Вселенная неудачников

— Куда пойдём-то? Или это тоже лишний вопрос?

— Тоже лишний, — Сол нацепил себе на левое запястье здоровенные часы, превосходившие размером самый большой спортивный хронометр «Casio G-shock», который мне доводилось видеть, раза в два. — В своё время ты всё узнаешь.

— И когда уже наступит это моё время… — театрально пробормотал я.

Полковник посмотрел на хронометр.

— Пойдём.

И мы пошли.

Коридор, типовой, серый, ничем не примечательный.

Ещё один коридор. Двери, светильники, какие-то плакаты на стенах… Или мониторы, изображение на которых меняется очень редко.

Полковник шёл быстрым, размашистым шагом, и у меня не оставалось достаточно времени для осмотра достопримечательностей.

Изредка нам встречались люди. На большинство из них полковник не обращал внимания, некоторым коротко кивал.

Ему кивали все. Видимо, мы находились в подведомственном ему отделе. Или его тут просто все хорошо знают. Или питают пиетет к любому полковнику, встреченному на дороге… Или… Вариантов может быть множество.

Поворот, ещё один коридор, что-то очень похожее на лифт и небольшая очередь перед ним. Мы в эту очередь не встали, прошли мимо. Похоже, экскурсия ограничится одним этажом. Не очень она познавательной получается, если честно.

И вот тут я почему-то стал нервничать.

Вроде бы особых предпосылок к этому не было, а всё равно на душе сделалось неспокойно.

Я путешествовал по внутренностям штаб-квартиры СБА в сопровождении одной из местных шишек, и непохоже, что впереди меня ждала какая-то неприятная медицинская процедура. Обычно на процедуры меня доставляли несколько иным способом, без личного участия руководителя проекта.

Но всё же что-то в происходящем было не так.

Посреди следующего коридора нас встретил пост охраны. Небольшая рамка, напоминающая магниты-металлоискатели при входе в московские кинотеатры, и двое молодчиков в футуристического вида бронежилетах… Тьфу, пора научиться мыслить другими категориями.

Двое молодчиков в современного вида бронежилетах. И при весьма современных пушках, покоящихся в кобурах.

Один из молодчиков посмотрел на встроенный в рамку «металлоискателя» монитор и кивнул другому молодчику. Другой молодчик сразу же преградил нам путь.

— В чём дело? — резко спросил Сол. — Вы загораживаете мне дорогу, солдат.

— Вы можете пройти, сэр. Никаких проблем. Но ваш спутник…

— Что не так с моим спутником?

— Это объект 12–74 3А87, — сообщил молодчик. — Его передвижение ограничено пределами зоны 3А.

— Если вы вдруг этого не знаете, — сказал Визерс, особо напирая на слово «вдруг», — я являюсь руководителем зоны 3А, и мне прекрасно известно, кто рядом со мной. И нам нужно пройти.

— Это против правил, сэр.

— Разве сфера безопасности СБА ограничивается исключительно зоной 3А? — вкрадчиво поинтересовался полковник. — И, пройдя мимо вас, мы попадём на неохраняемую территорию?

— Нет, сэр. Но есть правила…

— А ещё существует такая вещь, как прямой приказ, солдат, — сообщил молодчику Визерс. — И вы его сейчас получите. Немедленно освободите дорогу.

В приключенческой литературе существует штамп, неизменно преследующий людей, наделённых властью.

Когда они отдают приказы низшим по званию, в их голосе обязательно должна «прозвучать сталь».

На самом деле мне сложно представить, как именно «звучит сталь», но похоже, что из голоса полковника Визерса можно было делать гвозди. Столько в нём было металла.

— Я немедленно доложу о происходящем начальнику внутренней охраны, сэр, — в голосе охранника стали не было. В нём были интонации человека, привыкшего исполнять идиотские приказы старших по званию и ничего хорошего от доклада своему непосредственному начальству не ожидающего.

Но дорогу они освободили.

Проходя мимо, я скосил глаза, пытаясь поподробнее рассмотреть содержимое кобуры охранника. Судя по тяжёлой рукоятке, там могла быть какая-то серьёзная фиговина. Парализатор, который на мне пользовали в Белизе, выглядел намного скромнее. Он и на оружие-то толком не походил.

Миновав пост охраны, Визерс ещё раз взглянул на хронометр и ускорил шаг.

Внутренний голос сокрушённо качал головой и предвещал, что Леша скоро вляпается в очередное дерьмо.

А в таких вещах мой внутренний голос ошибается крайне редко.

ГЛАВА 6

Надо сказать, я люблю, чтобы всё в жизни было логично.

Речь идёт не о формальной логике как о науке. Логика как наука штука весьма порочная, о чём мог бы засвидетельствовать Ахиллес, уставший гоняться за черепахой. С помощью формальной логики можно доказать всё что угодно, включая известную хохму о том, что крокодил больше зелёный, чем длинный.

Потому что длинный он только в длину, а зелёный — ещё и в ширину. Это же тоже логично, не правда ли? Логика как наука является величайшим оружием в руках демагога.

Я же имею в виду логику примитивную, работающую на самом тупом бытовом уровне.

Например, если чувак моей наружности вздумает разгуливать по негритянскому гетто в футболке с надписью «Я ненавижу ниггеров», будет вполне логично, если он огребёт по морде и закончит свою прогулку в реанимации или на кладбище.