Я знаешь почему не ухожу?Я много здесь такого нахожу,С чем ну никак не в силах я расстаться,Поэтому решила здесь остаться.И если говорить о мелочах,То я люблю прогулки при свечах,Особенно, когда их треплет ветер.А для меня гулять при зыбком свете,Как видеть сладкий и тревожный сон.Ещё люблю Дассена и шансон,Особенно вот этот, горьковатый,Разлукой неминуемой чреватый,Хоть он поёт: «Салют. И снова я».Ещё люблю небесные края,Которые светлеют в час рассвета.Короче, я люблю и то, и это,И это всё лишь мизерная частьВсего того, что не должно пропасть,Всего того, что в этом мире держит,И горечь расставания содержит.И я, чтоб эту горечь заглушить,Решила здесь как можно дольше жить.Мне этой ночью не спалось…
Мне этой ночью не спалось,А утро всё равно сбылось,А утро всё равно явилось,И занавеска оживиласьОт утреннего ветерка.Наступит день наверняка,И даже, можно побожиться,Наступит время спать ложиться.Всё происходит по часам.Лишь человек не знает сам,Что будет с ним через минуту,Чем постоянно вносит смуту,Тоску, отчаянье и больВ земную бренную юдоль.С ним может всякое случиться.Ему так просто очутитьсяТам, где его и не найти —Вне зоны действия сети.Этот день с лучезарной каёмкой…
Этот день с лучезарной каёмкой.Пожалей ты его и не комкай.Он, чтоб время с тобой провести,Засветился в районе шести.Ты расправь его тёплой ладошкойВместе с небом его и дорожкой,По которой так сладко петлять,Любопытство своё утолять.Нет, дни не стали безмятежными…
Нет, дни не стали безмятежными,А просто краски стали нежными,Которыми люблю писать,Чтоб от чего-то неизбежногоСебя и ближнего спасать,Чтоб злую участь не оплакивать,Платочком мятым не промакиватьСлезу, что льётся по лицу,А только радостно поддакиватьНеутомимому Творцу.Стихи, любимые, как дети…
Стихи, любимые, как дети,Всегда идут в одном пакетеС бессонницей, с дрожаньем рук,С коленкой, заболевшей вдруг,С хроническим нейродермитом,С тахикардией и колитом.Вообще, больные потроха —Прекрасный стимул для стиха.Он, налетавшись в темпе presto,Садится на больное место, —К примеру, нынче на плечо, —И что-то шепчет горячо.Не прошлое мы любим, а себя…
Не прошлое мы любим, а себя.Ведь в прошлом остаются нас кусочки.Ведь там мы чьи-то дочки и сыночки.Да можно ль жить, былое не любя?Мы там в панамках, с чёлкой, с хохолком,У мамы и у бабушки на ручках.Ах жизнь, ты так сильна в подобных штучках!Вон абажур висит под потолком —Оранжевый, с линялой бахромой,Качается, зовёт меня домой.Мой ангел-хранитель, что душу мне грел…
Сыну Илюше.