Нет, музыка вечна. Не вечны певцы.Певцы отдают, к сожаленью, концы.И тот, кем написана вечная фуга,С земного сошёл, к сожалению, круга.И тот, кто волшебно её исполнял,Он тоже, – простите за грубость, – слинял.Ушли тромбонисты, ударники – в нетях,А музыка… Что ей до смертников этих?Сколько напора и силы, и страсти…
Сколько напора и силы, и страстиВ малой пичуге невидимой масти,Что распевает, над миром вися.Слушает песню вселенная вся.Слушает песню певца-одиночки,Ту, что поют, уменьшаясь до точки,Ту, что поют на дыханье одном,На языке, для поющих родном,Ту, что живет в голубом небосводеИ погибает в земном переводе.В ночной тиши гуляет ветер…
В ночной тиши гуляет ветер…Господь грядущий день наметилВчерне, чтоб набело вот-вотПересоздать, и будет светелЧерез минуту небосвод,И вспыхнет он полоской алой…Возможно ль жить без идеала,Без абсолюта, без тогоНеоспоримого начала —Для всей вселенной одного,Без веры, будто в мире этомБезумном, горестном, отпетомДолжно каким-то светлым днем,