Царь Живых

Попробуйте кого-нибудь, наделённого даром чуять ложь, использовать втёмную… Лучше и не пытаться. Безнадёжно.

Тут Ваня вспомнил деда. Своего родного деда по отцу. И кое-что заподозрил.

Дед всплыл в памяти центральным персонажем короткометражного фильма «Детство Ивана». Примерно такого:

…Дед сидит на лавочке у их дома. Курит. Он единственный в семье курит — ушёл на Великую Войну мальчишкой и вернулся через четыре года мужчиной с седыми висками и неизменной папиросой во рту. Остальные Сорины, и мужчины, и женщины, табак не признают. Корни семьи — из раскольничьей старины. Минувшие десятилетия старую веру из них повыбили, последние два поколения уже полные атеисты — но отвращение к табаку осталось. И дед смолит — лишь на улице. Специально сладил себе лавочку…

Дед отнюдь не стар — пятьдесят с небольшим. Через два года его не станет. Мужчины Сорины умирают молодыми — неприятная такая фамильная особенность…

Ване четыре года. Ваня стоит перед лавочкой и излагает замысловатый сюжет, в финале которого на Ваниных штанах появилась огромная дыра. По сюжету, понятно, Ваня в её генезисе никак не замешан — более того, активно пытался оному появлению воспрепятствовать.

Сюжет логичен. Сюжет тесно сплетен с имевшими место фактами. Сюжет оснащён мелко-уточняющими деталями, делающими его абсолютно достоверным.

Дед не верит. Ничему. Дед не ругается, курит с улыбкой, но не верит.

Только сейчас, почти четверть века спустя, Ваня понял, что на его памяти никто и никогда деда не обманывал.

Успешно не обманывал.

Никто.

Никогда.

Похоже, дар оказался наследственным.

Телефон замяукал — и загорелое лицо деда, его статная фигура на фоне серой речной глади подёрнулись дымкой и исчезли.

Звонил майор Мельничук — сказал, что им необходимо поговорить. О клубе «Хантер-хауз». Ваня сообщил, что недавно покинул ряды сей организации — навсегда. Майор настаивал на разговоре. Правда, обеспечить его проведение силовыми методами пока не грозил… Ваня согласился осветить интересующие майора аспекты — но где-нибудь на нейтральной территории. Сошлись на не изобилующем клиентами кафе невдалеке от РУВД и назначили время — через два часа. Конец связи.

Майор, как при помощи дара убедился Ваня, не врал и никаких ловушек не готовил.

Действительно хотел поговорить.

И то приятно…

В последнее время в голову Татьяне Степадеевой мысли приходили исключительно гнусные. И не менее гнусные приходили подозрения.

Касались они её здоровья — а подозрения такого рода куда как живучи, и никакие анализы, и никакие исследования, и никакие чудеса самой современной функциональной диагностики, и никакие гениально чуткие пальцы кудесников старой доброй пальпации — ничто не в силах разорвать удушливые объятия этих подозрений. Есть самый реальный шанс погибнуть от самовнушенной, психосоматической ас-фикции. В терминах медицинской науки — синдром Лаокоона и сыновей…

Татьяна заподозрила самое страшное.

Что на самом деле она умерла.

И умерла давно.

Ей даже казалось, что она знает, где это произошло и когда.

Где: В старой гостинице, выходящей окнами на старую площадь, на вздыбленную громаду собора и бронзовых ангелов на углах его крыши, встопорщивших позеленевшие бронзовые крылья…

Когда: Давно, почти пятнадцать лет назад… В ту самую ночь. В ту самую, после которой старые стены и перекрытия гостиницы перестали существовать… Ночь была платой. Платой ей, Татьяне. Контора пошла по стопам Клеопатры, дарившей ночи отдавшим прекрасной царице тело и душу… Особенно душу.

Таня отдала душу артистично и красиво, можно даже сказать — талантливо. И муза порхала над её пальчиками, когда обличающие строки выскакивали из старой машинки «Москва». Муза порхала и позже — когда Первый отдел отвернулся и зажмурился — и из институтской светокопировальной поползли копии статьи-листовки. Не улетела муза (они, музы, страсть как любопытны), и когда вдохновлённые читатели надиктованного Конторой опуса ставили подписи под гневным и ниспровергающим творением Тани — и попадали на карандаш.

Иные, впрочем, попали не единственно на карандаш — на только-только входящие в моду дубинки-демократизаторы тоже. Но были сами виноваты — не стоило принимать так уж всерьёз полёт Таниной творческой фантазии и спешить на старую площадь защищать от сноса старое историческое здание — достаточно было поставить имя и фамилию на подколотых к зажигательной прокламации белых листках… Вполне достаточно. Но они пошли, и муза испуганно упорхнула — музы не любят злобного мата, и ударов по почкам, и грубо защёлкнутых на запястьях наручников.

Таня за эти перегибы не отвечала, своё дело выполнив блестяще, и получила заслуженную награду. Татьяна Степадеева стала последним в мире человеком, самым последним, переночевавшим там, где такой же бесконечной ночью писал своей кровью и умер — Он, поэт и гений, хоть малую толику страшного и прекрасного дара которого хотела Таня получить. Унаследовать в прощальную ночь…

Теперь Татьяна Степадеева подозревала самое страшное.

Что в ту ночь она умерла.