чувствуешь? Неужели не понимаешь?! Ты же маг, Локи! Маг! Так посмотри же. Вот он я, здесь, перед тобой! Полностью открыт! Просто посмотри!!!

Тор хватает ладонь брата, прижимает к своей щеке. Тот вздрагивает, снова пытается вырваться, но Тор не дает, только притягивает плотнее, ближе. Обнимает за плечи. Прижимается пылающим лбом к прохладному, бледному лбу. И шепчет:

- Смотри…

И Локи смотрит.

Взгляд – восхищенный, любящий – вслед младшему брату на тренировочной площадке.

Быстрое ласковое скольжение пальцев по руке – почти незаметное. Невесомое.

Острое, ослепляющее желание дотронуться, коснуться. Зарыться пальцами в мягкий водопад волос. И неловкий, рваный жест, взлохмачивающий макушку, который сам Локи воспринимает как нечто унизительное.

Поднятый украдкой кубок. Губы, медленно, с наслаждением сцеловывающие оставшийся на золотой поверхности теплый след от губ брата.

Пронзительная нежность при взгляде на точеный профиль, склонившийся над книгой.

Жгучее, глухое желание спрятать, закрыть от всего мира, защитить.

Болезненный стыд за неправильность собственных чувств. Страх, что узнает. Оттолкнет.

Родной… какой же ты родной. Близкий. Любимый. Самый лучший.

Острая, рвущая сердце боль от того, с какой ненавистью и обжигающим презрением смотрят теперь зеленые глаза.