Войны начинают неудачники

Официант поднес клиенту супермаркета новый бокал.

— Для начала... — Кортес огляделся в поисках дивана.

— Извини, что не предлагаю присесть, но в таком виде ты испачкаешь обивку.

О бережливости шасов слагались легенды.

— Тогда мне надо переодеться.

— И помыться не мешало бы, — Биджар вытащил из кармана надушенный платочек и помахал им перед собой, — моя комната отдыха в твоем полном распоряжении. Пока ты будешь приводить себя в порядок, продавцы подберут одежду. Размер не изменился?

— Нет.

— Телефон?

— Обязательно, с тем же номером.

— Не проблема. Мы позвоним в ОТС, отключим старую трубу и переведем ее номер на новую. Какое оружие?

— «Гюрзу», наплечную кобуру и запасную обойму.

— Значит, легкая ветровка сверху, — пробубнил себе под нос менеджер.

Он кинул быстрый взгляд на зрачки наемника:

— Ты колол стимуляторы?

— Да, меня не совсем вылечили.

— Три дозы хватит?

— Одну прямо сейчас.

— Разумеется. Я ничего не упустил?

— Автомобиль.

— Напрокат? — оживился шас.

— Я лучше куплю его. — Брать у шасов что-либо в аренду было форменным идиотизмом. — Что у тебя есть под рукой? Я не могу ждать.

— «Мустанг», два «Бумера» и «Круизер».

— Я возьму джип, — решил Кортес. — Сделайте мне полицейский жетон, новый бумажник и вложите туда немного наличных.

— Тебе сказать сумму счета? — поинтересовался Биджар, заканчивая подсчеты в блокноте.

— Я себя и так неважно чувствую, — буркнул наемник, — а потом, мне плевать.

— Понимаю.

— Я пошел мыться, а через двадцать минут должен уехать.

— Считай, что ты уже уехал.

Покидая на новеньком джипе супермаркет Гильдии, Кортес был уверен, что задача, поставленная Сантьягой, не вызовет у него особых проблем. Под мышкой уютно устроилась «гюрза», во рту снова был запрятан искусственный зуб, а в бумажнике лежали деньги, карточка «Тиградком» и в меру потертый полицейский жетон. Наемник был готов к любым неожиданностям.

Поиски Юшлакова он начал со студии. Аккуратно вскрыв железную дверь и убедившись, что фотографа там нет, Кортес поехал в Олимпийскую деревню, на квартиру Юшлакова. Там повезло больше — около подъезда стояла принадлежавшая фотографу подержанная «девятка». Поставив джип так, чтобы перекрыть ей выезд, Кортес поднялся на нужный этаж.

— Александр Геннадьевич дома? — поинтересовался он у открывшей дверь крашеной блондинки лет тридцати в легкомысленном бело-голубом халатике.

— А вы кто? — выпятив нижнюю губу, спросила женщина.

— Друг, — сообщил Кортес и, отодвинув ее с дороги, прошел в прихожую. — Он дома?

Квартира фотографа пребывала в средней стадии запущенности. Выцветшие обои, в меру ободранная мебель и календарь с полуголыми девицами на стене ясно показывали, что помещение взято в аренду и Юшлаков не собирается вкладывать в него деньги. Пахло пылью и какой-то едой.

— Ты кто такой? — выскочивший из кухни потный субъект в потрепанных тренировочных и засаленной майке изо всех сил старался выглядеть грозно. — Чего надо?

— Гражданин Юшлаков? — лениво растягивая слова, спросил Кортес, глядя поверх головы субъекта. Это было несложно, поскольку Алик доходил наемнику разве что до плеча.

— Да, а в чем дело?

Кортес лениво помахал перед собой полицейским жетоном:

— В вашей студии, Александр Геннадьевич, обнаружен труп находящегося в розыске опасного уголовника. Собирайтесь, поедем на Плющиху.

— Но я здесь ни при чем, — растерялся Юшлаков.

— Возможно, но поехать придется. Мой автомобиль внизу.

— Что ему надо, Алик?! — В комнату ворвалась разъяренная блондинка. — Я немедленно звоню в полицию.

Кортес демонстративно зевнул.

— Это и есть полиция, дорогая, — поморщился фотограф и подобострастно взглянул на наемника. — Я могу одеться?

— Конечно, — Кортес вытащил из кармана зубочистку, — я подожду.

— Спасибо, — Юшлаков торопливо прошел в спальню. — Лена, где мои джинсы?

— Под диваном! — крикнула в ответ блондинка и томно посмотрела на Кортеса. — Выпьете что-нибудь, полицейский?

— Я за рулем, — буркнул наемник, тщательно ощупывая ее взглядом. — Давно в Москве?

— Два года, — Лена была опытной дамой, но цинично изучающий взгляд Кортеса она не выдержала и нервно затеребила подол халатика.

— И чем занимаетесь?

— Я — модель, — с вызовом ответила женщина.

— Профессия или хобби?

— Профессия, — отпарировала блондинка, — а вам надо быть повежливее, э-э...

— Капитан.

— Вам надо быть повежливее, капитан.

Блондинка подошла к мини-бару и, приняв соблазнительную, как ей казалось, позу, налила себе шампанского из давно открытой бутылки.

— Все мужчины такие грубияны, — в ее голосе вновь появились томные нотки. — Я думаю, это признак силы. Мне нравятся сильные мужчины, капитан.

Она пригубила вино, оставив на ободке бокала ярко-красный след помады, и улыбнулась Кортесу.

— А документы у вас в порядке? — поинтересовался наемник, продолжая ковыряться в зубах. — Приводы были? Например, за проституцию?

Профессиональная модель фыркнула и выкатилась в прихожую.

— Я готов, — в комнату вернулся Юшлаков. — Милая, я скоро буду.

Милая не ответила.

Уже на улице, увидев «Круизер» наемника, фотограф остановился и, недоверчиво глядя на Кортеса, настороженно протянул:

— Хорошая машина.