Записки начинающего феодала

Ворон закивал.

— Но кто это будет, и сколько их будет… — Я тяжело вздохнул. — Не знаю. Может быть всей братве хватит, — абстрактно кивнул за плечо. — И мне, и тебе, и Доминика с Рикардо не обидим. И народ домой вернётся довольный и не озлобленный. А может наоборот, фиаско нас постигнет. И как тогда братве в глаза смотреть — не знаю.

А потому, Эммануэль, сейчас дорыбачим и пойдём ужинать. А после держи совет со своими. И принимай решение. Если ты со мной — то со мной. Доля в добыче честная, делим всё на четыре части, мне особой графской доли не надо. Если посевная важнее — возвращайтесь. Тогда ваша мобилизация летом, согласно очереди, если степняки раньше не заявятся.

— А они могут, — покивал он головой. — В прошлом году набега не было.

— Не было, — подтвердил я. — Но знаешь что скажу, Эммануэль? Тебе дочек замуж выдавать. Троих. Приданное нужно. Где ты его возьмёшь? Со степняков много на приданное не набьёшь, с грёбанных орков, к сожалению, лут не падает, тут не «World of Warcraft». А в моём предложении определённый шанс есть — купеческий город брать на щит будем.

— Пять, — мрачно произнёс он.

— Что пять? — не понял я. Вроде один город, больше просто нету.

— У меня уже пять дочек, Рикардо, — то ли похвалился, то ли пожаловался он — видимо всё вместе сразу. — Двум последним и трёх месяцев нет. Двойняшки, прелестные — все в мать. Будешь крёстным?

— Поздравляю! — расплылся я в улыбке и похлопал его по плечу. — Кончено буду! Давай вернёмся из похода и покрестим.

— И ни одного сына!.. — Тяжёлый вздох.

— Плохо старался, — усмехнулся я. — Пробуй ещё.

ПЯТЬ дочек? Я уже знал, какое решение он примет.

— Сеньор граф, сеньор граф! — окликнули меня. Пьянки не получилось, Ворон захотел остаться трезвым пока не проведёт совещание с десятниками у себя в палатке. Ответа пока не дал, но войско разбрелось по кострам, обсуждать то, что я ему «по секрету» сказал. А именно, что идём грабить плохих купчишек. Но это не точно, так как можем не найти плохих, а назначить таковых, как это происходит обычно, в этот раз граф не хочет. Мои подневольные, пойдут куда скажу, а вот арьербан должен сам решить, надо ли оно ему так корячиться забесплатно, без гарантии добычи. Я ходил по территории лагеря, меж кострами, внимая, что и как тут устроено, дабы обмозговать с высоты дитя двадцать первого века, когда меня окликнули воины от смешанного костра. Это где собрались и травили байки как мои, так и баронские.

— А? — Я подошёл.

— Сеньор граф, а правда что тебя убили? — последовал прямой, в лоб, вопрос.

В этой Иберии в отличие от нашей Испании уже есть разделение на «вы» и «ты» в обращении к благородным. Но грешу я в качестве первоисточника традиции не на восточных царей, как в нашем мире (откуда им тут взяться), а на эльфов и орков. Их вельможи заставляют называть себя во множественном числе, и также именуются в дипломатической переписке. Не только король/Великий Вождь, но и их аристократия. А мы и с теми и с теми плотно общаемся, больше тысячи лет. Переняли, блин. Но просторечивое обращение «ты» в рамках одного сословия — тоже норма. То есть я королю «тыкать» могу, они — мне.

— А к чему вопрос? — остановился я, затем подошёл ближе. Двое отроков-телохранов, неразлучно следующих за мной, где бы я ни был, встали рядом.

— Так интересно же! — сказал другой воин у костра. Оба из моих.

— И что ж интересного?

— Так всё, — продолжил первый. — Ты это… Другим был, сеньор граф. Резко так поменялся. А резко люди просто так не меняются. Им для этого много пережить надо.

— Войну там, — поддержал второй. — Смерть близких, боевых товарищей. А так просто взять и поменяться… — Скептически покачал головой.

— У меня дар усилился. Безумие. Ломка.

Сидящих у костра аргумент не убедил. Отрицательно закачали головами.

— Это ж Анабель была? Её проклятие? — поддержал беседу третий воин, тоже из моих.

Я показал, что хочу присесть. Парни подвинулись.

— Ну вот, вопросы задаём, рассказать просим, а стимул где? — картинно закатил я глаза. И тут же осёкся — «стимул» тут палка для погона скота. Потому быстро поправился. — В смысле на сухую как-то плохо рассказывается. Горло першит. Вас этому мамы не учили?

Непонимание на лицах, переглядывание, озарение и осознание, и всё это в течение пяти секунд.

— Вина графу!

— Вина сеньору Рикардо, быстро!

— Вина давай, самого лучшего!.. — пошёл шёпот по эстафете, и кто-то из бойцов бросился в стоящую неподалёку палатку. Я про себя усмехнулся — похоже традиции сидеть с простыми воинами у костра тут или нет, или развита очень слабо. Аристо даже с рядовыми рыцарями дистанцию держат.

Через минуту, явно из загашника, который даже десятник не должен был «спалить», мне налили… Отличного вина! И, кажется, с моей же, с графской кухни. В смысле в казарму отпускают попроще, а на кровные бойцы такое вряд ли покупать будут — им и того, что дают, достаточно. Видно представители именно этого взвода кому-то из кухарок правильно подолы задирали. Да не рядовым кухаркам.