Тринити

Из сотен книг, что в ряд стоят,
Мне в руки ляжет та, что без названия,
На переплете буквами горят,
Инициалы Ваши, и фамилия.

В звенящей тишине, во мне,
Проносятся стихи и в них молитвами,
Вы говорите о своей любви к весне,
Задумчиво… и сбивчиво…
Как будто что-то молвите во сне,
И каждой фразой шепчите мне истину.

Из сотен книг, что в ряд стоят,
Мне в руки ляжет та, что не прочитана,
Ах если время повернуть назад,
И оказаться в том году, когда она была написана…

«Что может быть грустней»

Ночь. Горизонт. Что может быть грустней,
Вещей не собранных в дорогу,
И не присевших перед ней гостей,
Скрывающих тревогу?

Вот так уйти, не говоря «Прощайте»,
Не запирая за собой дверей,
Оставлю все как есть, а Вы оставьте,
Память наших прежних дней.

Свои стихи, дрожащими руками,
Сложу, и как хотелось бы забрать с собой,
Но не дано, я Вам оставлю, прочитайте,
Мою жизнь, строка за строкой.

Что может быть грустней,
Как недопитый чай,
И в комнате пустой игре теней,
Сегодня не с кем разделить печаль.

Вот так уйти, оставив споры,
И точки зрения, оставить все как есть!
Оставить не задвинутыми шторы,
И дневники раскрытыми, что б их прочесть.

Свою любовь, что к Родине Великой,