Вспомни меня

– Ни за что. Если кто и должен идти, так это я. У тебя, по крайней мере, есть воспоминания о том, что произошло той ночью. Если они поймают тебя, мы потеряем все.

– Нет, я не отпущу тебя одну, – говорит он, сжимая челюсть.

– Тогда, думаю, мы пойдем вместе. Я повторяю его решительный тон. При слове вместе у меня щемит в груди.

– Что такого они могут скрывать, что это так необходимо охранять в воскресенье?

Марко открывает рот, чтобы ответить, но тут раздается крик за одним из столиков.

Мужчина вскакивает из-за стола, с его брюк стекает коричневая жидкость.

– Да что с тобой такое? – кричит он, указывая на Мисси. Она склоняется над его столиком, в ее руке кофейник, и она льет жидкость в переполненную чашку. Жидкость скапливается на столе и капает на пол коричневым дымящимся водопадом. Глаза Мисси широко раскрыты, взгляд застыл. Ее рот открывается и закрывается, открывается и закрывается, но не произносит ни звука.

– Мисси! – кричит Пэтти, подбегая к ней. – Мисси, что ты делаешь?

Она хватает Мисси за руку, заставляя ее наконец перестать лить. Глаза Мисси словно ожили. Она переводит взгляд с кофейника на мужчину, потом обратно на Пэтти, брови нахмурены, словно она не может понять, что произошло.

– Мисси, – снова произносит Пэтти, на этот раз более мягко. – Ты в порядке? Что на тебя нашло?

Мисси прижимает кофейник к груди, руки дрожат.

– Кто такая Мисси? – спрашивает она, оглядывая комнату. – А ты кто? Где я?

По ее щеке скатывается слеза. Кофейник выскальзывает из ее рук и падает на пол. Осколки стекла разлетаются по ресторану.

Мы с Марко одновременно вскакиваем на ноги. Из кухни доносятся крики. Кто-то кричит, чтобы позвали на помощь.

Мисси садится на пол и начинает раскачиваться из стороны в сторону, с ее губ срывается слабый стон. Пэтти садится на корточки рядом с ней и шепчет ей что-то на ухо, в то время как остальной персонал бежит подметать разбитое стекло и вытирать со стола все еще капающий кофе.

Мое сердце замирает, а в голове крутятся мысли. Как будто она забыла, кто она такая, как будто ничего не помнит… о себе.

Но это все какая-то нелепица.

Мы с Марко смотрим друг на друга. Испуганно.

– Люси, – говорит он. – Как ты думаешь, Дом Воспоминаний может иметь к этому какое-то отношение? – Марко произносит это аккуратно, но от этого вопрос не перестает казаться пощечиной.

Я качаю головой.

– Нет. Стирание тяжелых воспоминаний работает не так. Мы забираем конкретные воспоминания – фрагменты из прошлого людей, от которых они хотят избавиться. Мы не отбираем у человека все его самосознание. Я даже не знаю, как такое возможно.

Я думаю обо всех сосудах, которые отцу пришлось бы заполнить, о том, сколько времени это заняло бы. Даже если бы он хотел стереть всю память человеку, это просто невозможно.

Марко касается моей руки, пальцы горячие.

– Люси…

– Нет! Говорю я тебе, даже если бы мой отец и мог сделать что-то подобное, он бы не стал. К тому же, зачем ему делать это с Мисси? Это все не укладывается в голове.

Пэтти усадила Мисси за один из столиков, прижала салфетку к тыльной стороне шеи. Рыдания стихли, но дыхание громкое и учащенное.

– Подожди-ка. Мисси, очевидно, пришла сегодня на работу, так? – спрашиваю я, идея обретает форму. – Она должно быть проснулась, оделась в свою форму, зная, что собирается в кондитерскую «Пай». Это означает, что мой отец просто не мог стереть все ее воспоминания, – иначе как бы она узнала, что должна сюда прийти? Видимо, произошло что-то другое.

Марко покусывает губу, размышляя.

– Если она работает на шахтах, то ей уже, вероятно, стирали память несколько раз. Именно это мой дядя сказал мистеру Льюису, когда тот пытался сопротивляться, что это уже случалось раньше.

– Значит, если Мисси тоже уже не раз стирали память, ты предполагаешь, что это может быть одной из побочных реакций?

– Возможно, – говорит Марко. – Может быть, если делать это слишком часто, то можно потерять не только стертые воспоминания.

Это интересная теория. И не то чтобы я знала, как выглядят люди после того, как им стирали воспоминания несколько раз. Люди, которые приходят в Дом Воспоминаний, почти всегда «однократные» клиенты, довольные тем, что с них сняли бремя памяти. Вот только…

– Если это правда, разве у нас с тобой не было бы таких же приступов? Ты сам сказал: мой отец признался, что уже стирал мои воспоминания, что события той ночи уже имели место. – Марко хмурится и выглядит так, будто собирается мне возразить, но я продолжаю.

– А как насчет того, что, по твоим словам, они дали мистеру Льюису черную жидкость, которую он выпил и от которой он начал вести себя странно? Как ты думаешь, они могли дать то же самое Мисси? Что, если это то, что происходит с тобой, когда это попадает в твой организм на протяжении некоторого времени? Или если тебя заставляли пить это несколько раз? Может быть, это вообще не имеет никакого отношения к моему отцу. Может, это просто тот странный напиток?

Прежде чем Марко успевает ответить, раздается звук открывающейся входной двери и стук тяжелых ботинок.